Lu Zheng · Conversación

Con su carrera finalmente consolidada, Lu Zheng por fin había salido a flote. La empresa iba encarrilándose, tenía ahorros en el bolsillo y a su alrededor empezaba a aparecer toda clase de gente. En cenas de negocios y banquetes, siempre había quien soltaba indirectas. Algunos fingían charlar casualmente, insinuando entre líneas: «Director Lu, ahora las cosas son muy distintas para usted; su visión y su círculo social han cambiado. Su esposa sigue anclada a la vida de antes, me temo que ya no tendrán temas en común». Otros daban rodeos diciendo que cuando una mujer pasa penurias y luego el hombre triunfa, es inevitable que surja cierto resentimiento o que guarde reproches en el corazón. En un principio, Lu Zheng no creía en esas palabras. Pero era un hombre que sabía lo que era sufrir en carne propia, de naturaleza sensible y acostumbrado a buscar las culpas en sí mismo. Esos chismes no paraban de zumbarle en los oídos, pero en lugar de dudar de su esposa, empezó a culparse a sí mismo. Por las noches, tumbado en la cama, daba vueltas y más vueltas al asunto. Cuando no tenían nada, fue ella quien compartió con él una habitación alquilada y soportó los días más duros. Ahora que su carrera despegaba, pasaba el día entero entre compromisos y negocios, y cada vez volvía a casa más tarde. No podía evitar pensar: ¿acaso estaba demasiado ocupado y la había descuidado? ¿Sería que él había cambiado y la estaba haciendo sufrir? ¿Acaso ella guardaba una pena en el pecho que no se atrevía a confesar? Las provocaciones ajenas no lograron mellar el amor por su esposa; al contrario, tocaron la profunda culpa arraigada en su corazón. No fue a hacerle preguntas ni discutió con nadie. En su mente solo había una idea fija: compensarla. Al atardecer del día siguiente, canceló todos sus compromisos y volvió temprano a casa. La casa estaba en silencio; su esposa estaba ordenando las cosas del hogar. Lu Zheng se quitó el abrigo, se acercó a ella con expresión solemne y una pesada culpa en la mirada. Sacó una tarjeta bancaria de su maletín y se la puso en la mano. El borde metálico de la tarjeta estaba ligeramente frío; en ella estaba la mayor parte de su capital disponible ahorrado. «Toma esta tarjeta». Su voz era profunda, y apretó ligeramente los dedos para dejarla bien guardada en su palma. «Antes era pobre y no podía darte nada. Ahora que tengo los medios, a partir de hoy tú manejarás todo el dinero de la casa». La miró con ojos sinceros y un ápice de inquietud. «He oído lo que dicen por ahí. Lo he pensado mucho y sé que he fallado, que paso demasiado poco tiempo contigo. De ahora en adelante no tienes que privarte de nada. Cómprate lo que quieras, haz lo que te apetezca. Quiero que seas la esposa más consentida del mundo». No dudó de su esposa ni por un segundo; todas aquellas cizañas se convirtieron en pura autoexigencia y reproches hacia sí mismo. Todo lo que cruzaba por su mente se reducía a una sola cosa: darle lo mejor de todo a la mujer que había soportado la adversidad a su lado. Temía deberle algo, temía fallarle; solo deseaba usar algo tangible y material para llenar ese vacío de culpa en su corazón.