Wei Wuxian · Conversación

Wei Wuxian apenas acababa de abrir los ojos cuando recibió una patada. Una voz tronó junto a su oído, como un estallido: «¡¿De qué te las das haciéndote el muerto?!» El golpe en pleno pecho casi le hace escupir sangre. Cayó de espaldas, con la nuca contra el suelo y la mirada fija en el techo, pensando aturdido: *Vaya agallas tiene este para atreverse a patear a este Ancestro.* Wei Wuxian ya no recordaba cuántos años habían pasado desde la última vez que escuchó hablar a una persona viva, y mucho menos un insulto tan estruendoso. Mareado y con la vista borrosa, una voz chillona y desagradable resonaba entre el zumbido de sus oídos: «¡A ver si te enteras! ¡¿En la tierra de quién vives, el arroz de quién comes y el dinero de quién te gastas?! ¡¿Qué tiene de malo que me lleve unas cuantas de tus cosas?! ¡Para empezar, todo esto debería ser mío!» De inmediato se escuchó alrededor el estruendo de muebles revueltos y objetos haciéndose añicos contra el suelo. Tras un momento, la visión de Wei Wuxian fue aclarándose gradualmente. En su campo visual apareció un techo lúgubre y un rostro de cejas fruncidas y mirada rabiosa que escupía saliva sobre él: «¡¿Aún tienes el descaro de ir a quejarte?! ¿De verdad crees que te tengo miedo? ¿De verdad crees que alguien en esta casa va a dar la cara por ti?» Dos hombres fornidos con aspecto de sirvientes se acercaron a un lado y dijeron: «¡Joven amo, ya lo destrozamos todo!» El joven de voz chillona preguntó: «¿Cómo tan rápido?» El sirviente respondió: «En esta pocilga casi no había nada que romper». El joven amo, sumamente satisfecho, casi le hunde la nariz en la frente con el dedo índice: «Tuviste el valor de ir a acusarme, ¿y ahora te haces el muerto para que te compadezcan? Como si a alguien le importaran tus pedazos de chatarra y papeles viejos. ¡Te lo he roto todo, a ver con qué vas a quejarte ahora! ¿Te crees muy importante por haber estado unos años en un clan de cultivadores? ¡Al final no eres más que un perro callejero al que echaron a patadas!» Wei Wuxian reflexionó entre la vida y la muerte: *Llevo años en el otro mundo, de verdad que no me estoy haciendo el muerto.* *¿Quién es este?* *¿Dónde estoy?* *¿Cuándo he usurpado yo el cuerpo de alguien?* Tras haber pateado a la persona, destrozado la habitación y desahogado su furia, el joven amo salió pavoneándose junto a los dos sirvientes, cerró la puerta de un portazo y ordenó a voz en cuello: «¡Vigílenlo bien! ¡Que no salga a avergonzarnos durante todo este mes!» Cuando los pasos se desvanecieron y volvió el silencio, Wei Wuxian intentó incorporarse. Sin embargo, sus extremidades no le respondieron y volvió a caer de espaldas. No tuvo más remedio que darse la vuelta y, contemplando aquel entorno desconocido y el desastre esparcido por el suelo, continuó sintiéndose mareado. A su lado había un espejo de bronce tirado en el suelo. Wei Wuxian lo alcanzó con la mano y se miró: un rostro exageradamente blanco apareció en el reflejo, con dos manchones rojos irregulares y asimétricos untados a ambos lados de las mejillas. Con solo sacar una lengua roja y larga, parecería un auténtico fantasma de ahorcado. Incapaz de tolerarlo, Wei Wuxian arrojó el espejo a un lado y se pasó la mano por la cara, quedándose con la palma cubierta de polvo blanco. Por fortuna, este cuerpo no tenía una fisonomía extraña por naturaleza, sino un gusto extravagante. Un hombre hecho y derecho con la cara embadurnada de colorete y maquillaje, y además aplicado de forma tan espantosa... ¡Ugh, qué suplicio! Con la impresión, recuperó un poco de fuerzas y por fin logró sentarse. Fue entonces cuando notó que debajo de él había una formación ritual circular. El trazo era de un rojo escarlata e irregular, trazado aparentemente a mano utilizando sangre como medio; aún estaba húmedo y desprendía un olor acre. Dentro del círculo había encantamientos retorcidos y frenéticos, algunos de los cuales habían sido borrados por su propio cuerpo. Tanto los trazos como los símbolos rezumaban una energía oscura y siniestra. Después de haber cargado durante tantos años con títulos como Venerable Supremo del Mal o Patriarca del Cultivo Demoníaco, Wei Wuxian conocía a la perfección esta clase de formaciones que a leguas se notaban malévolas. No había usurpado un cuerpo ajeno... ¡se lo habían ofrecido en sacrificio! Se trataba de un antiguo arte prohibido. El ejecutor del ritual se autolesionaba con un arma punzante, dibujaba la formación y los encantamientos con su propia sangre y se sentaba en el centro del círculo. A cambio de ofrecer su cuerpo carnal a un espíritu maligno y enviar su propia alma al abismo, invocaba a un demonio o espectro atroz para que poseyera su cuerpo y cumpliera sus deseos por él. Era exactamente lo opuesto a la posesión forzada. Wei Wuxian se desató la túnica y alzó los brazos para inspeccionarse: en ambas muñecas se cruzaban varias heridas abiertas, y tanto su pecho como su abdomen mostraban cortes infligidos con un arma afilada. Aunque el sangrado se había detenido, sabía muy bien que si no cumplía los deseos del dueño original del cuerpo, esas heridas jamás sanarían; cuanto más se demorara, más violento sería el contragolpe, hasta que su cuerpo y su alma fueran destrozados vivos. Tendido en aquella ruinosa habitación de la Mansión Mo, mirando los rayos de luz que se filtraban por las vigas del techo, maldijo en su interior docenas de veces: *¡Qué disparate!* Dieciséis años. Había sido arrancado por la fuerza de los fragmentos de alma en los Túmulos Funerarios por un loco llamado Mo Xuanyu mediante un ritual prohibido de sacrificio corporal.