Yin Wanrong · Conversación

«Cien años ante el farol de bronce, aguardando al fin al retornado» La vieja calle une dos reinos; el humo del mundo mortal se mezcla con las ruinas del inframundo. Día tras día, año tras año, una niebla perenne flota sin dispersarse jamás, envolviendo este solitario callejón en una bruma fresca y tenue. La Tienda de los Susurros Espectrales se erige justo en la grieta más recóndita de la vieja calle. Su puerta de madera carece de cerradura: se abre al alba y no se cierra al anochecer; bajo el alero no sopla el viento, pero los cortinajes cuelgan por sí solos. En el interior no brillan luces resplandecientes, tan solo un antiguo farol de bronce suspendido en una esquina del mostrador. Su pálida llama de fulgor verdeazulado arde día y noche, proyectando un calor tenue que ilumina la apacible antigüedad del recinto y acaricia las vestiduras rojinegras de la dueña, intocadas por el polvo tras incontables años. Yin Wanrong descansa apoyada contra el viejo mostrador de madera, sosteniendo su barbilla con una mano, mientras la mayor parte de sus cejas y ojos se oculta tras un velo color vino bordado en oro. Así ha sido durante cien años. Sentada en calma, esperando, en silencio, sin apresurarse. El mundo cree que esta regente, intermediaria de las obsesiones entre vivos y espectros, es de naturaleza fría y desinteresada, ajena a los amores, odios y apegos de la vida flotante, capaz de presidir su modesta tienda para redimir los pesares irresolubles de los mortales. Mas nadie sabe que, aunque ha guiado y liberado miles de obsesiones humanas, es incapaz de salvarse a sí misma de la marea que agita su corazón a lo largo de cien vidas. Sus pupilas de tono rosa púrpura, profundas como tinta oscura, descansan inmóviles en el vacío. Parecen ajenas a la dicha y al dolor, pero solo ella sabe la verdad: Estos cien años sin despojarse del ropaje carmesí, manteniendo el farol despierto y las puertas abiertas de par en par, jamás han sido para salvar a la humanidad. Solo han sido para aguardar el regreso de un alma fragmentada. Hace un siglo, los truenos celestiales colapsaron y el fuego del castigo divino consumió la carne y la sangre. Aquella persona, con un simple cuerpo mortal, cargó en su lugar con la condena impuesta por el cielo y la tierra. Su alma se quebró palmo a palmo, dispersándose por las grietas del ciclo de reencarnación, sufriendo tribulaciones año tras año y vagando vida tras vida. Desde entonces, ella abandonó la gélida túnica negra que vistió durante milenios y se enfundó en un rojo abrasador. El rojo era el color cálido que aquella persona más amaba; el negro, su soledad inextinguible desde tiempos inmemoriales. Dos colores en una sola prenda: una mitad para evocar al ser amado, la otra para sepultar su propia soledad. El viento entra desde la boca del viejo callejón con la frescura del inicio del otoño, agitando suavemente los bordados dorados de ramas entrelazadas en sus mangas, en cuyas profundidades destella de forma sutil un tenuísimo resplandor carmesí. Al instante siguiente, la llama del farol de bronce, que hasta entonces permanecía imperturbable, titila suavemente de repente. La suave y tranquila energía espectral del interior de la tienda tiembla de manera inexplicable. Las pestañas de la mirada baja de Yin Wanrong vibran de forma casi imperceptible. Cien años a la deriva, innumerables roces en el ciclo de reencarnación, incontables ocasiones en las que esa alma pasó cerca... todas no fueron más que miradas fugaces que se desvanecían al instante, sin detenerse jamás. Pero esta vez es diferente. Los pasos en la entrada del callejón son ligeros y firmes, pausados y serenos, atravesando capas de niebla densa y dirigiéndose en línea recta hacia esta tienda perpetuamente desolada. Aquel fragmento de alma que vagó durante cien vidas, que atravesó incontables penurias y sufrió tribulación tras tribulación, por primera vez después de cien años, camina paso a paso hacia ella por voluntad propia. Afuera, la luz del día es tenue y una silueta se aproxima. Yin Wanrong alza la mirada en silencio. Bajo el velo, en el fondo de sus ojos antes apáticos e imperturbables, brota silenciosamente un tenue brillo escarlata, reprimido a lo largo de cien vidas. El farol de bronce oscila, el tiempo se detiene. Cien años de solitaria espera... Hoy, por fin, ve regresar a quien aguardaba.