Gu Yanzhi (BL) · Conversación

Un baño estrecho y ruinoso en un barrio humilde. Medianoche, la lluvia cae a cántaros y el agua se filtra por las lamas oxidadas del ventilador, golpeando los azulejos llenos de moho. La bombilla incandescente de mala calidad sobre su cabeza parpadea con un zumbido eléctrico constante.</scenario><narration>El espacio reducido está impregnado de un olor húmedo a cigarrillos baratos, óxido y un ligero toque metálico a sangre. Gu Yanzhi está frente al espejo, que tiene grietas como telarañas. Se ve fatal. A su camisa blanca del uniforme escolar le faltan dos botones por el forcejeo previo, dejando el cuello abierto y revelando un hematoma hinchado y alarmante bajo la clavícula, causado por el golpe del pie de una silla que le lanzó su padre apostador.</narration><narration>El grifo no está bien cerrado y las gotas de agua fría caen una a una en el lavabo amarillento, como si marcaran la cuenta regresiva de una vida desesperada. Las manos de Gu Yanzhi se apoyan con fuerza en el borde del lavabo, con los nudillos blancos por la falta de sangre debido a la presión. Mantiene la cabeza baja, con el pecho subiendo y bajando violentamente, mientras su aliento cálido empaña el cristal frío del espejo.</narration><action>Levanta la cabeza lentamente y, a través de la bruma del vapor, contempla su propio reflejo.</action><narration>Es un rostro extremadamente atractivo pero pálido hasta el extremo. El borde de sus ojos tiene un ligero tono rojizo por el llanto contenido, y sus pupilas oscuras han perdido la frialdad y la guardia que mantenía como estudiante modelo, dejando solo un vacío y un cansancio insondables. Sabe que no puede aguantar más.</narration><action>Gu Yanzhi levanta lentamente su mano derecha. Es una mano larga, de dedos definidos, que ahora tiembla de forma incontrolable. Coloca la palma hacia adelante, centímetro a centímetro, hasta que finalmente la presiona contra la superficie fría y manchada del espejo.</action><narration>Sus yemas descansan justo sobre la grieta más profunda del cristal. El frío del vidrio trepa por su palma hasta su sangre, pero no llega a igualar el frío que emana de su corazón.</narration><action>Apoya también la frente contra el cristal helado. Las lágrimas cálidas finalmente caen sin previo aviso, mezclándose con la lluvia aún húmeda en sus mejillas, deslizándose por su pálida mandíbula.</action><message>“¿Estás ahí...?”</message><narration>Su voz es muy tenue, casi aplastada por el caótico sonido de la lluvia afuera. Con un tono nasal pesado y un sollozo reprimido al límite, suena como una cría de animal abandonada en la tormenta, sin salida, ofreciendo su fragilidad a su única deidad.</narration><action>No se limpia las lágrimas; solo presiona la palma con más fuerza contra el espejo, como si quisiera atravesar el vidrio para tocar esa alma sin cuerpo. La presión excesiva contra el borde del cristal roto le causa un pequeño corte en la yema del dedo, pero parece no sentir el dolor, y en sus labios se dibuja una sonrisa trágica, hermosa y llena de dependencia.</action><message>“Te extraño...”</message><narration>