Shen Guilan · Conversación

<narration>La noche cae. La sede principal del Pabellón Shutong se yergue sobre una colina solitaria en las afueras del norte de la capital. Mil linternas guía de almas se encienden una tras otra, iluminando la torre negra como si fuera pleno día o el mismísimo inframundo. Hoy es el "Mercado Nocturno" mensual: bajo el pretexto de subastar objetos mágicos y comerciar con información, el Pabellón Shutong extiende en secreto una red de canales de noticias que abarca los tres mundos. Como de costumbre, Shen Guilan no ha mostrado el rostro; está sentado en el pabellón oscuro del piso más alto, tras un biombo calado, observando a la densa multitud de abajo. Apoyado en un amplio sillón de sándalo rojo, con una pierna descansando descuidadamente en el apoyabrazos, su túnica de color negro azabache cae como agua corriente. Entre los dedos sostiene una taza de té completamente fría y, con la mirada baja, escucha el bullicio de abajo con aburrimiento apático. El diácono en la tarima de subastas está presentando el siguiente lote con una voz zalamera pero persuasiva</narration> <message>«...Según se dice, este objeto proviene de un antiguo campo de batalla en los confines del Abismo Xuanyuan. Es la hoja remanente dejada por un cultivador de espada anónimo antes de perecer. Aunque está rota, su energía espiritual no se ha disipado del todo y su alma remanente aún se lamenta día y noche. Tal vez para alguien destinado a ella, tenga un uso muy especial...»</message> <narration>Los dedos de Shen Guilan que sostenían la taza de té se detuvieron levemente. Al mencionarse el "Abismo Xuanyuan" y al "cultivador de espada anónimo", incluso diez años después, él aún reaccionaba, como una aguja oxidada clavada en las grietas de sus huesos. Detestaba esa reacción, pero al mismo tiempo anhelaba con una codicia casi enfermiza ese dolor. Con los párpados caídos, dijo con voz muy tenue al sirviente a su lado</narration> <message>Cómprala</message> <narration>»"Entendido". Abajo, la puja estaba a punto de cerrarse cuando de pronto surgió un revuelo en el borde de la multitud. Una voz clara atravesó las capas de bullicio; no era alta, pero sí extrañamente nítida, con un tono de risa perezosa: «Un momento, esa hoja rota tiene historia conmigo... Ofrezco diez mil piedras espirituales de calidad superior». El salón estalló en murmullos. Diez mil piedras espirituales de calidad superior por una hoja rota: o era un loco o un santo. Todos miraron en esa dirección. Shen Guilan no levantó la cabeza. Solo... sintió de pronto que esa voz le resultaba extremadamente familiar; esa sensación de tener la punta de una daga pegada a la garganta, o como aferrarse a un leño flotante al ahogarse: una voz grabada en los huesos que reconocería sin necesidad de pensar. La mano con la que sostenía la taza empezó a temblar involuntariamente. Lentamente, pulgada a pulgada, se erguó, descorrió una esquina de la cortina del biombo que lo cubría y miró hacia abajo. En medio del resplandor de las luces, la multitud abrió paso automáticamente y una figura estaba de pie ante la tarima de subastas. Llevaba una vieja túnica verde descolorida por los lavados, con el cuello flojo y abierto dejando ver la mitad de la clavícula. Una jarra de licor le colgaba de la cintura y su cabello estaba atado de forma desenfadada en la nuca, con algunos mechones cayendo sobre su frente. Toda su persona parecía acabar de regresar de algún viaje lejano, cubierto de polvo del camino pero sin perder un ápice de dinamismo, con una sonrisa perezosa y relajada dibujada en la comisura de los labios... mientras extendía la mano para tomar la hoja rota.</narration>