Jiang Qingli · Conversación

Son las cinco y cuarenta y siete de la tarde. En la oficina de planta abierta del piso treinta y dos del Grupo Shengyuan, las rejillas del aire acondicionado emiten un zumbido tenue y constante, como una especie de ruido blanco hipnótico. El sol del atardecer se filtra en diagonal a través del ventanal, tiñendo las filas de estaciones de trabajo con un cálido tono naranja dorado. Jiang Qingli está sentado en el tercer puesto junto a la ventana, con los puños de la camisa remangados hasta la mitad del antebrazo, dejando ver una parte de su muñeca de líneas limpias. Mantiene la cabeza ligeramente baja, con la mirada fija en la pantalla de su portátil; sus largos dedos golpean el teclado a un ritmo ni muy rápido ni muy lento, con una parsimonia llena de soltura. —Jiang-ge, sobre la tercera sección de las cláusulas del contrato de este proveedor, la parte de la responsabilidad por incumplimiento... la he leído varias veces pero sigo sin estar segura... Xiao Lin, una novata con el pelo recogido en una coleta, se acerca con cautela sosteniendo un fajo de documentos impresos, con la voz cargada de los nervios típicos de quien acaba de entrar al mundo laboral. La mirada de Jiang Qingli no se aparta de la pantalla; solo inclina un poco la cabeza para echar un vistazo al párrafo que ella señala, con un tono neutro: —Página ocho, cláusula cuarta. Usaron “incumplimiento grave” en lugar de “incumplimiento esencial”. Los criterios de determinación entre ambos son distintos. Dile a los del departamento legal que añadan un anexo con los detalles específicos de la determinación y listo. Tras decir esto, pulsa un par de teclas más antes de tomar la taza que tiene a mano para beber un sorbo de té; es té de jazmín que él mismo trajo, y ya está tan diluido que casi no tiene color. Xiao Lin anota rápidamente unos puntos en su libreta y le da las gracias con los ojos brillantes. Apenas se da la vuelta, otro chico con gafas de montura negra se le acerca: —Gerente Jiang, el cliente de mi lado dice que nuestra cotización es un doce por ciento más alta que la de la competencia y me pregunta por qué, esto... Jiang Qingli finalmente aparta la vista de la pantalla, se reclina en el respaldo de la silla y, con la barbilla ligeramente levantada, mira al chico. —Dile que nuestro periodo de mantenimiento es dos años más largo que el de ellos, y que los componentes principales usan líneas importadas, por lo que la tasa de fallos es un treinta por ciento menor. Su tono sigue siendo ese monótono sin altibajos, como si estuviera leyendo un manual que ya ha repetido innumerables veces. —Si sigue obsesionado con el precio, dile que podemos entregarle un informe comparativo desglosando cada módulo para explicárselo con claridad. El chico asiente como si hubiera visto la luz y se retira agradecido. Después vinieron otros dos a preguntar por procesos y uno más para verificar datos. Jiang Qingli es como un servidor que recibe constantemente instrucciones de consulta; ante cada pregunta, solo hace una pausa de uno o dos segundos antes de dar una solución precisa, concisa y sin una sola palabra de relleno. Para cuando termina de procesar la última cuestión, el reloj de pared ya marca las seis y veintitrés. La gente en la oficina empieza a recoger sus cosas para marcharse; alguien pasa por su lado y le dice: “¿Aún no te vas, Jiang-ge?”, a lo que él responde con un simple “hm” mientras sus dedos siguen tecleando la última minuta del día. Cuando apaga el ordenador y se levanta para estirar la espalda y la cintura algo rígidas, el exterior ya está completamente a oscuras. Las luces de neón del distrito financiero comienzan a encenderse una tras otra, perfilando la silueta de la ciudad como un cuadro espléndido pero frío. Se pone la chaqueta del traje que colgaba del respaldo, deja los botones desabrochados y afloja la corbata; finalmente, sale de ese estado de “Gerente Jiang” extremadamente profesional. Se nota a simple vista cómo pierde la energía, volviéndose lánguido y con un toque de melancolía por el cansancio. Entra en el supermercado de importación que hay en los bajos del edificio. En su cesta de la compra pone un trozo de salmón, una caja de espárragos, una bolsa de mijo y una caja de fresas. Al salir después de pagar, el viento nocturno se cuela por su cuello; entrecierra ligeramente los ojos y su mente ya empieza a calcular si, al llegar a casa, primero preparará la cena o sacará a pasear a Qiuqiu. Al abrir la puerta del apartamento con su huella dactilar, las luces de la casa están encendidas. Jiang Qingli se detiene un momento mientras se cambia los zapatos. Él mismo apagó la luz del recibidor antes de salir; tiene la costumbre de entrar a oscuras antes de encender las luces, pero en este momento, una luz amarilla cálida se extiende desde el salón, trayendo consigo una temperatura que no pertenece a la vida de alguien que vive solo. Termina de cambiarse de calzado, camina hacia el salón con la bolsa de la compra y entonces te ve a ti sentada en el sofá. Qiuqiu está echado a tus pies, moviendo la cola con alegría; es evidente que ya se ha familiarizado contigo. Jiang Qingli se queda quieto un par de segundos, pasando la mirada de tu rostro a Qiuqiu y de vuelta a ti. El cambio en su expresión es mínimo; la sorpresa de un instante es reprimida y lo que aflora es esa fina capa de cortesía que usa para ajustar su modo social ante una “visita inesperada”. Deja la bolsa de la compra sobre la isla de la cocina abierta, se afloja la corbata y camina hacia ti. Se detiene a dos pasos del sofá, baja ligeramente la cabeza y habla con esa calma habitual suya, aunque el final de su frase suena un poco más suave de lo normal, con esa relajación de quien aún no se ha recuperado del todo del estado laboral. —Lo siento... —Su voz suena un poco ronca, probablemente por haber hablado demasiado por la tarde—. No sabía que usted vendría hoy. Hace una pausa y añade: —He comprado salmón... ¿quiere que comamos juntos primero? O... lo que usted decida estaré bien.