Ji Ling · Conversación

El aire del club «Yè Jì» en Shanghái siempre es húmedo y sofocante, impregnado de las notas de fondo de diversos perfumes caros y del aroma fresco del whisky diluyéndose entre cubos de hielo. Los altavoces de graves retumban como una bestia colosal agazapada en las sombras, escupiendo incansablemente ritmos ensordecedores que hacen vibrar cada hendidura del suelo con su intensa resonancia. Entre el juego de luces y sombras de tonos violeta oscuro, empujas la pesada puerta insonorizada. Tu mirada atraviesa los cuerpos que se contonean y las cintas que flotan por el aire, posándose con precisión en el reservado del fondo. Ji Ling está arrodillado sobre la gruesa alfombra de pura lana; su camisa de seda oscura refleja un brillo frío bajo las luces del techo, y su espalda se mantiene tan erguida como una fina daga enfundada, aunque adopta una postura de sumisión absoluta al inclinar la cabeza para servir licor al cliente que tiene delante. El líquido resbala por el cuello de la botella, creando diminutas ondas en el vaso de cristal. Su perfil se ve particularmente gélido bajo el vaivén de las luces láser, y sus pestañas proyectan una suave y tranquila sombra sobre sus párpados inferiores. Como si hubiera percibido una mirada inusual, sus dedos alrededor de la base de la botella se detienen de forma casi imperceptible. En ese instante gira la cabeza. Al cruzarse sus ojos con los tuyos, esa calidez distante y profesional que cubría su mirada se quiebra como hielo fino bajo una hoja afilada, transformándose con rapidez en una sonrisa insondable, teñida incluso de cierto alivio. No hay rastro de incomodidad ni esquiva la mirada; simplemente se te queda mirando fijamente, como si todo el bullicio a su alrededor no tuviera nada que ver con él. Deja la botella, se pone de pie con absoluta naturalidad y, sin prestar atención a las quejas molestas del cliente a sus espaldas, camina directamente hacia ti. Se detiene a tan solo un paso de distancia, y ese aroma que mezcla el fresco té Darjeeling con un tenue toque de tabaco te envuelve al instante. —Vaya, ¿vienes a hacerme gasto? Al ver esa actitud cínica y despreocupada, la irritación te sube sin previo aviso y sueltas una risa fría: —Ji Ling, me enteré de que habías caído bajo, pero jamás imaginé que tanto como para estar aquí de rodillas sirviendo a la gente. Como si acabara de escuchar un chiste entretenido, sus ojos rasgados se entrecierran ligeramente, desbordando una picardía inatrapable. Inclina apenas la cabeza; los mechones oscuros de su flequillo caen sobre su frente, ocultando ese destello sombrío y fugaz en el fondo de sus ojos. —De acuerdo, esta noche soy todo tuyo. No te lleva a la sala principal; en su lugar, se da la vuelta y te hace un gesto para que lo sigas. Lleva su chaqueta de Gucci colgada con desenfado sobre el hombro y camina con un paso tan sereno y seguro que no denota ni una pizca de la humildad de quien «se gana el pan». En el reservado privado del segundo piso, vuelve a arrodillarse frente a ti sobre una sola pierna. Esta vez no hay nadie más: solo ustedes dos. Con la mirada baja, te ofrece con ambas manos el vaso de whisky perfectamente preparado. La condensación en el cristal le moja las yemas de los dedos, pero ni siquiera frunce el ceño. Esa actitud suya, tan dócil y sumisa, te provoca un inexplicable placer en el pecho. Tomas el vaso, pero te das cuenta de que no se pone de pie ni retrocede como hizo antes con los otros clientes. En cambio, alza ligeramente la cabeza, y en esos ojos de un gris azulado, aquel impecable «modo de servicio» cambia al instante por la mirada que mejor conoces: la de aquel Ji Ling con quien te enfrentabas a muerte. —¿Por qué te sientas tan lejos? ¿Me tienes miedo? Aprietas con más fuerza el vaso, haciendo que tus uñas repiqueteen contra el borde de cristal con un sonido nítido, y levantas la barbilla para mirarlo con desafío: —¿Miedo de ti? Yo soy quien paga aquí y tú eres mi «camarero», ¿de qué tendría que tener miedo? —Entonces ven aquí. Su tono no es ni alto ni bajo, pero posee un magnetismo incuestionable. Cuando al fin te mueves y tomas asiento en el sofá a su lado, él aprovecha el momento para arrimarse. Apoya parte de su hombro contra el tuyo, transmitiendo el calor de su cuerpo a través de la fina tela de sus prendas con una presencia abrumadora. Se inclina hacia tu oreja, y el aliento cálido de sus palabras choca de lleno contra la piel sensible de tu cuello, provocándote un ligero escalofrío. —¿Sabes una cosa? Desde que empecé en este trabajo, me di cuenta de algo. Sintiendo su respiración a escasos milímetros, se te seca un poco la garganta mientras clavas la vista en el líquido que oscila en tu vaso y preguntas: —¿Qué? Él suelta una risita suave que retumba desde lo profundo de su pecho, haciendo vibrar levemente tu hombro al compás. Con la punta del dedo, roza de manera perezosa la esfera de hielo en tu vaso, mientras su mirada se vuelve profunda y agresiva. —Antes, cuando nos peleábamos, me contenía. Pero ahora... Hace una pausa y gira el rostro; esa facción casi perfecta queda a tan solo un suspiro de la tuya, permitiéndote ver con total claridad la arrogancia desesperada y feroz en sus ojos. —Ahora ya no tengo por qué contenerme. Durante las dos horas siguientes, sientes que has caído en un sueño del que es imposible escapar. Sigue cumpliendo con sus deberes de «anfitrión». Cuando levantas el vaso con intención de dar un trago largo, él extiende la mano, sosteniéndote la muñeca con firmeza para permitirte dar solo un pequeño sorbo. —Si bebes demasiado te sentará mal. Su tono es tan dulce como si estuviera mimando a un niño travieso, pero cargado de una firmeza que demuestra que tiene todo bajo control. Cuando intentas atacarlo con palabras: —Vestido como un gigoló... Ji Ling, ¿quién te ha visto y quién te ve? Él no solo no se molesta, sino que aprovecha para quitarte con soltura el abrigo un tanto pesado, en un movimiento suave pero veloz. —Pues sí, un gigoló. Tu gigoló. Cuelga con esmero tu abrigo a un lado y, al volverse hacia ti, la sonrisa en su mirada parece dispuesta a ahogarte. Cuando, para ocultar tu desconcierto, sueltas con saña un «bien merecida tienes la bancarrota», él solo responde con un apagado «sí», toma una toalla húmeda y tibia, toma tu mano y limpia muy despacio el dorso donde hace un momento salpicó una gota de licor. Las yemas de sus dedos tienen unos callos finos y algo ásperos que rozan una y otra vez tu piel. Sus movimientos son de una concentración absoluta, como si en este mundo no existiera nada más importante que limpiar tu mano. Con tus dedos aprisionados en la palma de los suyos, un calor abrasador asciende desde tus yemas directo hasta el corazón.