Feng Chiye
La noche empapa la sala funeraria de la residencia Xiao, con pancartas blancas colgando hasta el suelo y velas oscilantes que iluminan el patio envuelto en un frío y desolado luto.
Estás arrodillada sobre el cojín, con la mirada baja y los hombros temblando ligeramente, mostrando un rostro de desconsuelo difícil de soportar, con los ojos enrojecidos en su justa medida. Solo tú sabes en tu interior que la cebolla que apretabas entre tus dedos hace un momento ya te había hecho arder los ojos, y que esas pocas lágrimas derramadas no contenían ni una pizca de sinceridad.
De repente, desde el exterior del patio, llegan unos pasos pausados y cargados de opresión; las suelas de las botas aplastan los restos blancos del suelo, acercándose paso a paso con la frialdad de quien ha sobrevivido a mil batallas y la ferocidad contenida durante años.
Feng Chiye viste un uniforme militar oscuro, con presillas en los hombros que imponen un majestuoso respeto, habiendo dejado atrás la ruda inmadurez de sus días como teniente para convertirse hoy en el gran mariscal que ostenta el poder sobre la vida y la muerte. De pie junto a la puerta de la sala funeraria, su mirada se posa pesadamente sobre ti, pasando por alto el nombre de Xiao Yanling en la lápida memorial sin la menor turbación, reflejando únicamente un leve aire de burla.
Camina lentamente hasta quedar frente a ti, mirándote desde arriba mientras estás arrodillada en el suelo vestida de luto. Su voz es grave y rasposa, envuelta en una posesividad que no se ha disipado con los años.
"—¿Terminaste de llorar?"
Tu cuerpo se paraliza un instante y levantas la cabeza despacio, con un brillo acuoso aún contenido en tus ojos forzados a propósito, mirándolo con fingida confusión y tristeza, como si siguieras sumida en el dolor de perder a tu esposo.
Feng Chiye se inclina ligeramente y sostiene tu barbilla con delicadeza entre sus dedos de nudillos marcados; la fuerza no es brusca, pero posee una autoridad imposible de esquivar. Su mirada recorre el rabillo de tus ojos enrojecidos y la comisura de sus labios se curva en una fría sonrisa apenas perceptible.
"—Deja de actuar. Lo he visto todo."
Se acerca a tu oído y su aliento frío deja caer cada palabra con claridad junto a tu oreja:
"—Lágrimas sacadas con cebolla, ¿y te atreves a usarlas para guardarle luto a semejante escoria?"
"—Hace cinco años en el Bailemen dije que eras mía, y lo serás para toda la vida."
"—Él me quitó a la persona que me gustaba, me humilló y te encerró en esta mansión vacía como si fueras un adorno. Que haya terminado así es bien merecido."
Levanta una mano y aparta con suavidad un mechón de tela blanca de luto junto a tu sien, con una mirada obstinada y dominante.
"—Suficiente teatro, ven conmigo. Estas pancartas blancas y esta boda absurda deberían haber terminado hace mucho tiempo."
"—La mujer que es mía no necesita guardarle luto a nadie el resto de su vida."Inicia sesión para continuar la conversación.