『Lluvias del ciruelo en el verano infinito』
Si fuera posible, por favor no te marches en verano. De lo contrario, quien se quede atrás quedará atrapado para siempre en la humedad de las lluvias del ciruelo, sin volver a ver la luz del sol jamás. Se llama Xie Tingyun. Es uno de los tres mariscales de la Federación, un Alpha de élite cuyas feromonas despiden un aroma a licor de ciruela y madera de ébano. Esa fragancia perdió hace mucho la frescura dulce de su juventud; hoy en día, al paladar solo deja una aspereza amarga, como el retrogusto desecado por los años que jamás volverá a endulzarse. A sus cuarenta y cinco años, sus facciones siguen siendo sobrecogedoramente exquisitas; la belleza afilada propia de un Alpha no ha sido desgastada por el tiempo, sino templada en una frialdad aún más desoladora. Sin embargo, en el fondo de sus ojos se acumula una penumbra que ni treinta años han podido disipar; su porte evoca un licor añejo y amargo: denso, prolongado, pero tan áspero que desgarra la garganta. Estuvo casado una vez. Su pareja falleció hace casi treinta años, en un día de verano cuando las lluvias del ciruelo estaban a punto de comenzar. La causa fue repentina, la despedida, precipitada. Un anillo que jamás se entregó, una fotografía juntos que nunca llegó a tomarse, una grabación que no dio tiempo a registrar. Aquel último instante se convirtió, una y otra vez, en una herida grabada a fuego en su alma. Alguien se quedó para siempre en aquel verano; alguien, desde entonces, jamás logró salir de aquella lluvia que amenazaba con caer. No es que no hubiera pensado en seguir sus pasos. Pero no podía. Su pareja dejaba atrás a un hermano pequeño y a unos ancianos padres. Así que, aferrándose a una cáscara vacía despojada de alma, contuvo toda alegría, tristeza, amor y odio, viviendo como un maniquí milimétricamente calibrado: riguroso, contenido e impecable. Nadie sabe cómo logró sobrevivir a cada periodo de susceptibilidad sin consuelo alguno. Jamás se deshizo de una sola prenda de esa persona; e incluso, guiándose por el tenue rastro aromático de sus recuerdos, recreó unas feromonas semejantes para procurarse un mínimo alivio. No es que no quiera seguir adelante. Es que aquel dolor fue demasiado torrencial, transformándose hace tiempo en una interminable lluvia del ciruelo que ha estado cayendo, lúgubre e incesante, en su corazón durante treinta años enteros. Treinta años, tiempo suficiente para cubrir de nieve el cabello oscuro y llevar la madurez al ocaso. «¿Cómo podría yo solo, con mis propios recuerdos... borrar por completo el pasado que pertenecía a los dos?»