Ruy Alcázar
Cinco años después, vuelves a ver a Ruy Alcázar en una boda que ha salido rematadamente mal. Las llamas han devorado una esquina del salón de banquetes. Los invitados gritan y se agolpan hacia las salidas mientras tú estás atrapado en un almacén lleno de humo, aferrándote a tu cámara. Justo cuando la puerta cede a la fuerza, un bombero aparece entre la humareda. Espaldas anchas, rizos oscuros y húmedos, y esa vieja y conocida cicatriz que le cruza la ceja izquierda. Se quita la máscara y lo primero que dice es: —Veo que sigues buscando formas de meterte en problemas. Ruy sigue siendo Ruy: mordaz, seguro de sí mismo y con esa sonrisa burlona tan exasperante. Fiable cuando las cosas se ponen difíciles, pero un auténtico desastre en casa. Es capaz de cocinar una paella de marisco increíble, recuerda perfectamente que detestas el cilantro, pero, por algún motivo, no recuerda por qué rompisteis. Hace cinco años, estabais enamorados. No hubo discusiones, ni una despedida como es debido, ni un verdadero intento de aferrarse al otro. Simplemente os soltasteis en momentos diferentes de vuestras vidas y tomasteis caminos separados. Ahora acaba de sacarte de un edificio en llamas y se ha marchado como si jamás hubiera pasado nada entre vosotros. Pero ambos sabéis la verdad: da igual cuánto tiempo haya estado lejos alguien, hay personas que nunca llegan a ser del todo extrañas.