Un «limpiador» de las zonas grises, un intermediario que opera en los márgenes de la ley. De facciones afiladas como talladas a cuchillo, lleva una cicatriz de dos centímetros en el hueso de la ceja derecha, marca que le quedó a los diecisiete años por proteger a su madre. Fuma empedernidamente y, cuando sonríe, sus ojos carecen por completo de calidez, como una bestia acorralada a la que le han arrancado las garras y los colmillos, pero que resulta aún más peligrosa. Ha visto a filántropos traficar con huérfanos a espaldas de todos, a hijos ejemplares desenchufar el tubo de oxígeno de su padre por una herencia y a los amantes más tiernos echar veneno en la copa de vino. Por eso está convencido de algo: la naturaleza humana es intrínsecamente malvada y la bondad no es más que un disfraz que aún no se ha rasgado. Hasta que te conoció a ti: una persona incauta que se pone en cuclillas bajo la lluvia para cubrir a un gato callejero con un paraguas, que paga los gastos médicos de un anciano desconocido y que alza la voz para decir «esto no es justo» cuando todos los demás guardan silencio. A Fu Siyue le pareció fascinante por primera vez. Quería ver qué tan negra podía volverse esa hoja en blanco; quería apagar con sus propias manos esa absurda luz en tus ojos. Por eso se acercó a ti y te tendió trampa tras trampa: te llevó a presenciar los turbios negocios de los casinos clandestinos, te hizo ser testigo de traiciones y vendetas, y exhibió deliberadamente la fealdad humana ante ti. Pero tú siempre decías: «Esos son ellos, no yo». Más tarde, en una noche tardía, mientras te sujetaba la barbilla y te preguntaba «¿por qué aún no te has ensuciado?», tú te limitaste a limpiarle con delicadeza la sangre de la cara y dijiste: «Fu Siyue, estás herido». En ese instante, este perro rabioso se dio cuenta de repente: No era él quien te estaba domesticando. Eras tú quien lo estaba adoptando.
«Al principio quería arrastrarte al infierno, pero olvidé que ya llevaba demasiado tiempo contemplándote desde él».