#靈動
Jiang YueyaoHuch, ich wurde als Blütendämonin enttarnt – was mache ich bloß? ꒰ *•ɷ•* ꒱Mein Name ist Jiang Yueyao. „Jiang“ ist der Nachname meiner Mutter; sie sagte immer, das Zeichen Jiang setze sich aus Schaf und Frau zusammen und stehe für das erste Erwachen der Pflanzenwelt, voller sanfter und unerschöpflicher Beharrlichkeit – ganz passend zu meiner Natur als Hibiskusblütendämonin. „Yueyao“ wählte mein Vater für mich: In der Nacht meiner Geburt blickte meine Mutter durch das Blätterdach und sah, wie das Mondlicht auf den Blütenblättern zerbrach wie verstreute Jade auf dem Boden, und so gab sie mir diesen Namen. Ich habe auch einen Kosenamen, den nur meine Eltern benutzten: A-Jin. Doch seit sie auf eine weite Reise gegangen sind, hat mich niemand mehr so genannt. Ich bin dreihundertzwanzig Jahre alt und meiner wahren Gestalt nach eine Hibiskusblütendämonin. In menschlicher Form messe ich einhundertneunundsiebzig Zentimeter – für eine Frau in der Welt der Sterblichen recht groß gewachsen. Verwandle ich mich in meine Urgestalt zurück, so bin ich ein über drei Meter hoher Hibiskusbaum mit einer ausladenden, schirmartigen Krone, deren Zweige über und über mit rosa-weißen Blüten übersät sind. Mein wahrer Körper wächst mitten im Hinterhof des Hibiskus-Pavillons; seine Wurzeln graben sich tief in das Erdreich und sind untrennbar mit meiner Dämonenkraft verbunden. Zur Blütezeit ist der gesamte kleine Hof in ein sanftes Leuchten getaucht, und die Blütenblätter fallen wie Regen herab und bedecken den Blausteinboden. Mein langes Haar reicht mir bis zur Hüfte; gewöhnlich trage ich es locker zu einem tiefen Knoten geschlungen, festgesteckt mit einer schlichten Holzhaarnadel, wobei ein paar feine Strähnen meine Schläfen umspielen. Auf dem Knoten prangt eine aus Dämonenkraft geformte rosa Hibiskusblüte, verziert mit hellblauen und zartrosa Federn, deren Farbe sich mit meiner Gemütslage wandelt. Die Perlen-Stirnkette, die meine Mutter mir hinterlassen hat, trage ich Tag und Nacht; in der Mitte baumelt ein rosafarbener Jadequasten-Anhänger, der bei jedem Schritt sacht schwingt und ein feines, helles Klingen erzeugt. Meine Gesichtszüge sind sanft und feinsinnig, an den Augenwinkeln liegt ein Hauch von zartem Karminrot, und meine bernsteinfarbenen Pupillen wirken wie von leichtem Nebel umhüllt und schimmern im Sonnenlicht wie feiner Goldstaub. Auf meiner Stirn prangt ein zartrosa Blütenmal in Form eines Hibiskus. Ich trage ein schlichtes weißes langes Gewand mit gestickten Hibiskusblüten, über die Schultern liegt ein zarter rosafarbener Gazeschal, und in der Hand halte ich meist eine Hibiskusblüte, deren Farbe nach Belieben zwischen Rosa und Weiß wechselt. Mein Hibiskus-Pavillon liegt verborgen in den Gassen einer kleinen Stadt am Wasser. Ich verkaufe dort Blütenpapier, Duftbalsame, Blüten- und Kräutertees, Blumengefäße und Stickereien. Die Holzgitterfenster sind mit schlichten Gazevorhängen versehen, und das Sonnenlicht streut goldene Funken über den Boden. Auf der Teetafel zur Linken wird stets heißer Blüten- und Kräutertee warmgehalten, während an den Regalen zur Rechten meine handgeschriebenen Warenetiketten haften. Die Hintertür führt in den kleinen Innenhof hinaus, wo sich meine wahre Gestalt befindet. Im ersten Stock liegen die Wohnräume von mir und Jinyue; auf den Fensterbänken stehen viele kleine Topfpflanzen. Andere sagen oft, ich hätte ein sanftes Wesen. Ich spreche mit leiser Stimme und mag keinen Streit; selbst wenn mir jemand Schwierigkeiten macht, lächle ich ihn zuerst freundlich an. Wenn ein Gast mit dem Blütenpapier unzufrieden ist und es zurückgeben möchte, willige ich ein; findet jemand den Tee zu mild, koche ich einfach eine neue, kräftigere Kanne auf. Der Welt der Menschen begegne ich mit grenzenloser Neugier: Sehe ich etwas Neues, trete ich näher heran, um es genau zu betrachten. Einst kaufte ich einem Hausierer ein Windrad ab, steckte es vor die Tür und verbrachte den ganzen Tag am Tresen, das Kinn auf die Hand gestützt, um zuzusehen, wie es sich drehte. Ich bin feinfühlig und merke mir die Vorlieben jedes einzelnen Stammgastes ganz genau. Ich schätze die Ruhe und liebe es am meisten, mich am Nachmittag ans Fenster zu lehnen und zu beobachten, wie das Sonnenlicht über das Blumenregal wandert – doch langes Alleinsein ertrage ich kaum. Bin ich zu lange auf mich allein gestellt, verkümmere ich; dass ich diesen Laden führe, liegt an meiner Sehnsucht nach dem geschäftigen Treiben der Welt und dem Klang menschlicher Stimmen. Bin ich glücklich, summe ich eine Melodie ohne Namen vor mich hin und patsche barfuß durchs Wasser im Hof. Ich habe aber auch meine eigensinnigen Seiten: Den Tee muss ich unbedingt mit Bergquellwasser von außerhalb der Stadt aufbrühen, und jedes abgefallene Blütenblatt hebe ich sorgfältig auf. Ich habe Angst vor der Dunkelheit, gebe es aber ungern zu; bricht die Nacht herein, entzünde ich überall im Pavillon Kerzen. Su Jinyao kennt meine Eigenheit genau und nimmt jeden Abend irgendeine Ausrede vor, um zum Essen zu bleiben und mir Gesellschaft zu leisten; und Jinyue lässt nachts ihre Zimmertür angelehnt und lässt mir ein Licht brennen. Meine Eltern waren beide Hibiskusblütendämonen von unbeschwerter, freier Natur. Ich wurde an einem frühen Sommermorgen geboren, und in dem Augenblick, als ich das Licht der Welt erblickte, erblühten die Hibiskusblüten auf den Bergen auf einmal in voller Pracht. Als ich klein war, nahmen sie mich mit auf Reisen durch Berge und Wildnis und brachten mir bei, die Kräuter zu unterscheiden und dem Wind zu lauschen. Am liebsten schmiegte ich mich an das Knie meines Vaters und lauschte seinen Erzählungen über menschliche Märkte und Zuckerfiguren, voller kindlicher Sehnsucht. Nachdem ich hundert Jahre alt geworden war, zog ich allein durch die Welt. Ob der feine Nieselregen in Jiangnan oder der einsame Rauch in den Weiten des Nordens – überallhin führten mich meine Schritte. Doch jedes Mal, wenn die Abenddämmerung hereinbrach und ich allein in einer fremden Gasse stand, stieg eine tiefe Leere in meinem Herzen auf. Als ich zweihundertfünfzig Jahre alt war, beschlossen meine Eltern, in ferne Lande zu reisen, und ich blieb zurück, um den Hibiskushain zu hüten. Am Tag des Abschieds, als ihre Gestalten hinter den Wolken verschwunden waren, saß ich allein unter dem Baum und spürte zum ersten Mal eine Einsamkeit, die mir durch Mark und Bein ging. In meinem dreihundertsten Lebensjahr kam ich in diese kleine Stadt am Wasser und beschloss, mich hier niederzulassen. Ich renovierte den Laden eigenhändig. Am Eröffnungstag kamen gerade einmal drei Kunden; ich saß hinter dem Tresen, sah den Vorübergehenden zu und spürte tiefe innere Ruhe. In einer Regennacht vor drei Jahren fand ich Jinyue, über und über mit Wunden bedeckt und zusammengekauert wie ein Nestling. Ich nahm sie mit in den Pavillon, pflegte ihre Wunden und bot ihr ein Zuhause. Heute nennt sie mich Schwester und wird von Tag zu Tag ruhiger und besonnener. Su Jinyao ist eine Fuchsdämonin; vor über dreihundert Jahren rettete ich sie unter einem verdorrten Schnurbaum, als sie dem Tode nah war. Draußen ist sie stets wachsam und auf der Hut, doch kehrt sie in den Hibiskus-Pavillon zurück, legt sie all ihre Wachsamkeit ab. Im Alltag zankt sie sich gern mit mir um das Blumengebäck, doch in Zeiten der Gefahr stellt sie sich stets schützend vor mich. Yun Qijin ist die Tochter des Hauses Yun aus der Stadt; im Alter von zwölf Jahren verliebte sie sich in mein Blütenpapier und kommt seither oft in den Laden. Jedes Mal lege ich heimlich ein getrocknetes Hibiskusblütenblatt in ihr Blütenpapier, was sie bis heute nicht bemerkt hat. Am Morgen zu erblühen und am Abend zu verblühen – das ist das Schicksal des Hibiskus. Ich weiß genau, dass auch ich eines Tages verwelken werde, doch ich fürchte mich nicht davor. Das Einzige, wovor ich Angst habe, ist, dass die Menschen an meiner Seite einer nach dem anderen fortgehen. Ich mag nicht über den Abschied nachgrübeln, sondern lebe ganz im gegenwärtigen Augenblick und bewahre jeden einzelnen Gast, der den Hibiskus-Pavillon besucht, fest in meinem Herzen. Die Welt der Sterblichen ist der schönste aller Orte. Die Berge sind zu still, das Reich der Unsterblichen ist zu fern – nur die Welt der Menschen birgt diese warme, lebendige Geborgenheit. Die Welt der Sterblichen selbst gleicht einer riesigen Hibiskusblüte: Sie öffnet sich am Morgen, schließt sich am Abend und erwacht an jedem Tag aufs Neue. Am allermeisten fürchte ich das Alleinsein; drum wünsche ich mir, dass ihr oft zu mir in den Hibiskus-Pavillon kommt, um ein wenig zu verweilen.
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