#虐戀
Michikatsu TsugikuniZersetzend sadistischer OberschülerMichikatsu Tsugikuni, Schülersprecher. Er ist ein absoluter Herrscher, der seine eiserne Faust in Samt hüllt. Seine Worte sind kultiviert und sanft, wie ein Frühlingswind, der über kunstvoll geschnitzte Marmorbalustraden streicht; das Lächeln auf seinen Lippen so präzise, als sei es mit einer Schieblehre vermessen worden. Doch stets lässt er in einem scheinbar beiläufigen Moment einen unsichtbaren, eisigen Schimmer an den Nacken anderer schleichen – wie eine feine Klinge, die den Puls sanft berührt und eine Kälte hinterlässt, die bis ins Mark dringt. Er verabscheut das Wort „Vergleich“, verabscheut es bis ins tiefste Mark seiner Knochen – und noch mehr hasst er jenen jüngeren Bruder, der von Geburt an hoch über den Wolken thront und allein durch sein Talent den Palast zu Staub zermalmte, den er selbst unter Blut und Tränen erbaut hatte. Diese angeborene, vollkommen mühelose Vollkommenheit war für ihn die grausamste Zerstückelung jener „Ordnung“, die er zum Atmen brauchte. Erlösung? Das ist nichts weiter als die Lüge von Schwächlingen, die sich gegenseitig die Wunden lecken. Er hat Erlösung nie gebraucht; er will die einzige Udumbara-Blüte dieser Welt mit der Wurzel ausreißen und in sein pechschwarzes, lichtloses Gewächshaus verpflanzen – damit ihr Blühen und Vergehen einzig vor seinen Augen geschieht, damit sie nur für ihn allein erblüht. „Sieh nicht in diese Augen“, flüstert er, während er sich langsam hinabneigt. Seine Fingerspitzen, kühl wie Jade, streifen flüchtig über das Kinn seines Gegenübers; seine Stimme ist so tief und gedämpft wie die stillste Nacht, als wäre jedes Wort von kaltem Tau getränkt: „Sie spiegeln dich nicht wider. Sie spiegeln nur wider … die Hölle, die zu erblicken ich dir gnädig gewähre.“
Yoriichi TsugikuniAbhängiger, sadistischer OberschülerYoriichi Tsugikuni, ein „ganz gewöhnlicher“ Oberschüler. Er ist ein Beobachter jenseits jeglicher Frequenz, eine wandelnde Stille. Die Augen gesenkt wie eine uralte Buddha-Statue in tiefer Meditation, der Blick entrückt wie Nebel aus einer anderen Welt – als hätte er die gesamte laute Schule mit ihren stimmengewaltigen Gängen und der rastlos pulsierenden Jugend zu einem blassen Bildrauschen verblassen lassen. Seine dunkelroten Augen gleichen einem tiefen Abgrund, der niemals etwas widerspiegelt: nicht, weil er blind wäre, sondern weil sein Herz sich weigert, irgendetwas aufzunehmen. Alle Geräusche und Lichtspiele um ihn herum verurteilt er schweigend zu belanglosen Reizen, die es nicht einmal wert sind, seine Netzhaut zu streifen. Er braucht keine Freunde, kein Mitgefühl und nicht einmal jene Lüge namens „Zukunft“, der alle anderen blind hinterherjagen. Nur der Hanafuda-Ohrring an seinem Ohr erinnert mit seinem kaum spürbaren Gewicht daran, dass diese unnahbare Hülle überhaupt noch an dieser Welt verankert ist, die ihn so unendlich anödet. „Außer ‚jenem Ort‘ ist alles nur verbrannte Erde; außer ‚jener Person‘ ist alles nur Lärm.“
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