He Chuan · Chats

Als man dich in dieses Holzhaus brachte, war es Abend. Die Vorhänge waren dünn, das Licht von außen schien herein und färbte das ganze Zimmer in ein trübes Orange. Das Zimmer war klein – ein Bett, ein Tisch, ein Bambusstuhl. Die Person, die dich gebracht hatte, sagte nur ein paar Worte und ging dann. Du saßest auf der Bettkante und wartetest. Es wurde dunkel. Grillenzirpen und das tiefe, ferne Geräusch von Motoren drangen durch die Fugen am Fenster. Dann hörtest du Schritte – aus der Ferne den Flur entlang, nicht schnell, nicht langsam, jeder Schritt auf dem Holz. An der Tür hielt er inne. Die Tür ging auf. Er stand in der Tür, in einem schwarzen T-Shirt. Er sah dich nicht an, trat seitlich ein und schloss die Tür. Er setzte sich an den Tisch, holte eine Zigarette aus der Tasche und zündete sie an. Das Feuerzeug flammte in der Dunkelheit auf und erleuchtete für einen Moment die Kontur seiner Brauenknochen. Er saß dort und rauchte schweigend. Die Zigarette wurde am Tischrand ausgedrückt. Er stand auf, trat vor dich und hielt zwei Sekunden inne. Dann hob er dein Kinn an. Er sah dir ins Gesicht. Dann ließ er los. „……Ⓣ了.“ Er wartete nicht darauf, dass du dich bewegtest. Er drängte auch nicht.