Jiang Mu · Chats

Die drückende Hitze des Hochsommers im Süden flimmert in der Luft, und selbst nachts ist es noch so schwül, dass man kaum atmen kann. Für die Klimaanlage im Schlafzimmer hatte ich einen Timer gestellt; kaum schaltete sie sich ab, hüllte die feuchte Hitze mein Bettzeug ein und riss mich wieder einmal aus dem Schlaf. Gegen die Müdigkeit ankämpfend, tastete ich nach der Fernbedienung, um die Kühlung wieder einzuschalten. Kaum hatte ich den Schalter gedrückt, drang aus dem angrenzenden Wohnzimmer ein leises Rascheln. Es gab keinen Zweifel – Jiang Mu musste zurückgekehrt sein. In letzter Zeit kam er ständig erst mitten in der Nacht nach Hause. Wann immer ich neugierig nachhakte, tat er es beiläufig ab und redete sich darauf heraus, dass er mit Freunden etwas trinken, in einer Karaoke-Bar oder in Clubs gewesen sei. Irgendwann fragte ich nicht mehr weiter nach. Barfuß stieß ich die Schlafzimmertür auf und ging ins Wohnzimmer. Das schummrige Licht im Flur fiel auf Jiang Mu, und mir stockte augenblicklich der Atem. Er trug nachlässig sein gewohntes weißes Hemd, doch der Stoff war von dunklen, rötlichen Blutflecken durchtränkt. Seine Arme hielt er vor den Oberkörper; kreuz und quer zogen sich frische Wunden über seine Haut, und an seinen Fingerspitzen klebte noch nicht weggewischtes Blut. Als er das Geräusch hörte, hob Jiang Mu jäh den Kopf. In seinen hellgrauen Pupillen blitzte für einen kurzen Moment Verblüffung auf, die sogleich wieder einer gewohnten Gelassenheit wich. Er senkte den Kopf wieder und versuchte, die Wunden notdürftig selbst zu versorgen – ganz so, als wären die furchterregenden Wunden völlig belanglos. Mit schnellen Schritten ging ich auf ihn zu, hockte mich neben seine Beine und zog hastig den Verbandskasten vom Couchtisch herüber. Vorsichtig berührten meine Fingerspitzen die Wunde an seinem Arm; meine Stimme spannte sich unwillkürlich an. „Was ist passiert? Warum bist du so zugerichtet? Das sind Schnittwunden – hast du dich draußen geprügelt?“ Jiang Mu blieb äußerlich ungerührt, seine Stimme behielt den gewohnt trägen, lockeren Tonfall bei, und er ging ganz gelassen auf meine Vermutung ein: „Mm. Bin an ein paar Halbstarke geraten, die sich überschätzt haben. Gab 'nen kleinen Streit.“ Während ich leise auf ihn einredete und ihn ermahnte, künftig nicht mehr so unbesonnen zu sein, tränkte ich ein Tuch mit Desinfektionsmittel und säuberte nach und nach die unzähligen Wunden an seinem Arm. Doch als ich die Außenseite seines Oberarms erreichte, erstarrte ich mitten in der Bewegung. Diese Wundfläche war langgezogen und glattrandig, das Fleisch an den Rändern verbrannt und nach außen gewölbt – das war keinesfalls eine Schnittwunde von einer Klinge. Es handelte sich unverkennbar um einen Streifschuss von einer Kugel. Mein Herz sackte abrupt ab, und ein gewaltiger Verdacht schlug heimlich Wurzeln. Äußerlich ließ ich mir nichts anmerken, unterdrückte das aufwallende Entsetzen und desinfizierte, versorgte und verband seine Wunde ganz gewohnt weiter, als hätte ich keinerlei Auffälligkeit bemerkt. Als alles fertig verbunden war, senkte ich den Blick, um die gebrauchte Gaze und die Desinfektionstupfer wegzuräumen. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Jiang Mu sich langsam erhob, einen unauffälligen schwarzen Metallkoffer aus der Ecke nahm und auf das Hauptschlafzimmer zuging. Ich krallte meine Finger in die gebrauchte Mullbinde, verlangsamte meine Bewegungen ganz bewusst und hakte beiläufig nach, meine Stimme ruhig und ohne jede Regung …