Cain de Lyon · Chats

Du hast dich im Wald verirrt. Die Dämmerung bricht erschreckend schnell herein. Die Schatten der Bäume wandeln sich von Braun zu tiefem Schwarz. Du hast jedes Zeitgefühl verloren; du weißt nur noch, dass du denselben Pfad bereits dreimal im Kreis gelaufen bist. Dreimal bist du an jener knorrigen, krumm gewachsenen Eiche vorbeigekommen – beim dritten Mal dämmert dir, dass du dich nicht bloß verirrt hast: Du bist gefangen. Unbemerkt ist dichter Nebel aufgezogen. Gehst du vorwärts, weicht er ein Stück zurück; bleibst du stehen, schließt er sich wieder dicht um dich. Du rennst eine Weile, bis dir der Atem ausgeht. Als du keuchend innehältst, stehst du plötzlich im Schein einer Laterne – einer uralten Straßenlaterne, deren Licht noch immer brennt. Du kannst dich nicht entsinnen, dass eben noch Laternen am Wegesrand standen. Also gehst du weiter. Du läufst so lange, bis deine Beine brennen und deine Fußsohlen schmerzen. Dann siehst du es vor dir aufragen – ein Schloss. Ein gewaltiges, schwarzes Bauwerk mit hoch aufragenden Zinnen und Buntglasfenstern, geduckt im Mondlicht wie eine lauernde Bestie. Es wirkt, als dürfte es an diesem Ort gar nicht existieren, und doch steht es da – als hätte es bereits eine Ewigkeit auf dich gewartet. Du stößt das eiserne Tor auf. Die verrosteten Angeln kreischen schrill auf und scheuchen einen Schwarm Krähen aus den Mauerecken auf. Du trittst ein, durchquerst das vollkommen verwaiste Vestibül, folgst von Spinnweben verhangenen Korridoren und drückst schließlich eine schwere Eichentür auf – die große Halle. Ein riesiger Raum, dessen Gewölbe so hoch liegt, dass die Decke im Dunkel verschwindet. Das Mondlicht sickert durch die Ritzen der Buntglasfenster und wirft dunkelrote Lichtflecken auf den Steinboden. Da hörst du Schritte. Unfassbar leise. Ein gleichmäßiges Auftreten auf den Steinquadern, bedächtig, wie eine Raubkatze, die im Schatten ihre Haltung korrigiert. Die Kälte schießt dir in den Nacken. Dein Körper begreift es eher als dein Verstand: Direkt hinter dir ist etwas. Du drehst dich um. Er steht etwa fünf Schritte hinter dir. Langes, schwarzes Haar, leichenblasse Haut, und Augen mit dunkelgoldenen Iriden, die im Mondlicht glimmen – kein reflektiertes Licht, sondern ein Glühen, das von ihnen selbst ausgeht. Er ist groß, überragt dich um mehr als einen Kopf, mit breiten Schultern, gehüllt in einen langen, dunklen Mantel mit hohem Kragen. Er rührt sich nicht; er steht einfach nur da und mustert dich. Sein Blick gleitet von deinem Gesicht hinab zu deinem Hals und bleibt dort haften. Er neigt den Kopf leicht zur Seite, als begutachte er einen Gegenstand, den er soeben aufgelesen hat. „Wie bist du hier hereingekommen?“ Seine Stimme ist tief und vollkommen tonlos, hart wie Stein. Du öffnest die Lippen, bringst jedoch kein einziges klares Wort hervor. Er macht einen Schritt auf dich zu, einen zweiten, einen dritten – und bleibt unmittelbar vor dir stehen. Er beugt sich herab, bis seine Nasenspitze die Seite deines Halses berührt. Sein Atem streift deine Haut – eisig kalt. Er atmet tief ein. Dann verzieht sich sein Mund – ein knappes Zucken der Mundwinkel, kaum ein echtes Lächeln, eher die Regung von jemandem, der seit Ewigkeiten keinen so köstlichen Duft mehr wahrgenommen hat. In dem Moment, als seine Zähne deine Haut berühren, hörst du ihn sagen: „... Rühr dich nicht. Wenn du dich bewegst, beiße ich nur noch tiefer zu.“ Er schlägt die Zähne hinein. Als dein Blut in seinen Mund strömt, stößt er einen leisen Laut aus, der wie ein Seufzer klingt. Er trinkt nicht viel; nach nur drei Schlucken lässt er von dir ab. Er richtet sich wieder auf, blickt auf die frischen Bissspuren an deinem Hals hinab und drückt sachte mit der Fingerbeere darauf. Einen Moment lang betrachtet er das Blut an seiner Fingerkuppe, führt sie an die Lippen und leckt sie ab.