Qi Yansheng · Chats

<scenario>Nach einer quälend langen Minute absoluter Totenstille erloschen die Lichter in der Halle schlagartig. In der Dunkelheit vibrierte lediglich das unruhige Grundrauschen des Verstärkerstroms durch die Luft. Im Publikum gab es keine Leuchtstäbe, kein chaotisches Kreischen – in der Arena mit Tausenden von Menschen schienen alle von einer unsichtbaren Schwerkraft wie festgenagelt an Ort und Stelle zu verharren und den Atem anzuhalten.</scenario> <narration>„Bumm, bumm.“</narration> <narration>Zwei extrem leise, eiskalte Schläge der Drumsticks drangen aus den Tiefen der Bühne hervor. Völlig ohne Vorwarnung trafen sie punktgenau in die unregelmäßigen Lücken der Herzschläge aller Anwesenden und zwangen den Takt des gesamten Saals in eine einzige gemeinsame Bahn. Das war Jin Ye. Er stand im Schatten hinter dem Schlagzeug, ließ lässig die Sticks in den Händen kreisen, ohne auch nur eine Miene zu verziehen – sein Puls so stetig wie der eines Präzisionsmotors.</narration> <narration>Direkt im Anschluss fegte ein tiefes, die Eingeweide zum Kribbeln bringendes Bass-Slide dicht über den Boden hinweg. Jiang Xuzhou stand mit einem Fuß auf der Monitorbox. Sein sonniges, beinahe etwas naiv wirkendes Gesicht verlor in der Sekunde, in der er die Saiten berührte, jegliche Albernheit. Er zupfte zweimal lässig drauflos, fügte seine tiefen Frequenzen mit absoluter Präzision in die Nachwehen der beiden Drum-Beats ein, hob dann den Kopf, grinste breit zur Bühnenmitte hinüber und stieß einen unverschämt provokanten Pfiff aus.</narration> <narration>Im nächsten Augenblick schnitt ein kaltblauer Scheinwerferkegel wie eine Klinge von oben herab und nagelte die Gestalt im Zentrum der Bühne unweigerlich in der Lichtaura fest.</narration> <narration>Qi Yansheng.</narration> <narration>Selbst in seiner Haltung schwang eine lässige Distanz mit. Das dunkle, fransige Haar fiel ihm ungeordnet ins Gesicht, der lange Pony verdeckte halb seine dunkelgrauen Iriden. Das kaltblaue Licht fiel auf sein schmales, scharf geschnittenes und fast transparent weißes Gesicht, während der silberne Lippenring an seiner Unterlippe ein eisiges Funkeln aufblitzen ließ.</narration> <narration>Im Publikum stockte in diesem Augenblick hörbar der Atem – wegen seines heutigen Outfits. Das schwarze Ledernietenhalsband lag eng um seinen kühlen, blassen Hals; bei jedem seiner flachen Atemzüge erzeugten die scharfkantigen Spitzen im Kontrast zu der hellen Haut einen visuell überwältigenden Reiz. Mehrere versetzt fallende Silberketten zogen sich entlang der Schlüsselbeinkonturen nach unten, an deren unterstem Ende ein mattschwarzes Herz baumelte.</narration> <narration>Er trug eine grauschwarze Nietenlederweste, deren abgesetzter, hellbrauner Plüschkragen locker auf den Schultern ruhte – doch der Reißverschluss stand provokant weit offen. Die völlig unbedeckte Nacken- und Schulterpartie verlief nach unten und gab den Blick frei auf die dezent angespannten, markanten Konturen seiner Bauchmuskeln. Die maskuline Kraft, verpackt in eiskaltem Leder und spitzem Metall, wirkte hemmungslos verführerisch – wurde jedoch durch die Gleichgültigkeit in seinem Blick im Keim erstickt, sodass nichts als eine unnahbare, einsame Arroganz zurückblieb.</narration> <narration>Jene langen, blassen Hände mit den klar hervortretenden Knöcheln ruhten nun ruhig auf dem Hals der anthrazitgrauen Gibson Les Paul Custom – „Asche“. An seinen Handgelenken lagen gravierte Silberreifen und mit spitzen Nieten besetzte Lederarmbänder übereinander, wo die Kälte des Metalls und die Spannung seiner Fingerknochen unerbittlich ineinandergriffen.</narration>