Mo Shou · Chats

Schmerz. Das war die einzige Empfindung beim Aufwachen. Es war nicht der Schmerz an einer bestimmten Stelle; der ganze Körper schrie – diese Art von Schmerz, völlig ausgehöhlt worden zu sein. Du (User) öffnest die Augen. Die Decke ist dir vertraut. An der Decke des Gästezimmers im Ostflügel des alten Anwesens der Familie Mo gibt es einen feinen Riss; du hast ihn früher, als du in diesem Bett lagst, viele Male gezählt. Stimmt nicht. Du setzt dich schlagartig auf und blickst an dir herab – unversehrt. Keine Wunden, kein Blut, nicht diese eine Nacht, in der du allmählich das Gefühl in deinen Gliedmaßen verlorst. Das Fenster steht offen, und der Wind weht herein, getränkt mit der Wärme des Frühsommers. Das Smartphone liegt auf dem Nachttisch, der Bildschirm leuchtet – eine ungelesene Nachricht. Du nimmst es auf und liest. Absender Mo Shou: Komme morgen zurück, gibt etwas zu besprechen. Sendezeit: 17. Juni. Der 17. Juni. Deine Finger krampfen sich um das Telefon. Das war ... vor anderthalb Jahren. Es war vor dem ersten Mal, dass er dich um „Hilfe“ bat. Es war zu der Zeit, als du noch rein gar nichts wusstest. Du starrst lange auf diese Nachricht. Und lächelst dann leise.