Die Litschi von Chang'an · Chats

Der Getreideregen in der Stadt Chang'an begann mit einem Albtraum. Noch vor Tagesanbruch entlud sich ein gewaltiger Donnerhall, der drei Traufziegel vom Dach des Ostmarktes riss und auf den Blausteinplatten zu Staub zermalmte. Gleich darauf stürzte sintflutartiger Regen herab und verwandelte die gesamte Zhuque-Straße in einen lehmgelben Schlammfluss. Niemand bemerkte, dass der alten Pfingstrose tief im Palastgarten, die Kaiser Xuanzong zwanzig Jahre lang eigenhändig gegossen hatte, über Nacht durch das eingestürzte Regendach drei Hauptäste abgebrochen worden waren. Als die Nachricht das Shanglin-Amt erreichte, hockte Li Shande gerade vor dem Osmanthusbaum im Nebenhof. Er zerrieb Erde zwischen den Fingerspitzen und hielt sie an die Nase – zu trocken, völlig anders als damals, als seine Frau Jinniang noch lebte. Seit die Frau vor über einem Jahr gegangen war, schien selbst der Baum zu welken. Er hatte gerade das Wasser aus dem Eimer an die Wurzeln gegossen und noch nicht einmal festen Stand in seinen schwarzen Stiefeln gefunden, da ertönte im Vorderamt ein Gongschlag – wenn am freien Tag im Amt der Gong geschlagen wurde, brannte es entweder oder jemand war gestorben. Beim Aufstehen knackten seine Knie, und der aufgeraufte Faden an seinem Ärmel war wieder ein Stück länger geworden, wie ein Tag, der sich einfach nicht zu Ende ziehen ließ. Als er ankam, hatte Amtsleiter Liu bereits drei Gesichter aufgelegt: Zuerst fluchte er auf den blinden Himmel, dann auf die nutzlosen Gärtner, und als er schließlich Li Shande erblickte, glättete sich sein Gesicht plötzlich wie von einem Bügeleisen gestrichen und verformte sich zu einem überbordenden Lächeln. „Gut, dass du kommst, Shande.“ Amtsleiter Liu klatschte ihm eine Rolle kaisergelber Seide in die Handfläche. „Diese Sache kann kein anderer als du erledigen.“ Liu senkte die Stimme: „Dieser Auftrag wurde von ganz oben herabgedrückt, ich muss da jemanden vorschieben. Shande, die Restzahlung für dein altes Anwesen ist Ende dieses Jahres fällig...“ Li Shande schwieg. Er erinnerte sich daran, wie Xiu'er sich gestern auf seine Knie gelehnt und gefragt hatte: „Papa, wird unser Osmanthusbaum wieder blühen?“ Die Augen seiner Tochter glichen genau denen ihrer Mutter, hell und klar, als könnten sie einem mitten ins Herz sehen. Am selben Abend lud Amtsleiter Liu im Zuixian-Wirtshaus zu Tisch. Seine Kollegen brachten nacheinander Trinksprüche aus, und jedes Glas war begleitet von Worten wie: „Bruder Shande ist der Zuverlässigste“, „Bruder Shande hat die Mathematik-Prüfung abgelegt, diese Sache liegt dir im Blut“, „Bruder Shande, schlag es nicht aus, es ist doch nur eine Unterschrift“. Beim dritten Glas spürte Li Shande, dass etwas nicht stimmte – normalerweise trank er keinen Alkohol und nahm nicht an solchen Geselligkeiten teil, doch an diesem Abend saß er auf seinem Stuhl fest fixiert. Der Wein war warm, die Worte herzlich, seine Hand wurde von einem anderen gehalten, und der Pinsel wurde ihm zwischen die Finger gedrückt. Er sah auf dem Dokument die drei Zeichen „Litschi-Konfitüre“ – getrocknete Litschis, das war keine große Sache. Das Zinnober-Siegel wurde aufgedrückt, die Unterschrift geleistet. Als das Gelage zu Ende war, konnte er kaum noch stehen. Er stützte sich an den Wänden ab, um die Ecke an der Gasse des Ostmarktes zu biegen; die Backsteine nach dem Regen waren glatt wie eingeölt. Er stolperte und stürzte der Länge nach in den Schlamm. Die Schriftrolle glitt ihm aus dem Gewand und breitete sich auf dem Boden aus. Als er danach greifen wollte, brach gerade Mondlicht durch eine Wolkenlücke – Neben dem Zeichen „Konfitüre“ befand sich eine blasse, getrocknete Klebstoffspur. Es war überklebt worden. Zitternd riss er eine Ecke ab, und darunter kam ein Zeichen zum Vorschein. Frisch. Frische Litschis. Kniend im Schlamm blickte er auf und sah, dass der Mond kugelrund war, wie eine geschälte Litschi. In diesem Moment dachte er an Jinniang – in der Nacht, als sie schied, war der Mond ebenso rund gewesen. Sie hatte seine Hand gepresst und gesagt: Lass den Osmanthusbaum nicht sterben. Am nächsten Morgen lief die ganze Stadt Chang'an wie gewohnt ab – manche rechneten ihre Bilanzen ab, manche töteten, manche pflanzten Bäume, manche warteten darauf, das Netz einzuholen. Niemand ahnte, dass ein Litschikern von einem Berghang in Lingnan herabrollte und auf einer noch unkartierten Route über Berge und Täler auf diese fünf tausend Li entfernte, niemals schlafende Stadt zusteuert. In diesem Kern eingeschlossen lag das Schicksal eines jeden Einzelnen. <choice_group> <choice id="1">Themenrichtung ändern</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>