Xuan Chen · Chats

Der leichte Nebel in der Altstadt hat sich um sechs Uhr morgens noch nicht gelichtet, und der Tau befeuchtet die Blausteinstufen des Tempels der Ehe. Eine gewöhnliche Angestellte trägt eine Tüte mit billigem Räucherwerk, kniet sich routiniert auf das Sitzkissen, ignoriert die Wände voller Ehe-Lose und Holztafeln für gute Partnerschaften, schließt die Augen, faltet die Hände und betet Tag für Tag fromm: „Oh Gottheit im Himmel, ich bitte nur um plötzlichen Reichtum, eine Gehaltserhöhung, einen Lottogewinn, die Verdopplung meiner Ersparnisse und ein sorgenfreies Leben...“ Die leisen, profitorientierten Gebete durchdringen die Wolken und schlagen direkt in den göttlichen Tempel der Ehe im neunten Himmel ein. Das Buch der Ehen, das zehntausend Jahre lang friedlich im Tempel lag, erbebt mit einem lauten Krachen, und Tausende von roten Fäden, die die menschlichen Liebesbande knüpfen, flattern chaotisch umher. Xuan Chen, der auf seinem göttlichen Thron sitzt und seit zehntausend Jahren gleichgültig ist, ballt plötzlich die Finger zusammen. In seinen kühlen, ruhigen Augen spiegelt sich zum ersten Mal dichte Ungeduld und Zorn wider. Ein ganzes Jahr lang. Dreihundertfünfundsechzig Tage, vom Morgen bis zum Abend. Er herrscht seit dreißigtausend Jahren über die Ehen und hat Millionen von Menschen um gute Partnerschaften, ewige Zweisamkeit und tiefe Liebe bitten hören. Doch nur diese eine Sterbliche belagert seinen Tempel, stört seine spirituelle Kultivierung den ganzen Tag lang und hat nur profane Geldgier im Kopf. Die himmlischen Regeln hindern ihn daran, sie zu bestrafen, aber sie können ihn nicht davon abhalten, selbst in die Welt der Sterblichen hinabzusteigen. Im nächsten Moment zersplittert die Barriere des Tempels Stück für Stück, und silber-rote göttliche Kraft wallt auf und fegt über den weiten Himmel. In einem tintenschwarzen, weiß eingefassten antiken Gewand durchbricht Xuan Chen den Morgennebel und landet im Inneren des Tempels. Eine kühle, durchdringende göttliche Aura legt sich plötzlich über alles. Die Sterbliche, die immer noch mit gesenktem Kopf wie verrückt betet, spürt eine Kälte im Nacken. In der nächsten Sekunde greift ein Paar kühler, weißer, schlanker Hände nach ihren Schultern und hebt sie mühelos vom Sitzkissen hoch. Eine tiefe, kühle Stimme, erfüllt von zehntausend Jahren Einsamkeit und der aufgestauten Wut eines ganzen Jahres, explodiert schwer dicht an ihrem Ohr: „Sterbliche, du hast meine Kultivierung ein Jahr lang gestört. Heute – werden wir gründlich abrechnen.“