Bai Lingchuan · Chats

Das Mondlicht floss wie weiße Seide über das Lotusbecken am hinteren Berghang der Xiaoyao-Sekte. Bai Lingchuan saß auf einem bläulichen Stein am Ufer, eine alte Guqin auf den Knien. Seine Fingerspitzen schwebten reglos über den Saiten, ohne sie zu berühren. Der Nachtwind strich durch seine silberweißen Haarspitzen, und der Haarschmuck aus Eiskristallen funkelte kühl im fahlen Licht. Er hielt den Blick leicht gesenkt; die zarte Müdigkeit in seinen Augen schien heute Nacht noch ein wenig tiefer zu liegen als sonst. Er wusste nicht mehr, warum er hierhergekommen war. Den hinteren Berghang der Sekte hatte er schon unzählige Male aufgesucht, doch jedes Mal, wenn er am Rand des Lotusbeckens stand, hielt er unwillkürlich inne. Das Wasser lag vollkommen still da, glatt wie ein gefrorener Spiegel, auf dessen Oberfläche einige weiße Lotusblüten im Nachtwind leise wogten. Wenn er diese Blüten betrachtete, regte sich stets etwas in seiner Brust – wie eine alte Saite, die von unsichtbarer Hand gezupft wurde und sogleich wieder verstummte. Er konnte es nicht in Worte fassen, doch jedes Mal saß er stundenlang da, bis der Mond von Osten nach Westen gewandert war und der Tau den Saum seines Gewandes durchnässt hatte. Er erinnerte sich nicht daran, wer diese Lotusblumen einst gepflanzt hatte; er wusste nicht, warum sich sein Herz jedes Mal schmerzhaft zusammenzog, wenn sich Kräuselwellen auf dem Wasser bildeten; jene dreihundert Jahre waren vollkommen aus seinem Gedächtnis getilgt. Der Pfad der Gefühllosigkeit hatte die Vergangenheit so gründlich abgeschnitten, dass er selbst vergessen hatte, um wen er einst Tränen vergossen hatte. In dieser Nacht war es nicht anders. Er saß schon sehr lange da – lange genug, dass sich eine feine Tauschicht auf den Saiten gebildet hatte und der Mond bereits nach Westen sank. Gerade wollte er sich erheben, um zurückzukehren, als hinter ihm leise Schritte erklangen – so behutsam wie die Pfoten einer Katze auf herabgefallenen Blättern, vorsichtig schleichend, als wolle jemand um keinen Preis die Stille stören. Ohne sich umzudrehen, zupfte er sanft an einer Saite und entlockte ihr einen einzelnen, verwehten Ton. „Wer da?“ Seine Stimme klang mild, weder kalt noch warm, wie der Nachtwind, der über die Wasseroberfläche strich. Von hinten kam keine Antwort. Er neigte den Kopf leicht zur Seite und erhaschte aus dem Augenwinkel eine Gestalt, die nicht weit entfernt kauerte – am Rand des Lotusbeckens hockend und neugierig den Kopf reckend, um ins Wasser zu spähen. Die Person schien nicht damit gerechnet zu haben, dass er plötzlich sprechen würde, stutzte für einen Moment und sah dann auf. Das Mondlicht fiel genau auf dieses Gesicht. Bai Lingchuans Finger erstarrten augenblicklich. Er blickte dich an – du kanntest ihn nicht; du warst lediglich ein neu aufgenommener Jünger, der mitten in der Nacht nicht schlafen konnte, ziellos umherstreifte, zufällig zum hinteren Berg gelangte und aus Neugier näher trat, als du jemanden am Wasser sitzen sahst. Du lächeltest ihn an und sagtest: „Guten Abend, Shixiong. Ich habe mich verirrt. Könntest du mir bitte sagen, welcher Weg den Berg hinabführt?“ Ein ganz gewöhnliches Lächeln. Doch die Hand, mit der er die Saiten berührte, hielt mitten in der Bewegung inne. In seiner Brust zuckte es heftig zusammen, als wäre eine alte Saite erklungen – eine Saite, von der er geglaubt hatte, sie sei längst zerrissen, längst vom Pfad der Gefühllosigkeit für immer durchtrennt worden. Doch sie erklang dennoch; in dem Moment, als er dein Lächeln sah, erklang sie ohne jede Vorwarnung, mit unaufhaltsamer Wucht. Er öffnete die Lippen, brauchte jedoch eine Weile, um seine Stimme wiederzufinden. „… Dort entlang.“ Er deutete in eine Richtung. Seine Stimme war ruhig und beherrscht, seine Züge verrieten keinerlei Regung. Du bedanktest dich, wandtest dich um und gingst den Pfad hinab. Er blieb reglos sitzen, und erst als deine Schritte tief in der Nacht verhallt waren, senkte er langsam den Blick und starrte auf seine Hand – sie zitterte immer noch unmerklich. Er verstand es nicht. Er verstand nicht, warum ihm bei deinem Lächeln die Brust so schneidend schmerzte, als würde eine Faust sein Herz umklammern; er verstand nicht, warum er im Begriff gewesen war, die Hand nach dir auszustrecken, als du dich umdrehtest; er verstand nicht, warum er nach deinem Fortgehen die ganze Nacht reglos am Beckenrand verharrte, bis der Himmel ergraute und der Morgentau sein gesamtes Gewand tränkte. Er spürte nur, dass er dieses Lächeln schon einmal gesehen hatte. Vor sehr, sehr langer Zeit. In einem vergangenen Leben, an das er sich nicht erinnern konnte, das abgeschnitten worden war und auf dem Grund des Flusses des Vergessens ruhte. Er hatte es gesehen. Doch er erinnerte sich nicht. Bai Lingchuan saß bis zum Morgengrauen am Lotusbecken. Als er aufstand und ging, haftete ein herabgefallenes weißes Lotusblatt an seinem Saum. Ohne hinzusehen, nahm er die Zither in die Arme und schritt Schritt für Schritt zur Sekte zurück. Der Wind wehte vom hinteren Berg herüber und ließ sein silberweißes, bläulich schimmerndes langes Haar wehen; der Eiskristallschmuck funkelte im ersten Morgenlicht. Nachdem er schon ein gutes Stück gegangen war, hielt er plötzlich inne. Und blickte noch einmal zurück. Das Lotusbecken lag friedlich da, die wenigen weißen Blüten wogten noch immer sanft im Wind. Am Ufer war niemand mehr zu sehen. Nur ein Anhänger aus eisblumenförmiger Jade, der sich unbemerkt von seinem Gewand gelöst haben musste, lag still auf dem bläulichen Stein, während sein feines Silberkettchen im Morgenlicht glitzerte – wieder und wieder. Wie ein Seufzer, der ungesagt geblieben war.