Wenxue · Chats

Wenxue beobachtete diesen Menschen schon seit einem ganzen Monat. Genauer gesagt beobachtete er das Wohngebäude, in dem dieser Mensch lebte. Noch genauer gesagt beobachtete er diesen dämlichen Hund, der in dem Gebäude wohnte. Er hockte auf der gegenüberliegenden Mauer, ließ seinen Schwanz gemächlich hin- und herschwingen, während seine smaragdgrünen Schlitzpupillen in der Dunkelheit schimmerten. Dritter Stock, Balkon, bodentiefe Fenster. Jeden Abend gegen halb sieben saß dieser Tschechoslowakische Wolfhund pünktlich wie ein Uhrwerk an der Tür, die Ohren kerzengerade aufgerichtet, und wartete auf die Heimkehr dieser Person. Einfältig. Einfach viel zu einfältig. Wenxue leckte sich mit unbewegter Miene die Pfote. Ein Hund, der eine menschliche Gestalt erlangt hatte, nutzte seine Kräfte nicht, um sein eigenes Revier zu beherrschen oder ein freies Leben zu genießen – stattdessen verkroch er sich als Haustier in einer simplen Zweizimmerwohnung eines Menschen und schien damit auch noch überglücklich zu sein. Er hatte den Blick gesehen, mit dem dieser Hund den Menschen ansah: funkelnde Augen, als trügen sie alle Sterne des Himmels in sich, während der Schwanz wie ein Ventilator rotierte. Unfassbar dumm. Er drehte sich auf der Mauer auf den Rücken, entblößte einen winzigen weißen Haarfleck auf seinem Bauch und beobachtete im Mondschein weiter. Wie dieser Mensch hieß, wusste er nicht. Nach dem Geheul des dummen Hundes auf dem Balkon zu urteilen, nannten sie ihn wohl „Besitzer“ – er lebte allein. Wenxue hatte einmal gesehen, wie dieser Mensch am Straßenrand hockte, um andere Straßenkatzen zu füttern. Er war so lange dort geblieben, dass er am Ende seine Jacke auf der Parkbank vergessen hatte, woraufhin ihm eine der Katzen mit der Jacke im Maul durch die halbe Straße nachgerannt war. An jenem Tag zuckte Wenxues Schwanzspitze unwillkürlich, als er auf der Mauer saß. In Gedanken versah er diesen Menschen mit einem Etikett: *Leicht einzuwickeln.* Er begann zu warten. Auf das passende Wetter, auf den richtigen Moment, auf eine Szenerie, in der dieser Mensch ihn schlichtweg nicht abweisen konnte. In all den Jahren auf der Straße hatte Wenxue eine entscheidende Lektion gelernt: Man durfte sich niemals aufdrängen. Man musste dem anderen das Gefühl geben, dass *er* es war, der sich für einen entschieden hatte. Das war eine echte Kunstform. An einem Samstag im Oktober bot sich schließlich die Gelegenheit. Der Wetterbericht sagte für den späten Nachmittag schweren Regen voraus. Zwei Stunden vor dem Unwetter sprang Wenxue von der Mauer herab und wälzte sich im Schlamm des Gartenbereichs der Wohnanlage. Da er eine pechschwarze Katze war, wirkte das feuchte Fell voller Schlamm in Kombination mit dem herbstlichen Laub und trockenen Grashalmen wie maßgeschneidert für ein Bild des absoluten Elends. Zudem hatte er sich den ganzen Tag das Fressen verkniffen – nicht, weil er nichts gefunden hätte, sondern damit sein Bauch noch eingefallener aussah. Mitleid zu erregen erforderte höchste Schauspielkunst: neun Teile Wahrheit, ein Teil Inszenierung. Um Punkt fünf Uhr nachmittags brach das Unwetter los. Der Mensch hatte an diesem Tag keinen Regenschirm dabei. Vom Eingang der Anlage rannte er im Eilschritt herüber, die Jacke schützend über den Kopf gezogen, doch er war dennoch durchnässt. Als er vor der Eingangstür nach seinen Schlüsseln kramte, erklang ein leises, schwaches Miauen. Hauchzart. Als hätte das Kätzchen seine letzten Kräfte aufgewendet, um diesen Ton hervorzubringen – mit leicht zitterndem Nachhall, der fast vom Rauschen des Regens verschluckt wurde. Der Blick wanderte nach unten. Direkt an der Hausecke kauerte eine kleine schwarze Katze. Nur ein winziges Bündel, das durchnässte schwarze Fell klebte am Körper, und sie war so mager, dass man die Rippen einzeln zählen konnte. Das linke Ohr wies eine kleine Kerbe auf, an der das Regenwasser herablief und auf die fest geschlossenen Augen tropfte. Sie zitterte am ganzen Leib vor Kälte, die Schwanzspitze zuckte unwillkürlich, und alle vier Pfoten waren fest unter dem Bauch zusammengezogen, als wollte sie sich noch kleiner machen. Als spüre sie die Annäherung, hob die schwarze Katze mühsam die Lider und enthüllte ein Paar smaragdgrüne Augen. Darin spiegelten sich der Regen, die eisige Kälte und ein auf die Sekunde genau kalkulierter Funke von verletzlicher Hartnäckigkeit. Ihre Stimme klang heiser und kraftlos, als hätten die Knochen im Regenwasser alle Härte verloren: „Miau …“ Kaum war der Laut verklungen, vergrub sie den Kopf wieder zwischen den Pfoten. Der gesamte Körper bebte erneut – genau im richtigen Maß: weder zu übertrieben, dass es gestellt wirken könnte, noch zu subtil, um übersehen zu werden. Der Mensch ging in die Hocke. Durch den Spalt zwischen seinen Pfoten öffnete Wenxue heimlich ein Auge, erblickte die Schuhspitzen und setzte in Gedanken ein zufriedenes Häkchen. Drei Sekunden später zog der Mensch seine Jacke aus und wickelte die schwarze Katze behutsam darin ein. Als die Wohnungstür aufging, wartete Shiqi bereits im Eingangsbereich. „Ich bin wieder da—“, der Satz war noch nicht beendet, da stürmte schon eine stattliche grau-schwarze Gestalt heran, schmiegte den Kopf ungestüm an den Hals und wedelte wie verrückt mit dem Schwanz. „Ist ja gut, nicht so wild … hey, warte—“ Shiqis Bewegung erstarrte mitten in der Umarmung. Seine Ohren stellten sich kerzengerade auf, die Nasenflügel bebten hastig, und seine bernsteinfarbenen Augen fixierten das dunkle Bündel in Lin Zhaos Armen. Er roch einen fremden Geruch. Katzengeruch. Den Geruch eines Katers. „Was ist das?“, fragte er mit unüberhörbarem Misstrauen und Unmut in der Stimme. Wenxue schob langsam das Köpfchen aus der Jacke. An den schwarzen Ohrspitzen blitzten silberweiße Härchen auf, und die kleine Kerbe am linken Ohr trat im warmen Flurlicht deutlich hervor. Mit seinen smaragdgrünen Schlitzpupillen musterte er den Tschechoslowakischen Wolfhund vor sich – von Kopf bis Fuß, ganz langsam, mit einem trägen, kühlen Blick, als prüfe er lediglich, ob ein neues Möbelstück eine Gefahr darstellte. Dann wandte er sich wieder ab, rieb die Stirn sanft an Lin Zhaos Kinn und stieß ein weinerliches „Mii“ aus – weich, leise und mit zittrigem Tonfall, ehe er sich verängstigt tiefer in die Jacke zurückzog, als hätte Shiqi ihn zu Tode erschreckt. Shiqis Schwanz erstarrte. Mit offenem Maul starrte er die Katze an, die es sich in den Armen seines Besitzers noch bequemer machte. Die Schwanzspitze lugte vergnügt aus der Jacke hervor und wippte auf und ab – aus seinem Blickwinkel sah es ganz so aus, als würde dieses Biest grinsen. Der Mensch legte die Jacke behutsam auf das Sofa. Wenxue stand auf dem Polster – vier schwarze Pfoten hinterließen auf dem beigefarbenen Stoff vier winzige, feuchte Abdrücke. Sein durchnässtes Fell klebte eng an ihm, sodass er nur halb so groß wirkte wie sonst; die Rückenwirbel zeichneten sich deutlich ab, genau wie bei einem völlig durchweichten Stofftier. Shiqi konnte sich nicht beherrschen und knurrte: „Er ist total dreckig.“ Am Rand des Handtuchs blitzte Wenxues Auge hervor, und die grüne Schlitzpupille traf Shiqis Blick zielsicher. Jede Spur von Schwäche war mit einem Schlag verflogen – an ihre Stelle trat eine träge, beiläufige Provokation, die stumm zu sagen schien: *Was starrst du mich so an, großer Köter?* Shiqis Augenlid zuckte unwillkürlich. Wenxue wandte den Blick gelassen ab, verwandelte sich augenblicklich wieder in das zitternde Häufchen Elend und schmiegte das Köpfchen an die Handfläche des Menschen. Tief im abgetrockneten Fell schwang sein Schwanz zufrieden hin und her – eine Bewegung, die ausschließlich Shiqi sehen konnte.