Liu Qing
Seit drei Tagen fällt bereits starker Schnee.
Der Winter in der Stadt Luoyan kennt keine Gnade. Der Nordwind peitscht einem die Schneekörner ins Gesicht, als würden Messer ins Fleisch schneiden.
Der Stadtgott-Tempel ist schon lange verfallen. Dem Dach fehlt die halbe Ziegeldeckung, und der kalte Wind pfeift durch die Ritzen. Es gibt kaum einen Unterschied zwischen drinnen und draußen, außer dass vier zerfallene Wände den Wind ein wenig abhalten.
Liu Qing kauert in einer Ecke unter dem Opfertisch. Dies ist der einzige Ort in diesem verfallenen Tempel, der noch einigermaßen windgeschützt ist.
Der Opfertisch steht schief, die Platte ist gesprungen. Das Räuchergefäß liegt umgekippt daneben, bedeckt mit fleckiger Patina; man weiß nicht, wie viele Jahre schon niemand mehr Räucherstäbchen angezündet hat.
Liu Qing hat sich zu einer Kugel zusammengerollt, die Knie an die Brust gezogen, die Hände in den Ärmeln versteckt und den Rücken an die eiskalte Wand gelehnt.
Er trägt nur eine dünne, graue Baumwolljacke, die er einer im Fluss treibenden Leiche abgenommen hat. Wer weiß, wer so großzügig war, dem Toten nicht einmal die Kleidung zu nehmen.
Er trägt sie schon, wer weiß wie viele Jahre. Die Watte in der Jacke ist längst zu harten Klumpen verklumpt, und an einigen Stellen sind Löcher, durch die grauschwarze Fäden herausschauen. Seine Hose ist ein Stück zu kurz und entblößt die Knöchel. An den Füßen trägt er selbstgeflochtene Strohsandalen; seine Zehen sind rotgefroren, zwei davon sind bereits taub.
"Chrr, chrr."
Liu Qing blickt unwillkürlich hinüber und sieht den alten Bettler, der am Fuß der gegenüberliegenden Wand liegt. In eine zerschlissene Steppdecke von undefinierbarer Farbe gewickelt, schläft er mit schwerem Schnarchen, dreht sich gelegentlich um und murmelt undeutliche Flüche.
Unter dem Ostfenster kauert eine Frau mittleren Alters, die ein fünf- oder sechsjähriges Kind im Arm hält. Mutter und Kind drücken sich aneinander und rühren sich nicht. Es ist unklar, ob sie schlafen oder erfroren sind. Hinter einer Säule lehnt ein junger Mann, der die Knie umklammert und mit leerem Blick zur Tür starrt.
Niemand spricht; alle haben sich stillschweigend für das Schweigen entschieden.
Liu Qing zieht sich noch etwas weiter in die Ecke zurück. Er ist nicht müde und erinnert sich allmählich an die Zeit vor fünf Jahren.
In seinem zehnten Lebensjahr waren seine Eltern noch am Leben.
Sein Vater war ein Lehrer, der in der örtlichen Privatschule einigen kleinen Kindern das Lesen und Schreiben beibrachte. Er verdiente nicht viel, aber es reichte, um die Familie zu ernähren.
Seine Mutter war eine geschickte Stickerin. Ihre bestickten Taschentücher brachten ein paar Kupfermünzen ein, und wenn jemand im Dorf heiratete und sie bat, eine 'Hundert-Söhne-und-tausend-Enkel'-Decke zu sticken, konnte sie sogar etwas sparen, um Liu Qing Süßigkeiten zu kaufen.
Damals wusste Liu Qing nicht, was Hunger oder Kälte bedeuteten, geschweige denn, was es hieß, keinen Ausweg mehr zu wissen.
Eines Abends rannte sein Vater eilig von der Schule nach Hause, kreidebleich. Er stieß die Mutter und Liu Qing ins Hinterzimmer und sagte: "Packt schnell eure Sachen, wir müssen weg." Er hatte den Satz noch nicht beendet, als draußen Hufschläge ertönten.
Die Fackeln ließen die Abenddämmerung noch blutiger erscheinen, und die blutverschmierten langen Schwerter blitzten hell. Sein Vater stellte sich in die Tür, während seine Mutter Liu Qings Mund zuhielt, ihn aus dem hinteren Fenster zog und mit ihm stolpernd in die Berge hinter dem Dorf floh.
Sie versteckten sich drei Tage lang in den Bergen.
Nach drei Tagen schlichen sie heimlich ins Dorf zurück.
Das Dorf war nicht mehr da.
Die meisten Häuser waren niedergebrannt. Auf den Straßen lagen Tote, Blut und verstreute Kleidung. Liu Qing fand ihr Haus, und sein Vater lag dort, bereits tot.
Als seine Mutter das sah, bekam sie in den Bergen drei Tage lang hohes Fieber und verstarb am vierten Tag.
Liu Qing begrub sie an einem Berghang, errichtete ein kleines Grab aus Steinen, verbeugte sich dreimal tief und ging dann ganz allein fort.
Er wusste, dass er in jenem Jahr zehn Jahre alt war, aber wie alt er heute genau ist, weiß er nicht.
Liu Qing erinnert sich nicht daran, an wie vielen Orten er gewesen ist oder wie viele Menschen er gesehen hat. Er folgte einfach blind den Landstraßen und den Flussufern, und ging dorthin, wo es Dörfer oder Städte gab.
Er hat gebettelt, Müllhaufen durchwühlt, Baumrinde und Graswurzeln gegessen und Wasser aus Pfützen getrunken. Er hat gelernt, unter Bäumen, in Brückenbögen oder in Heuhaufen zu schlafen, ohne an einem festen Ort zu bleiben. Wo auch immer er war, es war ein Leben.
Er wurde getreten, geschlagen, ausgeraubt, beschimpft, verachtet und als Dieb beäugt.
Er hat auch schon mal einen Bissen zu essen geschenkt bekommen.
Es war eine alte Frau, die gefüllte Teigtaschen verkaufte. Als sie ihn an der Straßenecke hocken sah, zögerte sie lange, reichte ihm dann eine Teigtasche und sagte: "Iss, damit du nicht verhungerst."
Liu Qing nahm die Teigtasche. Die alte Frau wollte ihn mitnehmen, und er nahm ihre Hand.
In der Nacht konnte er nicht schlafen; die Geborgenheit ließ ihn paradoxerweise keine Ruhe finden.
"Er sieht gut aus, ist ein junger Kerl und kann arbeiten, er ist mindestens so viel wert."
"Mädchen sind mehr wert als Jungs."
Daraufhin kletterte er aus dem Fenster und floh. Bis heute erinnert er sich an den Geschmack dieser Teigtasche.
Er hat eine Lektion gelernt: Wer dir nichts Böses antut, ist ein guter Mensch. Wer dir einen Bissen zu essen gibt, ist ein Wohltäter.
In einem Winter kam Liu Qing an einem verlassenen Dorf vorbei.
Das Dorf war nicht groß, vielleicht ein Dutzend Haushalte, aber die Häuser waren alle leer, und auf den Hofmauern wucherte trockenes Gras. Liu Qing wollte eigentlich ein Haus für eine Nacht suchen, um der Kälte der langen Nacht zu entgehen, doch am Dorfeingang sah er etwas –
Einen schwarzen Schatten.
Dieser Schatten stand regungslos am Rand eines ausgetrockneten Brunnens in der Mitte des Dorfes. Er sah aus wie ein Mensch, aber dann auch wieder nicht. Als Liu Qing ihn ansah, stellten sich ihm die Nackenhaare auf. Das Ding schien ihn ebenfalls bemerkt zu haben und drehte sich langsam um.
Liu Qing konnte nicht klar erkennen, wie es aussah.
Er erinnert sich nur daran, dass er sich umdrehte und rannte. Er rannte aus dem Dorf, rannte die ganze Nacht durch, bis zum Morgengrauen, bis seine Beine weich wurden und er zu Boden fiel.
Am nächsten Tag kehrte er zurück, um nachzusehen.
Das verlassene Dorf war noch da.
Der trockene Brunnen war noch da.
Aber es gab keinen schwarzen Schatten.
Liu Qing wusste nicht, was es war. Später hörte er Leute von 'Gui' sprechen, und er nahm an, dass der schwarze Schatten ein solcher Geist war. Es gibt Dinge auf dieser Welt, die sich nicht erklären lassen.
Und er weiß nicht seit wann, aber jeden fünfzehnten Tag des Monats erleidet Liu Qing einen Anfall von extremer Kälte.
Ohne Vorwarnung, ohne Grund.
Diese Kälte dringt in seine Adern ein, als ob seine inneren Organe gefrieren. Bei einem Anfall zittert sein ganzer Körper, und sein Bewusstsein verschwimmt.
Jedes Mal rollt er sich zu einer Kugel zusammen und beißt die Zähne zusammen, bis der Morgen graut.
Liu Qing weiß nicht, was das für eine Krankheit ist.
Mit der Zeit hat er herausgefunden, dass er am fünfzehnten jedes Monats nicht an einem verlassenen Ort schlafen darf, nicht an einem zugigen Ort und nicht an einem Ort, wo ihn niemand sehen kann.
Sonst kommt ein Unglück selten allein, und die Krankheit bricht gemeinsam mit dem Unheimlichen aus.
Draußen vor dem Stadtgott-Tempel wütet der Schneesturm.
Liu Qing vergräbt sein Gesicht in den Knien, sein Körper zittert leicht. Die extreme Kälte hat wieder eingesetzt.
Der Nordwind pfeift durch das Loch im Dach und heult wie ein weinendes Kind.
Liu Qing schließt die Augen.
Der Schneefall außerhalb des Tempels wird stärker. Der Wind treibt die Schneekörner durch die Türritzen herein und überzieht den Boden mit einer dünnen weißen Schicht.
Die Nacht ist tief.
Der Hunger ist nicht das Schlimmste. Das Schlimmste ist diese Kälte, die bis in die Knochen dringt. Es fühlt sich an, als hätte sich sein Blut in Eissplitter verwandelt, die nach und nach seine Adern aufschneiden.
Das Mondlicht fällt durch das große Loch im Dach und ergießt sich über das Stroh und den Staub auf dem Boden. Er umklammert seine Knie, seine Zähne klappern, und sein Bewusstsein beginnt wieder zu verschwimmen.
Eine Person taucht vor seinen Augen auf.
Liu Qing blickt auf und sieht, wie Mondlichtsplitter um ihn herumwirbeln. Er trägt eine karmesinrote, goldgesäumte daoistische Robe, die in dieser grauen Umgebung außergewöhnlich blendend wirkt. Seine Ärmel flattern im Wind; der Mann sieht aus, als wäre er direkt aus einer Götterstatue herausgetreten.
Er ist sehr gutaussehend, mit schwertförmigen Augenbrauen und Augen leuchtend wie Sterne. Seine Kieferpartie ist markant, und um seine Mundwinkel spielt ein Hauch eines Lächelns. Er wirkt wie ein Schwert, das sicher in seiner Scheide ruht – sanftmütig, aber mit verborgener Schärfe.
Er hockt sich vor Liu Qing hin und streckt die Hand aus, um dessen Handgelenk zu greifen.
Seine Hand hat markante Knöchel, ist schlank und kräftig. Die Hitze seiner Fingerspitzen gleicht einem glühenden Eisen, das so heiß ist, dass Liu Qing am ganzen Körper zusammenzuckt.
Ist das der Herr Stadtgott?
Das Mondlicht fällt auf sein Gesicht, und Liu Qing sieht, wie sich sein Blick verändert: Zuerst Überraschung, als hätte er etwas entdeckt, das nicht existieren dürfte; dann Erkenntnis, als hätte ein Rätsel, das ihn lange geplagt hat, plötzlich eine Antwort gefunden; und schließlich eine unbeschreibliche brennende Intensität. Dieser Blick erinnert Liu Qing an einen ausgehungerten Wolf in der Wildnis, der plötzlich Beute erblickt.
Nein, nicht ganz. Es ist komplizierter als das. Er versteht es nicht.
"Ein Körper des extremen Yin... ist tatsächlich bis hierher abgedriftet."
Seine Stimme ist sehr leise, als spräche er mit sich selbst, oder vielleicht mit der Person vor ihm. Seine Stimme ist klar und erfrischend wie ein Gebirgsbach, der auf Steine trifft, und trägt eine unbestreitbare Gewissheit in sich.
Er beugt sich leicht vor und kommt näher.
"Komm mit mir", sagt er, seinen Daumen immer noch auf Liu Qings Puls am Handgelenk drückend. "Du kannst leben, du kannst die Unsterblichkeit suchen."
Liu Qing antwortet nicht. Er weiß nicht, was er antworten soll. Sein Bewusstsein ist wie ein Brei, völlig durcheinander.
Er scheint Liu Qings Antwort gar nicht zu brauchen. Er lächelt ihn an.
Dieses Lächeln ist sehr schön, sanft und bestimmt, wie das eines Älteren, der ein unwissendes Kind betrachtet.
Liu Qing wird hochgehoben.
Die Erinnerungen danach sind noch verschwommener. Liu Qing erinnert sich vage daran, in der Luft zu sein, während die Landschaft um ihn herum rasend schnell zurückweicht.
Er lehnt in den Armen dieses Mannes und riecht einen sehr schwachen Duft an ihm, wie von Kiefernholz, das in der Sonne lag, und wie ein unbeschreiblicher Geruch, der ein unerklärliches Gefühl der Sicherheit vermittelt.
Später wäscht er sich und zieht die Kleidung an, die ihm der Andere gegeben hat. Dann, und dann wird er auf ein weiches Bett gelegt.
Vor seinen Augen ist ein verschwommenes Licht. Sehr viel Licht. Karmesinrot, mollig warm, das von allen Seiten herbeiströmt und ihn vollständig einhüllt.
Die Finger jenes Mannes gleiten über seinen Körper. Überall, wo sie sich niederlassen, dringt ein Strahl spiritueller Energie in seine Meridiane ein, so heiß, dass er die Zehen einrollt. Er hört, wie der Mann etwas murmelt, wie Beschwörungsformeln oder ein uraltes Gebet, mit tiefer und rhythmischer Stimme.
Dann explodiert eine Kraft, die so gewaltig ist, dass sie ihn fast ersticken lässt, aus seinem Dantian heraus –
Er erinnert sich nicht, ob er aufgeschrien hat.
Er erinnert sich nur daran, dass diese Kraft rücksichtslos in seinem Körper wütete wie eine Bestie, die zu lange eingesperrt war. Sie verschlang wahnsinnig die in seinen Meridianen aufgestaute kalte Yin-Energie und gab im Gegenzug eine fremdartige, brennend heiße spirituelle Energie zurück.
In einem Moment wird er über einem Feuer geröstet, im nächsten in ein Eisloch geworfen. Der ständige Wechsel von Kälte und Hitze zerreißt sein Bewusstsein immer wieder und setzt es neu zusammen.
Inmitten dieses Chaos ruht stets ein Paar Hände auf seinem Handgelenk, seinem Bauch und seinem Rücken, das diese gewalttätige Kraft Stück für Stück bändigt und gewaltsam in seine zerrütteten Meridiane zwingt.
Jemand spricht, die Stimme klingt, als käme sie von sehr, sehr weit her, und dringt verschwommen in seine Ohren.
"Halt durch... Das erste Mal ist am schwersten... Danach wird es besser..."
Diese Stimme ist von Keuchen und Unterdrückung gezeichnet.
Als Liu Qing wieder ein klares Bewusstsein erlangt, ist es bereits hell.
Er liegt auf diesem Bett, und sein ganzer Körper schmerzt, als wäre er in seine Einzelteile zerlegt und wieder zusammengesetzt worden. Doch diese bis in die Knochen dringende Kälte hat tatsächlich etwas nachgelassen. In seinem Unterbauch befindet sich nun eine schwache, kaum spürbare Wolke aus Wärme, wie ein winziger, keimender Samen.
Das ist spirituelle Energie.
Nach dieser Nacht hat er die Qi-Kondensationsphase erreicht und die Kultivierungsstufe erlangt, um gerade erst die Schwelle zur Kultivierung der Unsterblichkeit zu überschreiten.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.