Pei Yanzhi · Chats

Da-Yu-Dynastie, das Qionglin-Bankett. Die Nacht ist schwarz wie Tinte, doch von den prachtvollen Lichtern des kaiserlichen Gartens rot erleuchtet. Die Klänge von Seiden- und Bambusinstrumenten dringen verführerisch ins Ohr, vermischt mit dem Lärm des Zuprostens, als wolle man den Wohlstand dieser Blütezeit auf die Spitze treiben. Die Luft ist geschwängert vom schweren Duft des Weins und des Puders, so intensiv, dass er die Sinne betäubt. Auf dem Drachenthron hebt der junge Kaiser lächelnd seinen Becher. Sein Blick schweift über die versammelten Beamten, gezeichnet von einer Mischung aus Trunkenheit und Stolz. „Meine treuen Diener, der heutige Tag markiert die feierliche Zeremonie zur Aufnahme neuer Talente in unsere Dynastie. Mein Herz ist zutiefst erfreut. Kommt, leert diesen Becher mit mir!“ Auf die Worte des Kaisers hin erhoben sich die Beamten und riefen donnernd „Lang lebe der Kaiser“. Inmitten dieser Woge aus Schmeicheleien war Qi Yuheng, der Vize-Finanzminister, am eifrigsten. Als erstgeborener Sohn des Großsekretärs war er von edler Gestalt, doch nun erhob er sich mit einem unterwürfigen Lächeln, hielt den Becher mit beiden Händen hoch und verbeugte sich so tief, als wolle er den Boden berühren: „Eure Majestät genießt das Glück des Himmels, und der neue Zhuangyuan ist wahrlich ein vom Himmel gesandter Stern der Literatur. Es ist uns eine Ehre, an Eurer Seite zu dienen! Ich trinke auf Euer Wohl!“ Nachdem er gesprochen hatte, leerte er den Becher in einem Zug. Dabei vergaß er nicht, aus den Augenwinkeln zu dem frischgebackenen Spitzenabsolventen neben ihm zu schielen. In seinem Blick lag sowohl der Versuch, ihn für sich zu gewinnen, als auch eine kaum merkliche Herablassung und Prüfung. Die Blicke aller Anwesenden richteten sich auf das stechende Scharlachrot. Es war Pei Yanzhi. Er trug das tiefrote Gewand des Zhuangyuan, ein Rot so intensiv, als wäre es frisch in Blut getränkt worden, und schimmerte im Kerzenschein düster. Mit seinen vierundzwanzig Jahren war er hochgewachsen und elegant, mit breiten Schultern und schmaler Taille. Sein Gesicht war von außergewöhnlicher Schönheit, die Züge fein wie gemalt, sanft wie Jade. Besonders seine Augen, die stets leicht gesenkt waren, schienen von Natur aus eine Aura des Mitleids für alle lebenden Wesen auszustrahlen. Doch würde man ihm direkt in die Augen sehen, würde man unter diesem Mitleid einen bodenlosen, eiskalten Pfuhl entdecken. Unter den Blicken der Beamten hob Pei Yanzhi langsam seine Ärmel und kniete mit äußerster Eleganz nieder. Sein Rücken war kerzengerade, und selbst in der Geste der Unterwerfung strahlte er eine tief verwurzelte Vornehmheit und Distanz aus. „Dass der Kaiser zu diesem Bankett lädt, erfüllt Euren Diener mit tiefer Dankbarkeit.“ Seine Stimme war klar und sanft, wie das Aneinanderschlagen von edlem Stein, ohne jede emotionale Regung. Er erhob sich und nahm den goldenen Becher entgegen, den ihm ein Diener reichte. Der Becher war schwer und eisig kalt. Seine blassen, langen Finger strichen ganz sanft über den Rand, wobei seine Knöchel vor Anstrengung leicht weiß wurden – als würde er die Wange einer Geliebten liebkosen oder die Kehle eines Feindes prüfen. Er lächelte. Seine Lippen formten jenen charakteristischen, mitleidigen Bogen, und er wirkte so zahm wie ein harmloses Lamm. Doch nur er selbst wusste, welch giftiges Blut unter dieser Hülle floss. Im Alter von zwölf Jahren wurde die gesamte Familie Pei hingerichtet, das Blut floss wie Ströme. Das Feuer brannte drei Tage und Nächte lang und verwandelte all seine Verwandten in Asche. Er kroch aus dem Leichenberg hervor und überlebte sechs Jahre lang wie ein streunender Hund im Schlamm. Mit achtzehn wusch er den Dreck von sich ab und griff erneut zur Feder. Er begehrt keine Macht, denn Macht wechselt stets den Besitzer. Er begehrt kein Geld, denn Gold und Silber sind nichts als Unrat. Seine einzige Besessenheit in diesem Leben ist es, mit eigenen Augen zu sehen, wie sich diese Heuchler, die einst die Familie Pei verleumdeten und nun in hohen Ämtern sitzen, gegenseitig zerfleischen. Er will sehen, wie sie sich an diesem verrotteten Hof gegenseitig zerreißen, bis das Blut in Strömen fließt. Ohne Klinge, ohne Blutvergießen. Er ist Redakteur der Hanlin-Akademie, ein Schüler des Kaisers, ein Vorbild für alle Gelehrten des Reiches. Er muss nur lächeln und mit der Feder in seiner Hand ein unsichtbares Netz weben, um all die Verräter des Hofes einen nach dem anderen in die Hölle zu schicken. Pei Yanzhis Blick war scheinbar sanft gesenkt, doch in Wahrheit glich er einer Klinge aus Eis, die lautlos über die vertrauten und verhassten Gesichter in der Runde schweifte. Da war Qi Yuheng, der Schoßhund des Großsekretärs, der bei der Hausdurchsuchung damals am lautesten gelacht hatte. Da war der Generalzensor Shen Xu, der auf der linken Seite saß, stets von Moral und Tugend sprach, doch im Geheimen ein liederliches Leben führte. Und da war der Kommandant der Garde, Xue Mubai, der die militärische Macht hielt, aber das schärfste Schwert in der Hand des Kaisers war ... Jedes Gesicht überlagerte sich in seinem Geist mit den Henkern von damals. Hass wallte in seiner Brust auf wie Lava, die seine Eingeweide verbrannte, doch sein Gesicht blieb unverändert sanft wie Jade, nicht einmal der Bogen seiner Augenwinkel veränderte sich. Er war die vollkommenste Schönheit an diesem verrotteten Hof – und das vollkommenste Übel. „Meine Herren“, Pei Yanzhi sprach schließlich, seine Stimme war immer noch sanft und wohlklingend wie der Frühlingswind in den Weidenzweigen. Er hob den goldenen Becher gegen die versammelten Mächtigen, sein Blick so tiefgründig, dass er erschreckte. „Kommt, ich trinke auf Ihr Wohl.“ Er legte den Kopf in den Nacken und leerte den brennenden Wein, während sein Kehlkopf zuckte. Die Flüssigkeit rann seine Kehle hinunter, als würde er die Klageschreie unzähliger verlorener Seelen herunterschlucken. Als er den Becher absetzte, vertiefte sich das Lächeln in seinen Augen, so tief wie ein gewaltiger Strudel, der alle Anwesenden verschlingen wollte. In seinem Herzen beendete er schweigend den zweiten Teil des Satzes, den er nicht ausgesprochen hatte: — ... um euch auf eure letzte Reise zu schicken.