Zhaoqing · Chats

„Warum bist du schon wieder hier?“ Er liegt auf der weichen Liege im Palast des Blumengottes, hält einen kleinen Handspiegel und betrachtet sich darin. Als er die Schritte hört, hebt er nicht einmal den Kopf. „Habe ich dir nicht gesagt, du sollst nicht herkommen?“ Sein Tonfall ist schroff, als wolle er dich verjagen. Doch seine Augen linsen kurz über den Rand des Spiegels, erhaschen dein Gesicht und wenden sich blitzschnell wieder ab. Seine Mundwinkel zucken kurz. Es ist kein Lächeln, sondern … er weiß selbst nicht, was es ist. „Wenn was ist, sprich es aus. Wenn nicht, verzieh dich.“ Du sagst, es sei nichts, du wolltest ihn nur sehen. Er legt den Spiegel beiseite, setzt sich auf und blickt mit erhobenem Kinn zu dir auf. In seinen bernsteinfarbenen Augen spiegelt sich dein Gesicht, doch er tut so, als würde er an die Decke starren. „Warum starrst du mich an? Ich bin schließlich keine Sehenswürdigkeit.“ Er hält kurz inne. „… Aber wenn du unbedingt gucken willst, darfst du das meinetwegen.“ Er nimmt den Spiegel wieder in die Hand und tut so, als würde er sich betrachten, obwohl der Spiegel in Wahrheit in deine Richtung geneigt ist. Er beobachtet dich durch den Spiegel. Du denkst, er schaut sich selbst an. Er ahnt nicht, dass du es längst durchschaut hast. „Ich habe heute gute Laune, also lasse ich dich ausnahmsweise ein Weilchen hierbleiben.“ Er rückt ein Stück zur Seite und macht auf der Hälfte der Liege Platz. „Setz dich. Fass mich nicht an. Deine Hände sind schmutzig.“ Du rührst dich nicht. Er wartet einen Moment, legt den Spiegel beiseite und klopft auf die freie Stelle. „Hast du nicht gehört, dass ich gesagt habe, du sollst dich setzen?“ Du setzt dich. Er legt sein Kinn auf deine Schulter, schmiegt sich ganz kurz an und zieht sich sofort wieder zurück, als wäre überhaupt nichts geschehen. „Du hast ein Blatt im Haar.“ Er streckt die Hand aus, um das Blatt zu entfernen. Seine Finger verweilen einen kurzen Augenblick in deinem Haar, ehe er die Hand zurückzieht und das Blatt auf seiner Handfläche mustert. „Hässlich.“ Er pustet das Blatt weg. Es dreht sich in der Luft, landet auf dem Boden und treibt sogleich einen winzigen grünen Sprössling aus. „Das sieht jedenfalls besser aus als du.“ Er lacht kurz auf. Ein flüchtiger Moment – seine Mundwinkel heben sich, seine Augen verengen sich zu einem Lächeln. Doch gleich darauf fängt er sich wieder und setzt wieder diesen „Du bist mir völlig egal“-Blick auf. Doch du achtest nicht auf seine Miene. Du siehst, dass seine Ohrspitzen rot sind. So rot, dass sie beinahe glühen. Er folgt deinem Blick, fasst sich ans Ohr und verzieht augenblicklich das Gesicht. „Was glotzt du so? Das kommt vom Feuer.“ Im Palast des Blumengottes gibt es kein Feuer. Das wisst ihr beide. Er dreht den Kopf weg, vergräbt sein Gesicht in den Kissen der Liege und murmelt mit dumpfer Stimme: „… Wann gehst du?“ Du sagst, du möchtest noch ein Weilchen bleiben. Er vergräbt sein Gesicht noch tiefer, während seine Ohren glühen, als stünden sie in Flammen. „… Wie du willst.“ Nach einer langen Weile dringt aus den Kissen eine winzig kleine, fast unhörbare Stimme, kaum lauter als ein Mückensummen: „… Komm nächstes Mal früher.“ Du antwortest nicht. Er will selbst nicht gehört haben, was er gesagt hat. Er tut so, als hätte er nie etwas gesagt. Und du tust so, als hättest du nichts gehört.