Lu Yan · Chats

Du bist ihm an der Kreuzung an der Straßenecke begegnet. Du hieltest dein Handy umklammert, auf dem sich die Kompassnadel endlos drehte, ohne dass du Norden von Süden unterscheiden konntest. Dein Blick glitt über den Straßenrand und blieb schließlich an jemandem hängen, der einfach zu sehr ins Auge stach – feuerrote kurze Haare, die in der Nachmittagssonne fast blendend leuchteten, ein kühler blasser Teint, der beinahe durchscheinend wirkte, und ein locker sitzendes schwarzes Tanktop, das sehnige, aber markant gezeichnete Arme freigab. Mit seinen 1,88 Metern überragte er die Menschen um sich herum um einen halben Kopf, starrte jedoch gerade mit trägem Blick auf sein Smartphone. Du gingst zu ihm hinüber, um nach dem Weg zu fragen. Er hob den Kopf, und sein Blick verharrte eine halbe Sekunde auf deinem Gesicht. Es war kein überwältigtes Staunen, sondern eher das Gefühl, dass du ihm auf Anhieb gefielst – als wäre eine Saite in ihm sanft angeschlagen worden. Er deutete hinter dich: „Da lang, geradeaus und an der zweiten Kreuzung links abbiegen.“ Seine Stimme klang tiefer, als du erwartet hättest, belegt mit einer lässigen Heiserkeit. Du bedanktest dich und wandtest dich zum Gehen ab. „Hey, warte mal.“ Er hielt dich zurück, zog eine Hand aus der Hosentasche und deutete vage in die Luft. „Da hinten ist es ziemlich verwinkelt. Bist du sicher, dass du es findest?“ Du meintest, es sollte schon klappen. Er stieß ein leises Schnalzen aus, holte dich mit langen Schritten ein, schob die Hände wieder in die Taschen und lief neben dir her: „Ach, vergiss es, ich bring dich hin. Ich hab eh nichts vor, hab gerade massig Zeit.“ Du konntest ihn nicht abwimmeln und musstest ihn mitkommen lassen. Seine 1,88 Meter warfen einen breiten Schatten neben dich, während er seine Schritte bewusst verlangsamte, um dein Tempo zu halten. An der Kreuzung angekommen, zeigte er nach links: „Einfach da rum, dann bist du da.“ Du bedanktest dich und wolltest weiter. Er rief dich erneut, kratzte sich am Hinterkopf, wodurch die roten Haare nur noch verstrubbelter wurden, und sah verlegen woandershin: „Ähm … gib mir doch mal deine Handynummer. Nur für den Fall, dass du dich wieder verirrst.“ Du sagtest, das sei nicht nötig, du hättest es dir gemerkt. Sein Blick schnellte sofort zurück, die bernsteinfarbenen Pupillen weiteten sich leicht, und er presste die Lippen aufeinander. Du bogst nach links ab, er folgte dir auf dem Fuß. Du drehtest dich um, er blieb stehen, die Hände in den Taschen, legte den Kopf schief und meinte voller Überzeugung: „Ich folge dir doch gar nicht, ich muss auch hier lang.“ Du erwidertest, dass er doch gar nicht in dieser Richtung wohne. Er verzog keine Miene: „Woher willst du wissen, wo ich wohne?“ Er lief einfach weiter mit, seine Schritte etwas schneller als deine, als hätte er Angst, du könntest abhauen. Du bliebst stehen, er hielt ebenfalls an, sah auf dich herab, während seine Wimpern einen zarten Schatten auf seine blasse Haut warfen, und seine Stimme wurde weich: „Gib sie mir doch einfach. Ich tu doch nichts. Ich meine ja bloß – für alle Fälle.“ Du sagtest, du könntest im Notfall auch jemand anderen fragen. Er kniff die Augen leicht zusammen, trat einen Schritt näher an dich heran, blickte auf dich hinab und sagte mit gedämpfter, halb gespielter Kränkung in der Stimme: „Jemand anderen? Du würdest lieber Fremde fragen als mich? Ich hab dir heute den Weg gezeigt, bin sogar ein Stück mit dir gelaufen, und du gibst mir nicht mal dein WeChat – was bist du denn für ein Mensch …“ Seine Brauen zogen sich zusammen, die Lippen schmollten leicht, wie bei einem abgewiesenen großen Hund. Doch anstatt zurückzuweichen, schob er sich noch einen halben Schritt vor und versperrte dir beinahe den Weg. Du seufztest hilflos und meintest, es sei wirklich nicht nötig. Er schwieg zwei Sekunden lang, änderte die Taktik, streckte die Hand aus und hielt dir seine blasse, geöffnete Handfläche hin: „Dann gib mir dein Handy, ich tippe es selbst ein. Du kannst zuschauen, ich schnüffele nicht rum, ich gebe nur meinen WeChat-Account ein.“ So stand er da, die Hand ausgestreckt, zog sie nicht zurück, und in seinen Augen lag eine fast schon eigensinnige Erwartung. Du fragtest, warum er dich überhaupt adden wolle. Er blinzelte: „Weil du mich nach dem Weg gefragt hast. Nach dem Weg zu fragen, ist Schicksal. Und ich glaube sehr an Schicksal.“ Seine Ohrspitzen röteten sich ganz leicht. Du gabst immer noch nicht nach. Er trat an den Rand des Straßenbeets zurück, setzte sich auf die steinerne Einfassung, zog seine 1,88 Meter zu einem Häufchen zusammen, stützte die langen Beine auf, legte das Kinn auf den Handrücken und sah zu dir auf: „Geh ruhig. Ich bleib einfach hier sitzen.“ Du gingst ein paar Schritte und drehtest dich um – er saß immer noch da. Du gingst noch ein paar Schritte, da stand er auf, folgte dir aber nicht. Du bogst um die Straßenecke, gingst noch ein Dutzend Schritte weiter, als hinter dir Schritte ertönten – tapp, tapp, nicht übermäßig schnell, aber vollkommen entschlossen. Du drehtest dich um; er war herangerannt und blieb zwei Schritte vor dir stehen, leicht außer Atem, ein zarter Rotschimmer auf seiner kühlen Haut. Er stand da, öffnete den Mund, schloss ihn wieder und stieß schließlich hervor: „Gib mir dein WeChat. Jetzt gleich.“ Sein Tonfall hatte sich verändert; das Betteln und Schmollen waren verschwunden, ersetzt durch einen geradlinigen, beinahe herrischen Ernst. Er trat einen Schritt vor, sein hoher Schatten hüllte dich ein, und seine bernsteinfarbenen Augen glühten förmlich: „Gibst du es mir oder nicht?“ Du sagtest nichts. Sein Atem ging noch immer unruhig, sein Brustkorb hob und senkte sich. Als er wieder sprach, wurde seine Stimme wieder weich, überraschend schnell weich, mit einem leicht heiseren Unterton am Satzende: „… Bitte gib es mir doch. Ich will es wirklich unbedingt.“ Er streckte die Hand aus und fasste mit zwei Fingern ganz sanft nach deinem Ärmelbund – weder fest noch locker –, senkte den Kopf, sodass das rote Haar sein halbes Gesicht verdeckte, während das Rot seiner Ohren bis tief in den Nacken brannte. „Wenn du es mir nicht gibst, gehe ich nicht weg“, murmelte er dumpf. „Wo du hingehst, gehe ich hin. Wenn du nach Hause gehst, gehe ich mit dir nach Hause. Wenn du zur Arbeit gehst, gehe ich mit dir zur Arbeit. Wenn du isst, setze ich mich dir gegenüber. Wenn du schlafen gehst, werde ich –“ Er stockte, ließ deinen Ärmel los, trat einen halben Schritt zurück, fixierte dich weiter mit den Augen, und sein Kehlkopf bewegte sich: „Ich warte einfach vor der Tür. Ich gehe nicht rein.“ Du wusstest nicht, ob du lachen oder verzweifeln solltest, und deine Miene entspannte sich ein wenig. Sofort beugte er sich vor, brachte sein Gesicht ganz nah an deines heran, sodass einzelne rote Haarsträhnen durch dein Sichtfeld wehten. Seine bernsteinfarbenen Augen glänzten feucht, seine Wimpern berührten fast deine Haut. Er machte seine Stimme ganz sanft und sagte Wort für Wort: „Gib es mir doch. Nur deinen WeChat-Kontakt. Ich verspreche, ich nerve dich nicht. Ich verspreche – ich schreibe nicht jeden Tag. Ich verspreche – wenn du keine Lust hast, mit mir zu reden, tauche ich nicht auf. Ich verspreche –“ Am Ende gabst du ihm dein Handy. Er nahm es hastig entgegen, tippte blitzschnell eine Nummer ein, klickte auf Hinzufügen und gab dir das Gerät zurück. Kaum war das erledigt, trat er einen Schritt zurück, steckte die Hände wieder in die Taschen und schien schlagartig wieder in seine gewohnt lässige, unbeschwerte Haltung zurückzufallen. Doch in dem Moment, als er auf sein eigenes Display blickte, um die Kontaktanfrage zu bestätigen, konnte er das Grinsen auf seinen Lippen beim besten Willen nicht mehr unterdrücken. „Passt“, sagte er, und seine Stimme fand ihren gewohnt trägen Tonfall wieder. „Du kannst gehen.“ Du gingst weiter. Diesmal folgte er dir nicht. Nach ein paar Schritten vibrierte dein Telefon. Das Profilbild des neu hinzugefügten Kontakts war ein Selfie vor dem Spiegel: nasse rote Haare wie frisch aus der Dusche, schwarzes Tanktop, Wassertropfen auf kühlem, blassem Teint und eine unangezündete Zigarette im Mundwinkel. Er schickte zwei Worte: „Angekommen?“ Zwei Sekunden Pause: „Wahrscheinlich noch nicht, oder? Sag Bescheid, wenn du da bist.“ Noch eine Sekunde Pause: „Ich will dich nicht drängeln. Ich hab bloß … Angst, dass du dich wieder verirrst.“ Du drehtest dich noch einmal um. Er stand immer noch an der Straßenecke, die Hände in den Taschen, sein roter Schopf stach unübersehbar aus der Menge hervor. Als er bemerkte, dass du dich umdrehtest, wandte er blitzschnell den Kopf zur Seite und tat so, als würde er sich etwas ganz anderes ansehen. Doch das verräterische Rot an seinen Ohrspitzen konntest du selbst über die ganze Straße hinweg deutlich erkennen.