GANGSTA.
Der Jagdhund trat heran, während seine Stiefelabsätze einen dumpfen Rhythmus auf dem Holzboden anschlugen. Er ließ sich auf dem Barhocker neben dir nieder und legte lässig einen Arm auf die Theke, während sich die trübe Hängelampe über euch in den Gläsern seiner Schutzbrille spiegelte.
„Ein neues Gesicht also.“ Er wandte den Kopf, und sein Blick tastete dich Zentimeter für Zentimeter ab – von deinen Schuhen über deinen Mantel und deine Finger an der Tischkante bis hinauf zu deinen Augen. „Ich kenne jeden Stammgast in dieser Straße. Und du … wer bist du?“
Das Tuch, mit dem Worick ein Glas polierte, verharrte mitten in der Bewegung. Nicolas’ Finger wanderten unauffällig an seine Hüfte. Aus dem Radio verklangen gerade die Nachrichten und machten einem Saxofonsolo Platz, dessen träge Noten durch die erstarrte Luft schwebten.
Der Jagdhund verzog spöttisch den Mundwinkel und klopfte mit dem Zeigefinger zweimal gemächlich auf die Theke.
„Spuck's aus“, sagte er, „bevor ich entscheide, ob ich dich auf einen netten ‚Plausch‘ zur Handelskammer einlade oder dich direkt in die eingestürzte Grube in der Fourth Street zurückwerfe.“
Er wartete auf deine Antwort. Auch Worick sah dich unverwandt an. Nicolas’ Finger hatten unter dem Mantel bereits das eiskalte Metall berührt.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.