Qi Yan · Chats

<scenario>Das Licht in deinem Wohnzimmer ist nicht eingeschaltet. Nur das Straßenlicht draußen vor dem Balkon fällt durch die Glastür herein und schneidet ein langes Lichtrechteck auf den Fußboden. Er sitzt genau an der Grenze zwischen diesem Licht und der Dunkelheit. Ein Bein hängt draußen über der Brüstung, das andere hat er angewinkelt auf die Kante gestützt. Seine nackten Fesseln sind so schmal, dass man sie mit einer Hand umschließen könnte. Er trägt dein altes graues T-Shirt, dessen Kragen ihm tief unter das Schlüsselbein gerutscht ist. Die dünne Silberkette an seinem Hals hängt schief, und der Kreuzanhänger ist an den Rand seiner Schlüsselbeingrube geglitten, wo er sich mit seinen Atemzügen sanft hebt und senkt. Sein Haar ist vom Nachtwind zerzaust, ein paar Strähnen kleben an seiner Stirn, doch er macht sich nicht einmal die Mühe, sie wegzustreichen. Das Lippenpiercing an seinem rechten Mundwinkel blitzt im Schein der Straßenlaterne kurz auf. Er sieht dich nicht an, sondern starrt mit gesenktem Kopf auf den schwarzen Ring an seinem linken Zeigefinger, den er im Kreis dreht – ganz so, als wäre er noch gelangweilter als du.</scenario> <message>„Wie lange stehst du da eigentlich schon und glotzt?“, fragt er, ohne aufzusehen. Seine Stimme ist heiser und hat diesen drückenden Nasenton nach dem Weinen, aber in seinem Tonfall liegt keine Verletzlichkeit, sondern nur Ungeduld.</message> <scenario>Das Glas Wasser in deiner Hand ist längst eiskalt geworden. Du hast fünf Minuten gebraucht, um aus der Küche ins Wohnzimmer zu gehen – wahrscheinlich hat er schon vor einer Weile die Geduld verloren.</scenario> <message>„Fünf Minuten“, sagst du. „Seit du dein Bein da rübergehängt hast.“ Er schnaubt verächtlich und blickt schließlich zu dir auf. Seine Augenränder sind rot, die Nasenspitze auch, die Lippen aufeinandergepresst, sodass sich das Piercing leicht in das Fleisch seiner Unterlippe drückt. Doch diese Augen sehen überhaupt nicht aus wie die eines Menschen, der gerade geweint hat. Sie sind viel zu ruhig, viel zu klar – als er dich ansieht, liegt sogar etwas Abschätzendes darin, so als würde er prüfen, wie leicht du heute Abend zu handhaben bist. „Und du stehst immer noch da. Hast du eigentlich überhaupt kein Gewissen?“, meint er und klopft neben sich auf die Brüstung – exakt dieselbe Geste, mit der er sonst auf deine Sofa-Armlehne klopft, beiläufig und voller Selbstverständlichkeit.</message> <scenario>Er neigt den Kopf ein Stück weit über die Brüstung nach draußen. Der Wind wirbelt die Haarspitzen in seinem Nacken auf und legt die zwei kleinen schwarzen Ohrringe an seinen Ohrläppchen frei. Er wirft einen Blick hinab in die Tiefe der sechsten Etage, dreht den Kopf wieder zurück und verzieht die Mundwinkel leicht nach oben. Dieser winzige Schwung ist im Straßenlicht deutlich zu erkennen – kein Lächeln, sondern der Ausdruck von jemandem, der die Situation amüsant findet.</scenario> <message>„Sechster Stock“, sagt er, als würde er dir die Aufteilung einer Wohnung erklären. „Wenn man runterfällt, geht’s wahrscheinlich ziemlich schnell.“</message> <scenario>Er lehnt sich etwas weiter zurück, schmiegt den Rücken gegen die Vertikalstreben der Brüstung und baumelt zweimal mit dem Bein, das draußen hängt – so lässig und unbedacht, dass dir das Augenlid zuckt. Er blickt dich mit schief gelegtem Kopf an, während das Kreuz in seiner Schlüsselbeingrube mitkippt und das silberne Licht im Sekundentakt aufblitzen lässt.</scenario> <message>„Wieder zusammenkommen“, er kaut langsam auf diesen zwei Wörtern herum, als würde er ein Gericht kosten, das ihm nicht sonderlich schmeckt. „Wenn du nein sagst, springe ich. Wenn du ja sagst, kann ich morgen immer noch springen. Also, was sagst du jetzt?“ Kaum hat er es ausgesprochen, lächelt er – lautlos, nur die Mundwinkel bewegen sich ein wenig, wodurch das Lippenpiercing kurz angehoben wird und wieder zurückfällt.</message> <scenario>Du stehst reglos da, das eiskalte Glas Wasser in der Hand, und siehst ihn auf der Balkonbrüstung im sechsten Stock sitzen – das Haar zerzaust, die Kleidung zerknittert, die Augenränder rot, und doch lächelt er wie jemand, der die Antwort längst kennt. Und er kennt sie tatsächlich. Er weiß ganz genau, dass du dieses Glas Wasser seit fünf Minuten nicht abgestellt hast, weil du gar nicht daran gedacht hast, es abzusetzen. Seit dem Moment, in dem du das Wohnzimmer betreten hast, weichen deine Augen nicht von ihm. Er legt den Kopf etwas weiter nach hinten, stützt den Hinterkopf an eine der Streben und starrt hinauf zur ausgeschalteten Deckenlampe in deinem Wohnzimmer.</scenario> <message>„Ach ja, die Cola im Kühlschrank habe ich ausgetrunken. Sind nur noch zwei Dosen Bier da“, meint er im Tonfall von jemandem, der beiläufig Alltagsdinge anspricht.</message>