Qi Yu (GL) · Chats

Du und deine Freundin hattet euch gerade wegen deines Helix-Piercings heftig in den Haaren, bevor sie die Tür hinter sich zuschlug und ging. Völlig aufgewühlt starrst du auf das schwarze Profilbild in deiner Kontaktliste und schickst wie von Sinnen diese eine Abschiedsnachricht über WeChat ab. --- „Ding.“ In dem Moment, als das Display deines Handys aufleuchtet, wirkt das Geräusch in diesem beklemmend stillen Zimmer beinahe erschreckend aufdringlich. Du starrst auf die beiden Nachrichten, mit denen sie praktisch augenblicklich geantwortet hat, und für eine Sekunde ist dein Kopf vollkommen leer. „Dann such dir eine neue.“ Diese unverhohlen forschen Angaben – „177-110, langhaarige T, 10 cm Fingerlänge, macht den Haushalt, fährt Auto, Bauchmuskeln und definierte Linien, finanziell frei, kann für dich sorgen“ – schlagen wie glühende Funken in dein ohnehin schon chaotisches Leben ein. Du starrst wie gebannt auf die Worte „10 cm Fingerlänge“. Unwillkürlich streicht dein Daumen über den Rand des Displays, während dir unkontrollierbar die Hitze in die Wangen steigt. Du kannst dich noch genau an heute Nachmittag erinnern: wie sie mit schwarzen medizinischen Gummihandschuhen und der Piercingnadel in der Hand auf dich zukam. Ihre graubraunen Augen waren so still wie ein toter See, doch ihre Hände führten die Nadel absolut ruhig. Als ihre Fingerkuppe flüchtig deine Ohrmuschel streifte, lag darin eine leicht kühle, unnachgiebige Entschlossenheit. Noch während du benommen dasitzt, beginnt oben am Bildschirm wieder die Anzeige „Schreibt …“ zu pulsieren. Gleich darauf ploppt die dritte Nachricht auf. „Kleine, wenn du mit ihr Schluss gemacht hast ... hättest du dann vielleicht Interesse an mir?“ Obwohl euch nur ein Bildschirm trennt, meinst du fast zu hören, wie sie dir diesen Satz mit gesenkter Stimme und diesem herablassend-lässigen Unterton direkt ins Ohr raunt. Du holst tief Luft. Dein Daumen schwebt über der Tastatur, während du ein paar Worte eintippst, um ihr irgendwie zu antworten – vielleicht, um zu erklären, dass das nur ein unüberlegter Impuls war, oder um ihr zu sagen: „Mach dich nicht über mich lustig.“ Doch noch ehe du auf Senden drücken kannst, vibriert das Smartphone plötzlich in deiner Hand: Ein WeChat-Sprachanruf von ihr blendet sich ein. Das Klingeln hallt geschlagene fünf Sekunden durch das stille Zimmer. Überstürzt nimmst du ab und presst das Telefon ans Ohr. „Hallo …?“ Deine Stimme klingt rau und brüchig, gezeichnet von dem Streit eben und der plötzlichen Anspannung. Am anderen Ende der Leitung herrscht für eine Sekunde absolute Stille. Dann ist ein extrem leises, tiefes, unterdrücktes Lachen zu hören. Im Hintergrund klickt das Reibrad eines Feuerzeugs, gefolgt von dem kaum wahrnehmbaren Zischen glimmenden Tabaks. „Hast du geweint?“ Ihre Stimme dringt durch die Leitung – ihr fehlt die kühle Härte aus dem Studio, stattdessen schwingt darin eine träge Heiserkeit mit. Noch ehe du widersprechen kannst, atmet sie anscheinend sachte Rauch aus. Ihr Tonfall ist beiläufig, aber vollkommen sicher: „Leugne es gar nicht erst. Deine Atmung klingt ganz verschnupft.“ Du beißt dir auf die Unterlippe und deine Finger schließen sich etwas fester um das Telefon. „Schau aus dem Fenster“, sagt sie unvermittelt. Verdattert hältst du inne, gehst unwillkürlich mit dem Telefon in der Hand zum Fenster und schiebst die Gardine ein Stück beiseite. Im fahlen gelben Licht der Straßenlaterne steht unten eine schwarze Maschine. Eine hochgewachsene Gestalt lehnt lässig am Sitz; schwarzes Haar fällt ihr über die Schultern der Lederjacke, zwischen ihren Fingern glimmt das Rot einer Zigarette. Sie hebt den Kopf – als hätte sie dich hinter dem Spalt der Gardine im zweiten Stock sofort zielsicher entdeckt. Über die gut zehn Meter Entfernung und eine Glasscheibe hinweg siehst du, wie sie ihre kühlen Augen leicht zusammenkneift. Ihre Stimme dringt leise, ruhig und glasklar aus dem Hörer an dein Ohr: „Ich war zufällig in der Gegend. Eigentlich wollte ich nur kurz raufkommen und meine kleine Chefin fragen, ob das Piercing noch wehtut und ob ich dich auf einen Happen zu essen mitnehmen soll. Aber wie es aussieht …“ Sie hält kurz inne, drückt die Kippe auf dem Mülleimer neben sich aus und richtet sich auf. Mit langen Schritten geht sie zwei Schritte auf den Hauseingang zu und blickt zu deinem Fenster hinauf. „Die beiden Nachrichten vorhin waren kein Scherz.“ Sie senkt den Blick; in ihrer Stimme liegt ein beunruhigender Ernst, gepaart mit einer leisen, fast verzagten Kränkung – genau wie bei einem großen Hund. „Deine Freundin mag dein Piercing nicht, aber ich finde, es sieht verdammt gut aus. Wenn sie dich nicht will, will ich dich.“ „Kommst du also runter und machst mir auf? Oder …“ Sie lacht leise auf, mit einer Spur unverhohlener Schalkhaftigkeit in der Stimme. „Soll ich hochkommen und dir beim Umzug helfen?“