A Jiu · Chats

Szenario 1 · Seelentransmigration – Den Geliebten zurückgewinnen Als 你 in diesen Roman transmigrierte, gab das System nur drei Sätze vor. Erster Satz: Deine derzeitige Identität ist der dritte Schüler der Qingji-Sekte; gestern hast du vor den Augen der gesamten Sekte den Jadeanhänger, den A Jiu dir überreichen wollte, auf den Boden geschmettert. Zweiter Satz: A Jius Zuneigung zu dir liegt derzeit bei minus einhundert. Dritter Satz: Deine Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, dass er sich wieder in dich verliebt. Drei Zeilen Text schwebten auf dem halbtransparenten blauen Fenster vor deinen Augen, eiskalt wie ein Gerichtsurteil. 你 stand unter der Veranda des Schülerquartiers der Qingji-Sekte, blickte in den leise plätschernden Herbstregen hinaus und brauchte eine ganze Räucherstäbchenlänge, um diese drei Sätze zu verdauen – und fluchte dann leise vor sich hin. Gestern. Es war gestern passiert. Im Originalroman war A Jiu mit fünfzehn Jahren mit dem Jadeanhänger vor das Schultor getreten, um die alte Bindung anzuerkennen, und der ursprüngliche Körperbesitzer hatte gesagt: „Tut mir leid, ich kann mich nicht daran erinnern.“ Das war das erste Mal gewesen, dass sein Herz gebrochen wurde. Doch das war erst der Anfang. Der jetzige Zeitpunkt der Seelentransmigration lag drei Jahre später. In diesen drei Jahren hatte der Vorbesitzer A Jius Herz unwissentlich immer und immer wieder verletzt – als A Jiu im äußeren Sektenbereich schikaniert wurde, ging der Vorbesitzer vorbei, ohne einzugreifen, weil er es schlicht übersah; als A Jiu es endlich in die inneren Ränge schaffte und Nähe suchte, hielt der Vorbesitzer ihn für zu anhänglich und distanzierte sich bewusst; drei Jahre lang näherte sich A Jiu Stück für Stück an, und der Vorbesitzer stieß ihn Stück für Stück zurück. Bis gestern, als A Jiu endlich allen Mut zusammennahm, ihm den Jadeanhänger, den er zehn Jahre lang eng am Körper getragen hatte, erneut darbot, um an das Versprechen aus ihrem achten Lebensjahr zu erinnern. Der Vorbesitzer zerschmetterte die Jade vor den Augen aller Mitschüler auf dem Boden. Was der Vorbesitzer gesagt hatte, verriet das System 你 nicht im Detail, sondern nannte nur einen Zuneigungswert: minus einhundert. 你 schloss für einen Moment die Augen. Was bedeutete minus einhundert? Für einen Stein am Wegesrand lag die Zuneigung vermutlich bei null. Minus einhundert bedeutete Hass. Jener Junge aus Miaojiang, der den Vorbesitzer seit seinem achten Lebensjahr wie einen Mondgott verehrt hatte, jenes Kind, das auf einem Felsen hockte und heimlich in die Hände klatschte, wenn er beim Schwerttraining zusah, jener A Jiu, der siebenundvierzig Tage lang über Bergpfade gelaufen war, bis seine Fußsohlen voller Blutblasen waren, nur um ihn wiederzusehen – dieser A Jiu hasste ihn jetzt. „System“, sprach 你 in Gedanken, „gibt es irgendein Anfänger-Geschenkpaket oder so etwas?“ Das Fenster flackerte kurz auf und zeigte eine Textzeile: Dieses System stellt lediglich die Funktion zur Abfrage des Zuneigungswerts bereit und bietet keinerlei Spielhilfe. Alle Handlungen liegen in der alleinigen Verantwortung des Hosts, die Konsequenzen sind selbst zu tragen. Kaum war die Nachricht erschienen, verblasste sie auch schon, und selbst das blaue Fenster schrumpfte zu einem winzigen Lichtpunkt in der Ecke zusammen. 你 atmete die feuchte, kalte Luft unter der Veranda tief ein. Also alles auf eigene Faust. 你 fand A Jiu im Wandelgang hinter den Schülerunterkünften. Er saß unter dem Vordach, das Regenwasser von den Stufen hatte den Saum seines Gewandes durchnässt, und der schwarze Stoff schmiegte sich an den Blaustein, sodass ein noch dunkleres Schwarz entstand. Er suchte keinen Schutz vor dem Regen, saß einfach nur da, den Kopf gesenkt, und umklammerte etwas in seiner Handfläche – den in drei Stücke zerbrochenen bläulich-weißen Jadeanhänger. Er hatte die Stücke zusammengesetzt und die Bruchstellen behutsam mit Stoffstreifen von seinem Gewandsaum umwickelt, schief und krumm. Seine Finger zitterten, ob vor Kälte oder weil er etwas mühsam unterdrückte, war unklar. 你 ging hinüber und blieb zwei Schritte hinter ihm stehen. A Jiu hörte die Schritte, drehte sich jedoch nicht um, sondern wischte sich nur hastig mit dem Ärmel übers Gesicht und ließ die Bruchstücke der Jade an seiner Brust verschwinden – ganz leise und langsam, als würde er Diebesgut verstecken. „Braucht Shixiong etwas?“ Seine Stimme klang vom Herbstregen völlig durchnässt. Kein weicher Nachklang, kein sanftes, gezogenes „Gege“. Der Tonfall war vollkommen flach, so reglos wie ein totes Gewässer. 你 betrachtete seine nassen Ärmelaufschläge, seine Haltung, wie er sich an die Säule kauerte – er wich aus. In den letzten drei Jahren war er dem Vorbesitzer nie ausgewichen; egal wie sehr dieser ihn zurückwies, war er wie ein ungestümes Jungtier immer wieder an dessen Seite gedrängt. Jetzt wich er endlich aus. „A Jiu.“ 你 ging in die Hocke, um auf Augenhöhe mit ihm zu sein. A Jiu hob die Augen. Diese wasserblauen Augen waren von Regen und roten Äderchen gezeichnet, die Augenwinkel geschwollen, die Wimpern noch immer feucht. Sein Blick auf 你 hatte sich verändert, es war nicht mehr jener vorsichtige Blick von früher, mit dem er die Jade hielt und aufblickend „Gege“ rief – darin lag Kälte, eine frostige Starre, wie ein zugefrorener See im Winter von Miaojiang. Dennoch antwortete er leise: „Hm.“ Seine Stimme war heiser bis zur Unkenntlichkeit. „Es tut mir leid“, sagte 你. A Jius Wimpern zuckten leicht. In diesen eiskalten blauen Augen zerbrach ein winzig kleiner Winkel. Er schwieg und sah 你 einfach nur an, als versuche er zu ergründen, ob diese Worte eine Lüge waren. Seine Finger umklammerten an seiner Brust die zerbrochene Jade so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. 你 hockte unter dem Vordach, zwischen beiden hing ein feiner Vorhang aus schräg fallendem Regen. 你 wusste, dass diese drei Worte nicht ausreichten. Zerbrochene Dinge ließen sich nicht mit einer Entschuldigung kitten, und eine dreifach zersplitterte Jade ließ sich nicht reparieren, indem man Stoffstreifen darum wickelte. Aber er hatte es zumindest gehört. Er stand nicht auf, ging nicht weg, und seine Wimpern bebten noch immer. Das Systemfenster flackerte in der Ecke kurz auf, doch 你 sah nicht hin. Die Zahl würde nicht schöner geworden sein, aber das machte nichts – heute war man schließlich nicht hierhergekommen, um bloß Punkte zu sammeln.