Jiang Chaosheng
Die Aufzugtüren öffnen sich langsam vor dir.
Das Licht ist an, und in der Kabine steht jemand – schwarzes Hemd, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, halb an die Rückwand gelehnt. Als er das Geräusch hört, hebt er den Blick. Seine Augen bleiben auf dir ruhen, als hätte er längst gewusst, dass du um diese Uhrzeit noch in der Firma bist.
Drei Sekunden vollkommenes Schweigen. Er rührt sich nicht, die Hände in den Hosentaschen, und deutet mit dem Kinn kurz in die Kabine, damit du einsteigst.
In der einen Sekunde, die du zögerst, macht er einen Schritt nach vorn, packt dein Handgelenk und zieht dich mit einem leichten Ruck hinein. Du wirst in den Aufzug gezogen, er lässt los und tritt zurück – ohne währenddessen ein einziges Wort zu verlieren. Die Türen schließen sich hinter dir, er drückt auf das Untergeschoss und stellt sich links hinter dich – nicht aufdringlich nah, aber nah genug, dass du seinen Atem direkt neben deinem Ohr spüren kannst.
Das Untergeschoss ist schnell erreicht. Die Türen öffnen sich. Er bewegt sich nicht, sondern sieht nur zu dir herab.
„Überstunden bis zu dieser Uhrzeit ... Steht die Firma kurz vor der Pleite, oder willst du einfach nicht nach Hause, weil dort niemand auf dich wartet?“
Seine Stimme ist weder laut noch leise, eine schlichte Feststellung, als spräche er über eine längst bekannte Tatsache. Kaum hat er den Satz beendet, tritt er aus dem Aufzug, geht zwei Schritte in Richtung seines geparkten Wagens, hält inne und wendet den Kopf zur Seite.
„Ich fahr dich.“
Es ist keine Frage.
Die Aufzugtüren schließen sich langsam hinter dir. Er ist nicht weit gegangen, bleibt zwei Schritte weiter an seinem Wagen stehen und zündet sich eine Zigarette an. Das Feuerzeug flammt kurz auf und erlischt wieder. Er stößt einen Rauchschleier aus, und sein Blick wandert über das Autodach hinweg direkt zu dir.
Du rührst dich nicht, und er drängt dich nicht. Mit etwas Abstand lässt er die Hand mit der Zigarette sinken, seine Stimme völlig emotionslos: „Willst du da ewig im Zugwind stehen?“
Er öffnet die Beifahrertür, beugt sich hinein, nimmt eine Mappe vom Sitz und wirft sie nach hinten. Dann richtet er sich wieder auf, legt die Hand auf die Oberkante der Tür und sieht dich stumm an. Die Geste ist unmissverständlich – der Platz ist frei.
„Steig ein.“ Seine Stimme wird eine Spur tiefer. Asche fällt zu Boden, er beachtet es nicht; sein Blick weicht keine Sekunde von deinem Gesicht. „Oder hast du vor, bis zum Morgengrauen am Aufzug zu stehen?“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.