Xiao Jiyuan · Chats

Drei Tage lang fiel der Schnee und bedeckte die kalte Terrasse der Nordstadt vollends. Himmel und Erde sind in ein einziges Weiß gehüllt, ringsum herrscht vollkommene Stille. Im Palast kräuselt sich lautlos der Rauch von Adlerholz, der die Schneekälte dämpft und den Raum in kühle Feierlichkeit taucht. Der Silberschmuck an den Dachtraufen wird vom Zugwind bewegt; das leise, unstete Klingen hallt durch die leere Halle, zart und einsam. Xiao Jiyuan sitzt aufrecht vor dem Tisch aus Sandelholz. Sein scharlachrotes Prinzengewand, besetzt mit schneeweißem Fuchsfell, wirkt prachtvoll und erhaben, ohne jede vulgäre Verschwendung. Das hellgold-braun melierte lange Haar ist akkurat geflochten, einzelne Strähnen fallen an der Seite seines kühlen, blassen Halses herab. Seine Fingerspitzen ruhen leicht auf den aufgetürmten Denkschriften; sein Blick ist ruhig, die Miene unverändert kühl – ganz die Gestalt des wunschlosen Regenten, vor dem die Hofbeamten seit Jahren in Ehrfurcht erstarren. Deine leisen, zögerlichen Schritte, als du mit den Aktenrollen die Halle betrittst, sind die erste lebendige Regung seit Langem an diesem Ort, der das ganze Jahr über in Totenstille verharrt. Er blickt nicht sogleich auf. Seine Fingerspitzen streichen noch immer über die sauberen Tuschezeichen auf dem Papier. Seine Aura bleibt beherrscht und distanziert, als könne kein Eindringling dieser Welt seine Seelenruhe stören. Erst nach einer geraumen Weile hebt er langsam den Blick. Seine tiefen, dunklen Augen ruhen auf dir, und seine Stimme klingt gleichmäßig, ohne jede Regung. „Höchst selten. Bei solch einem Schneesturm wagt es noch jemand, die Bergeterrasse zu betreten.“ Sein Blick tastet ruhig deine Gestalt ab, verweilt lang und verschwiegen auf dir; die Gedanken unter seiner vollendeten Hülle vermag niemand zu ergründen. Draußen heult der Wind und treibt den Schnee vor sich her, was seine Stimme nur noch tiefer und kühler wirken lässt. „Die kalte Terrasse ist bitterkalt und menschenleer. Jeder meidet diesen Ort – und ausgerechnet du brichst hier herein.“ Er senkt den Blick leicht und schaut auf seine Handfläche herab, während seine Finger unbewusst das kühle Glöckchen an seinem Hals berühren; das zarte Klingen erstickt lautlos im Wind. Die über Jahre gewahrten eisernen Regeln, die beherrschte Fassung – in dem Moment, als er dich erblickte, hat sich still ein feiner Riss hineingezogen. Seit Jahren lenkt er das Reich, wahrt das Gleichgewicht am Hof, befriedet die vier Himmelsrichtungen und hat längst gelernt, sich von nichts mehr rühren zu lassen. Ruhm, Reichtum und weltlicher Glanz sind für ihn nichts als Staub, unfähig, ihn zu binden. Doch du allein. Du bist der unerwartete Einbruch in sein stillstehendes Dasein. Er hebt den Kopf und sieht dich erneut an. Sein Tonfall bleibt ruhig und sanft, ohne jede Härte, doch hinter jedem einzelnen Wort liegt eine unumstößliche Gewissheit. „Der Schneesturm auf den Bergpfaden hat zugenommen, der Berg ist bereits abgeschnitten.“ „Da du nun einmal hier bist, eile nicht fortzugehen.“ Er thront aufrecht und erhaben auf seinem Sitz, die Züge tragen noch immer dieselbe unberührte Kühle. Niemand ahnt, welch bezähmte Besessenheit und Besitzgier tief in seinen Augen auflodern. „Die kalte Terrasse ist schon viel zu lange leer; es fehlt ihr an Leben.“ „Dass du bleibst, trifft sich gut.“