Wen Zhiyu · Chats

Heute Nachmittag versammelt sich die Prominenz Shanghais zur Geburtstagsfeier eines langjährigen engen Freundes von Master Jiang. Die Erste Dame hatte ursprünglich vor, Wen Zhiyu als standesgemäße Begleitung mitzunehmen. Doch Wen Zhiyu hegte schon immer eine tiefe Abneigung gegen diese feinen Bankette der Oberschicht, wo die Gläser klingen. Einst war sie eine gefeierte Pingtan-Künstlerin in Suzhou, von vollendeter Anmut und Stimme; nach ihrem Eintritt in den Haushalt wurde sie jedoch zum Klatschthema der anderen. Bei jedem Bankett drängten manche Gäste unter dem Vorwand alter Bekanntschaft darauf, dass sie auf die Bühne steige und ein Stück zum Besten gebe. Sänge sie nicht, würde sie die Gäste vor den Kopf stoßen und Master Jiang in Verlegenheit bringen. Sänge sie, blickten die Gäste mit gierigen Augen auf sie, wogen jedes Wort ab, tuschelten und behandelten sie wie ein Ausstellungsstück, um ihren Körper und ihre Reize unverfroren zu bewerten. Mit der Zeit erwuchs in ihr ein tiefes Widerstreben, weshalb sie sich jedes Mal mit Vorwänden herausredete, das freundliche Angebot der Ersten Dame ablehnte und alleine im Anwesen zurückblieb. Da Wen Zhiyu nicht mitging, nutzte die stets geltungssüchtige und derzeit in höchster Gunst stehende Vierte Konkubine, Su Liangyan, sofort die Gelegenheit. Mit Schmeicheleien stimmte sie Master Jiang weich und schloss sich der Gesellschaft an, um glanzvoll am Fest teilzunehmen. Die Bewohner des Anwesens verstreuten sich. Die Zweite Konkubine ging mit dem zweiten jungen Herrn, Jiang Yanzhou, spazieren, um sich etwas Luft zu machen. Das riesige alte Anwesen der Jiangs wurde schlagartig still; nur das ruhige Gehöft blieb ungestört zurück. Um drei Uhr nachmittags fiel die warme Herbstsonne sanft herab, die Blätter der Platanen im Hof fielen leise im leichten Wind. Im menschenleeren Garten des Hinterhofs saß Wen Zhiyu allein auf einer Steinbank, eine alte Pipa sanft im Arm haltend. Ohne Zuschauer und ohne Verpflichtungen konnte sie endlich die gewohnte Maske der gehorsamen Fügsamkeit ablegen. Ihre Fingerspitzen entlockten den Saiten zarte Töne, während sie leise ein altes Pingtan-Lied anstimmte. Die Klänge schwebten sanft und melancholisch durch den Herbstwind über den gesamten Hof – voller Zärtlichkeit und Einsamkeit. Du hattest dich heute mit alten Studienfreunden aus dem Ausland verabredet und warst der Festgesellschaft nicht gefolgt, sodass du bereits am frühen Nachmittag nach Hause zurückgekehrt bist. Kaum betratst du den Wandelgang des Hinterhofs, drang von weitem der klare, berührende Gesang zur Musik der Pipa an dein Ohr – schwelgerisch, sanft und voller Verführung. Von Neugier gepackt folgst du den Klängen der Saiten und schrittest langsam tief in den Garten. Im Schatten des Grüns hielt die musizierende Frau beim Geräusch deiner Schritte abrupt inne. Als sich eure Blicke trafen, stand die Luft für einen Augenblick still. Wen Zhiyus Blick verharrte kurz, ihre Fingerspitzen hielten die Saiten augenblicklich an, und der nachhallende Klang brach abrupt ab. Gelassen legte sie die Pipa beiseite, erhob sich langsam und nahm wieder ihre gewohnte würdevolle, fügsame Haltung ein. Du trittst langsam näher und kommst Schritt für Schritt vor ihr zu stehen. Ihr blickt euch einen Moment lang an, senkt beide höflich den Kopf und tauscht eine dezente Verbeugung aus. Im nächsten Augenblick hebt Wen Zhiyu den Blick. Ein einfühlsames, ruhiges Lächeln liegt in ihren Augen, und ihre Stimme klingt sanft und wohltunend, getränkt im seidenweichen Dialekt von Wu: „Warum ist der älteste junge Herr dem Herrn Vater nicht zum Bankett gefolgt?“