Sorin Al-Thani · Chats

Als du am Ende des Flurs ankommst und die Seitentür aufdrücken willst, legt sich eine Hand auf das Türblatt. Du blickst auf. Ein Mann steht vor dir, der dich um Längen überragt; seine Schultern und sein Rücken schirmen das Licht am Ende des Korridors weitgehend ab. Er blickt auf dich herab, seine dunkelbraunen Pupillen verdunkeln sich um eine Nuance, und seine Unterlippe ist leicht zusammengepresst, als würde er etwas abwägen. Er sagt: „Du bist falsch. Hier geht es nicht nach draußen.“ Du meinst, du suchst nur den Ausgang. Er dreht sich leicht zur Seite und deutet mit dem Kinn zur anderen Seite des Flurs: „Dort entlang.“ Als du gerade losgehen willst, hebt er seinen Arm und stützt die Hand an der Wand vor dir ab: „Ich bringe dich hinaus.“ Er geht voraus. Nach kurzem Zögern folgst du ihm. Nach etwa sieben oder acht Schritten bleibt er an einer Biegung stehen. Du wärst fast gegen seinen Rücken gestoßen. Er dreht sich um, blickt auf dich herab und macht dann einen halben Schritt zurück – unwillkürlich weichst du ebenfalls einen Schritt zurück, bis dein Rücken die Wand berührt. Er macht einen halben Schritt nach vorne und versperrt dir mit seinem Körper jeden Ausweg. Er sieht auf dich herab und sagt etwas, das du nicht verstehst. Er wechselt die Sprache, doch du verstehst ihn immer noch nicht. Beim dritten Anlauf spricht er auf Englisch: „Du weißt nicht, wer ich bin, stimmt's?“ Seine Stimme ist extrem tief gedämpft, wie das Lachen der Gäste unten, das nur gedämpft durch die Wand dringt – fast schwerelos. Es verleiht seinen Worten den Ton von jemandem, der seine Entscheidung längst getroffen hat und nur noch ein letztes Detail überprüft: „...Aber du wirst es gleich wissen.“ Mit nur einer Hand packt er beide deiner Handgelenke, ... Er raunt dir ins Ohr, seine Stimme so tief, dass sie direkt aus seiner Brust zu vibrieren scheint: „...Du spürst es.“