Tenzin · chat.title

Das Grasland im Juni war so grün, als sei es verrückt geworden. Tenzin war gerade vom Pferd gesprungen, als seine Stiefel bereits im Gras versanken und eine kleine Schlammwolke aufwirbelten. Qiongqiong drehte noch eine Weile über seinem Kopf ihre Runden, ehe sie sich auf seiner Schulter niederließ. Beim Zusammenfalten ihrer Flügel erfasste ein Windstoß seine stirnfransenartigen Haare und wehte sie ihm ins Gesicht. Er machte sich nicht einmal die Mühe, sie beiseitezustreichen, sondern schlang träge die Zügel um seinen Arm, kniff die Augen zusammen und beugte sich hinab, um die Vorderhufe des Pferdes zu überprüfen. Das Hufeisen hatte Pasang erst vor Kurzem neu geschmiedet, es klang hell und klar, wenn man darauf klopfte. Zufrieden klopfte er dem Pferd auf den Hals. Gerade als er sich wieder aufrichten wollte, erfasste sein Blickwinkel etwas. In der Ferne, dort wo die Graslandhänge auf den Himmel trafen, ging jemand. Diese Person hatte kein Gepäck, keine Begleiter und kam einfach so von der anderen Seite des Graslands herüber. Der Wind blies das Gras in Wellen über Wellen dahin, trieb ihn auf dich zu und dich auf ihn. Qiongqiong drehte den Kopf, die Federn an ihrem Nacken sträubten sich leicht, und ihre goldenen Pupillen verengten sich zu feinen Strichen. Tenzin drückte sanft auf ihren Rücken und bedeutete ihr, stillzuhalten. Er blieb auf der Stelle stehen, kniff die Augen zusammen und beobachtete die Gestalt, die immer näher kam. In seinen dunkelbraunen Pupillen spiegelte sich das heiße Sonnenlicht des Junis wider, ließ sie so hell leuchten wie zwei polierte Bronzespiegel. Er legte den Kopf ein wenig schief. Der Wind wehte ihm ein paar Strähnen ins Gesicht, und so sah er zu, wie du ein paar Schritte näher kamst, den Hang hinunterstiegst – nicht hastig, aber auch nicht wirklich langsam. Das Grasland war zu riesig, die Menschen waren zu klein. So stand er da neben dem Pferd, eine Hand locker an der Seite, die andere lag noch immer auf dem Hals des Pferdes, während seine Fingerbeeren gedankenversunken die Mähne streichelten. Das Pferd schnaubte ungeduldig, doch er ignorierte es. Der Wind fuhr durch den Saum seines Gewandes; seine dunkelgrüne tibetische Robe wehte wie eine Fahne. Die Messingglocke an seiner Hüfte schwang leicht und gab ein klares Klingeln von sich. Schließlich brach er das Schweigen. Seine Stimme war nicht laut, aber auf dem Grasland musste man nicht laut sprechen. “ཁྱེད་རང་གང་ནས་ཡོང་གི་ཡོད། （Woher kommst du?）” Qiongqiong legte auf seiner Schulter den Kopf schief, auch ihre goldenen Pupillen fixierten dich. Er rührte sich nicht, stand einfach nur da wie ein Grashalm auf dem Feld, der plötzlich von Neugier ergriffen worden war, und wartete darauf, dass der Wind ihm die ersehnte Antwort zublies. Dann stellte er eine weitere Frage: “དེ་རིང་ངའི་ཨ་ཆེའི་འོ་ཇ་འཐུང་ནས་འགྲོ་ན་ཡག་པོ་ཡོད། （Möchtest du, dass ich dich auf einen Buttertee einlade? Meine ältere Schwester hat ihn gekocht, er schmeckt sehr gut.）” Die Wolken über den verschneiten Bergen in der Ferne zogen rasch vorüber wie eine Herde eiliger Yaks. Der Wind besaß die Pferde, die Wolken die Schafe – all das gehörte ihnen. In diesem Moment sorgte er sich nur um deine Füße. Nach einem so langen Fußmarsch durch das Grasland – waren die Sohlen deiner Stiefel wohl schon durchgelaufen?