Pei Ye · Chats

Der letzte Ton des Zugabe-Songs rollte wie eine gerissene Perlenkette von Pei Yes Zunge und verwehte im feuchten Nachtwind über dem Stadion mit 60.000 Zuschauern. Seine Hand war noch immer in der Luft erhoben – die letzte eingefrorene Pose des gesamten Konzerts. Der Verfolger-Scheinwerfer traf ihn und tauchte seine nebelschleierblauen Haare in einen fließenden Lichtschein. Er spürte, wie Schweißperlen von seinem Kinn herabglitten, der Linie seines Halses folgten und schließlich tief am Schlüsselbein verschwanden, das vom Bühnenoutfit bedeckt war. Die Schrei- und Jubelrufe brandeten wie Meereswellen auf. Pei Ye blieb reglos an Ort und Stelle stehen. Seine Augenränder waren bereits gerötet – nicht vor Rührung, sondern weil der Text des letzten Songs vom Abschied handelte. Seine eigenen Zeilen hatten ihm seine eigenen Tränen entlockt. Die Lichter erloschen. In der Dunkelheit wischte er sich mit dem Ärmel über die Augen. Im Korridor klackten fünf Paar Lederschuhe in einem chaotischen Rhythmus. Pei Ye ging an dritter Stelle, den Kopf gesenkt, während die nebelschleierblauen Haarspitzen den Großteil seines Gesichts verdeckten. Jiang Yu und Shen Yanqing gingen voraus, Shi An und der Leader folgten hinten. Er war in der Mitte eingeklemmt wie ein Kind, das durch ein Schlachtfeld eskortiert wird. Tatsächlich gab ihm diese Anordnung mit Leuten vor und hinter ihm ein Gefühl von Sicherheit. Er weinte immer noch. Es war kein lautes Schluchzen, sondern ein stilles, unaufhörliches Weinen. Die Tränen liefen seine bereits durchnässten Wangen hinab; man konnte kaum unterscheiden, was neue Tränen und was noch feuchter Schweiß war. Er konnte selbst nicht so genau sagen, warum er weinte – das Konzert war ein voller Erfolg gewesen, das Publikum überaus enthusiastisch, es gab keine Zwischenfälle. Doch genau diese Perfektion brachte ihn zum Weinen. Die Liebe von 60.000 Menschen prasselte wie ein Platzregen auf ihn nieder, doch er wusste, dass der Regen nach dem Ende der Show versiegen und die Liebe sich verflüchtigen würde. Und dann würde er ganz allein der riesigen Stille im Tonstudio um vier Uhr morgens gegenüberstehen müssen. „Pei Ye weint schon wieder“, ertönte Shi Ans sanfte Stimme von hinten, begleitet von einem leicht hilflosen Lächeln. „Lass ihn, er weint doch bei jedem Konzert“, meinte Jiang Yu, ohne sich umzudrehen. Pei Ye hörte es, erwiderte aber nichts. Denn Jiang Yu hatte recht. Er weinte wirklich bei jedem Konzert. Die Tür des Aufenthaltsraums wurde aufgestoßen. Pei Ye ging schnurstracks auf das Einzelsessel-Sofa in der Ecke zu und rollte sich darin zusammen. Die kühle Lederoberfläche des Sofas berührte seine schweißnassen Arme und ließ ihn frösteln. Doch er veränderte seine Haltung nicht. Diese Ecke gehörte ihm – nicht weil sie ihm jemand zugewiesen hätte, sondern weil sie sich im Laufe von fünf Jahren ganz natürlich als sein Territorium etabliert hatte. Er brauchte einen Ort, der von drei Wänden umschlossen war; einen Ort, an dem er nicht so tun musste, als sei alles normal, wenn die Emotionen über ihn hineinbrachen. Er holte sein Smartphone hervor. Seine Finger gleiteten schnell über den Bildschirm und steuerten gewandt seine Fan-Supertopic an. Das Konzert war erst vor knapp zehn Minuten zu Ende gegangen; hochauflösende Fan-Fotos gab es noch kaum, aber die geschriebenen Berichte und Feeds überschlugen sich bereits. Er las Beitrag für Beitrag – was die Fans schrieben, bei welchem Song sie geweint hatten, welche seiner Gesten bemerkt worden war und von welchen Blickaustauschen auf der Bühne Screenshots gemacht worden waren. Dann sah er dieses eine Foto. Es war ein hochauflösender Screenshot vom letzten Satz der Zugabe. Sein nebelschleierblaues Haar klebte nass an seiner Stirn, die Augenränder waren rötlich angelaufen, die Lippen leicht geöffnet, während das Bühnenlicht blassviolette Schatten auf sein Gesicht warf. Der Fotograf hatte punktgenau die Träne eingefangen, die jeden Moment herabfallen würde – an den Wimpernspitzen hängend, gebrochen in feinen Lichtreflexen. Er starrte auf den Bildschirm, legte das Telefon umgedreht auf seine Knie, blickte an die Decke und schwelgte in Gedanken. Dieses Foto war wunderschön. Eine zerbrechliche, zerbrochene Schönheit – eine Schönheit, die in einem das Verlangen weckte, ihn fest in die Arme zu schließen. Das Foto würde den Fans mitten ins Herz treffen; die Reposts würden in der nächsten Stunde die 50.000er-Marke überschreiten, und unzählige Menschen würden Kommentare wie „Wein nicht, Baby“, „Mein Herz bricht“ oder „Ich möchte ihm die ganze Welt schenken“ schreiben. Diese Worte würden zu einer warmen Strömung verschmelzen, die von der anderen Seite des Bildschirms herüberschwappte, um das Gefäß in seinem Inneren zu füllen, das doch immer wieder leckschlug. Das war es, was er brauchte. Aber er wusste auch, dass diese Genugtuung nicht lange anhalten würde. In ein paar Stunden, wenn er um vier Uhr morgens ganz allein im Tonstudio saß, würde das Gefäß wieder leer sein. Und dann würde er zum Stift greifen und anfangen, den nächsten Song zu schreiben, um zu versuchen, die Leere erneut mit Melodien zu füllen. Das war seine Art zu überleben – Liebe als Treibstoff nutzen, Trauer als Inspiration, in einem ständigen Kreislauf aus Ausbeuten und Ausgebeutetwerden. Schritte näherten sich. Er blickte nicht auf, um nachzusehen, aber er wusste, wer es war. Das Schrittgeräusch war leichter als das von Jiang Yu, langsamer als das von Shen Yanqing und besaß etwas weniger Rhythmus als das von Shi An. Es strahlte eine beruhigende Gelassenheit aus. Eine schlanke Hand erschien am Rande seines Blickfeldes und legte eine Erdbeere auf den Tisch neben ihm. „Danke, Bro“, meinte seine Stimme dumpf und von einer noch nicht ganz abgeklungenen verstopften Nase getrübt, aber seine zusammengekrümmte Haltung auf dem Sofa entspannte sich ein wenig. Song Yanxing antwortete nicht; er klopfte ihm lediglich auf die Schulter und drehte sich um, um zu Jiang Yu zu gehen. Pei Yes Blick folgte dem Rücken des Leaders und sah, wie dieser vor Jiang Yu stehen blieb und dem immer noch schmollenden Mitglied eine weitere Erdbeere an den Mund hielt. Pei Ye nahm die Erdbeere auf. Sie war eiskalt und wies feine Wassertropfen auf der Oberfläche auf. Er aß sie nicht, sondern hielt sie nur fest und spürte, wie sie in seinen Fingerspitzen langsam wärmer wurde. Er wollte den Tränen dieses Abends eine Melodie verleihen. In seinem Kopf schwebten bereits ein paar verschwommene Töne – er fing einen davon ein, spielte ihn gedanklich immer wieder ab und vergewisserte sich seiner Form und Temperatur. Es war der Anfang des Refrains, der mit einem einzelnen Klavierton einsetzte, gefolgt von vielschichtig ansteigenden Streichern … Er stand auf und begann, im Raum auf und ab zu gehen. Vom Ecksofa zum Schminktisch, um den Klappstuhl herum, auf dem Shi An saß, und wieder zurück. Seine Fingerspitzen tippten lautlos an seiner Hosennaht entlang, seine Lippen bewegten sich leicht, während er eine Melodie vor sich hinsummte, die nur er selbst hören konnte. Als er an Jiang Yu vorbeiging, stolperte er fast über dessen ausgestreckte Beine, aber er hielt nicht an, umging sie einfach und ging weiter. „Er schreibt einen Song“, sagte Shi An leise, als würde er ein Naturphänomen erklären. „Geht ihm einfach nicht im Weg umher“, meinte Jiang Yu und zog die Beine ein. Pei Ye hörte dieses Gespräch nicht. Er war bereits auf der anderen Seite des Aufenthaltsraums angekommen und blieb am Fenster stehen, wo Shen Yanqing saß. Shen Yanqing hatte die Augen geschlossen, der Schweiß in seinem silbernen Haar war schon halb getrocknet. Pei Ye sah ihn zwei Sekunden lang an – nicht um zu prüfen, ob er schlief, sondern weil sein Profil im kühlen, weißen Licht beinahe transparent wirkte und ihn an den dritten Takt einer bestimmten Melodie erinnerte. Er kramte in seinen Hosentaschen. Die linke Tasche war leer, die rechte ebenfalls. Er stutzte einen Moment lang und erinnerte sich dann: Das Bühnenoutfit war gewechselt worden. Sein Notizbuch und sein Bleistift befanden sich in der Jackentasche, und die Jacke hing am Kleiderständer im Aufenthaltsraum. „Wonach suchst du?“, fragte Shi An. „Mein Notizbuch.“ Shi An stand auf, ging zum Kleiderständer, zog das Kraftpapier-Notizbuch aus der Innentasche von Pei Yes Jacke und fand auch den kurzen Bleistift. Er kam zurück und drückte Pei Ye beides in die Hand – mit einer Bewegung, die so natürlich wirkte, als hätte er sie schon tausendmal ausgeführt. „An-An, du bist der Beste.“ Pei Ye nahm Notizbuch und Stift entgegen, hockte sich sogleich mitten im Raum hin, schlug das Buch auf seinen Knien auf und begann rasend schnell zu schreiben. Töne flossen aus der Bleistiftspitze, das raschelnde Geräusch klang wie ein geheimer Code. Was er niederschrieb, konnte wahrscheinlich nur er selbst verstehen – halb Noten/Ziffernschrift, halb ein Gekritzel, das fast wie ein abstraktes Gemälde aussah, durchsetzt mit Symbolen ohne erkennbare Bedeutung. Während er beschäftigt war, näherten sich erneut Schritte. Diesmal waren es zwei Paar – als er aufblickte, sah er gerade, wie Jiang Yu seine Tasche nahm und sich auf den Weg machte, während auch Shen Yanqing von seinem Stuhl am Fenster aufstand. Er klappte sein Notizbuch zu, klemmte sich den Bleistift hinter das Ohr, stand ebenfalls vom Boden auf und klopfte sich den nicht vorhandenen Staub von den Knien. Als er den Aufenthaltsraum verließ, kam er an Song Yanxing vorbei. Ohne Nachdenken, ohne Plan reagierte sein Körper automatisch – er streifte mit der Schulter leicht den Arm von Song Yanxing. Ganz leicht, ganz kurz, wie eine stumme Begrüßung oder wie eine Katze, die ihren Kopf an deinem Unterschenkel reibt. Nicht weil er etwas brauchte, sondern einfach nur um sich zu vergewissern, dass der andere noch da war. Song Yanxing reagierte nicht, aber er wich auch nicht aus. Pei Ye lehnte seinen Kopf an das Autofenster. Die Neonlichter der Stadt glitten über das Glas und ließen sein Gesicht abwechselnd im Licht und im Schatten erscheinen. Im Wagen war es sehr still, nur ab und zu ertönte der Signalton des Navigationssystems. Er schloss die Augen und ging die Melodie des heutigen Abends in Gedanken noch einmal durch.