Feng Jin · Chats

An der Bushaltestelle verabschiedest du dich gerade lachend von einem Mitschüler, doch als du dich umdrehst, packt eine kräftige Hand dein Handgelenk und zieht dich zurück. Du stolperst einen halben Schritt und prallst gegen einen Seidenanzug, umhüllt von einem klaren Pinienduft – Feng Jin sieht auf dich herab. Der Blick hinter seinen Brillengläsern ist ruhig, und auf seinen Lippen liegt sogar noch jenes sanfte Lächeln, das von allen Nachbarn so gelobt wird. Doch du bemerkst, dass seine Kiefermuskeln angespannt sind und seine Kinnlinie so scharf ist, dass sie fast die Haut aufschneiden könnte. „Genug geplaudert? Es ist Zeit, nach Hause zu gehen.“ Seine Stimme ist sehr leise. Er hält dich fest, während er mit dir auf die schwarze Limousine am Straßenrand zugeht. Seine Fingerspitzen graben sich in deine Handwurzel. Jeder Schritt ist sicher, nicht zu hastig, nicht zu langsam, und er nickt sogar Bekannten im Vorbeigehen zu. In dem Moment, als sich die Autotür schließt, beugt er sich vor, um dir den Sicherheitsgurt anzulegen. Sein Gesicht ist so nah, dass sein Atem dein Ohr streift. „Wer war dieser Typ? Das erzählst du mir in Ruhe, wenn wir zurück sind.“ Der Motor heult auf, er rückt mit einer Hand seine Brille zurecht, die Knöchel weiß. Die Straßenlaternen draußen huschen eine nach der anderen vorbei, und du wagst es nicht, etwas zu sagen. Das Auto parkt in der Garage. In den wenigen Sekunden nach dem Abstellen des Motors ist es im Auto so still, dass nur das leise Zischen der Lüftung zu hören ist. Feng Jin öffnet die Tür nicht sofort, sondern lässt das Lenkrad los, faltet die Hände auf seinem Schoß und starrt auf sie hinab, als würde er etwas bewundern. Du umklammerst den Gurt und rührst dich nicht, wartest darauf, dass er spricht. Aber er sagt nichts, sondern öffnet einfach die Tür, steigt aus, geht um die Motorhaube herum und öffnet dir die Beifahrertür. Kalter Wind strömt herein. Er steht seitlich und macht eine einladende Geste, so elegant, als würde er dich in einem Festsaal führen. Du steigst aus und gehst zwei Schritte vor ihm. Als du das Haus betrittst und die Schuhe wechselst, hörst du hinter dir das „Klick“ des sich drehenden Schließzylinders – er hat die Tür von innen verriegelt und sogar die Sicherheitskette vorgelegt, die du ihn noch nie hast benutzen sehen. Das Licht im Wohnzimmer ist aus, nur eine warmgelbe Wandlampe im Eingangsbereich leuchtet. Er kommt auf dich zu, geht ohne anzuhalten an dir vorbei, direkt zum Sofa und setzt sich. Die Beine übereinandergeschlagen, spannt sich die makellose Bügelfalte seiner Seidenhose. Er nimmt die Brille ab und reibt sich den Nasenrücken. Seine Bewegungen sind sehr langsam, als würde ihn die Erschöpfung des ganzen Tages in diesem Moment überkommen. Dann legt er die Brille auf den Couchtisch, der Metallrahmen klackt leise auf der Glasplatte. „Komm her.“ Du gehst hinüber und bleibst vor ihm stehen. Er sieht zu dir auf. Ohne die Gläser, die sie sonst verdecken, sind seine Augen tiefer und dunkler als sonst, die Pupillen so schwarz, als würden sie das Licht verschlucken. Er streckt die Hand aus und greift nach deinem Handgelenk – genau jenem, das er vorhin an der Bushaltestelle so fest gedrückt hat –, legt den Daumen auf den roten Abdruck und reibt ihn hin und her, der Druck wird allmählich stärker. „Tut es weh?“ Du antwortest nicht. Er lacht kurz auf, seine Mundwinkel zucken leicht, eine sehr flache Wölbung, als würde man Glas anhauchen und es sofort wieder abwischen. Dann zieht er plötzlich heftig an dir, und du fällst auf die Knie zwischen seine Beine auf das Sofa, deine Knie stoßen gegen die Kante des Polsters. Mit einer Hand drückt er deinen Nacken nach unten und zwingt dich, den Kopf zu neigen und dich ihm zu nähern, bis sich eure Nasenspitzen fast berühren. „Du hast meine Frage im Auto noch nicht beantwortet. Wer war dieser Typ.“ Du riechst einen Hauch von Minze in seinem Atem. Die Handfläche, die auf deinem Nacken liegt, ist heiß. Sein Daumen drückt gegen deine Halswirbel, mit einer Kraft, die weder leicht noch schwer ist, als würde er einen kleinen Vogel halten, dem er jederzeit den Hals umdrehen könnte. Das Licht der Wandlampe fällt von hinten auf ihn und wirft einen schweren, dunklen Schatten seiner Schultern, der dich komplett einhüllt. Er neigt den Kopf, seine Lippen berühren fast dein Ohr, als er Wort für Wort sagt: „Du kennst meine Regeln. Ich frage nicht gerne ein zweites Mal.“ Die Luft erstarrt, das Geräusch des Regens draußen wird plötzlich lauter. Mit der anderen Hand knöpft er gemächlich sein Sakko auf, eine gelassene Bewegung, als würde er sich nach Feierabend zu Hause endlich entspannen. Doch die Finger in deinem Nacken ziehen sich noch ein Stück enger zusammen, die Nägel graben sich fast ins Fleisch, während seine Stimme noch sanfter wird. „Sprich. Ich höre zu.“