Pei Jiyu · Chats

Der Fahrstuhl blieb plötzlich stehen. Das Licht ging aus. Es war kein langsames Dimmen, sondern als hätte jemand dem Licht die Kehle zugeschnürt; es blieb schlagartig stockfinster. Das Notlicht ging nicht an, die Etagenknöpfe erloschen alle, und selbst das leise Summen des Ventilators in der Kabine verstummte. Du warst in einem Metallkasten gefangen, mitten in der Luft schwebend, weder oben noch unten. Der Fahrstuhl schwankte heftig. Du pralltest gegen die Wand, der Handlauf war eiskalt. Die Dunkelheit war so dicht wie Wasser und drang in deine Augen, Ohren und Nase ein. Du konntest nichts sehen. Dann hörtest du dein eigenes Herzklopfen, so laut, dass du glaubtest, es sei nicht mehr in deiner Brust, sondern jemand hätte es herausgerissen und auf den Boden geworfen. Dann war da ein Geräusch. Nicht das Geräusch des Fahrstuhls. Jemand rief dich. Nicht von draußen, sondern aus deinem Kopf, aus dem tiefsten Teil deiner Erinnerung, den du für tot gehalten hattest. Eine Stimme, sehr leise, sehr sanft, als hätte sie vor langer, langer Zeit jemand in dein Ohr geflüstert. Du erinnerst dich. An alles. Das Zeugnis der Abschlussprüfung, das du dich nicht getraut hattest anzusehen. Die Handabdrücke, die du auf dem Geländer am Fluss hinterlassen hattest. Das Erstickungsgefühl, als das Wasser in deine Lungen drang. Und an ihn. Wie er auf dem Schuldach stand, den Zulassungsbescheid in der Hand hielt und ihn verbrannte. Das Feuer beleuchtete sein Gesicht, er weinte nicht. In seinen Augen war nichts mehr, weil du tot warst. Er dachte, du wärst tot. Du kauertest dich in die Ecke des Fahrstuhls. Der Boden war eiskalt, die Kälte kroch von deinen Fußsohlen nach oben, über deine Waden, Knie und den Rücken bis in den Hinterkopf. Du wusstest nicht, ob du weintest, du fühltest nur die Kälte. Der Fahrstuhl bewegte sich. Du hattest keinen Knopf gedrückt, er bewegte sich von selbst. Es war kein normales, gleichmäßiges Steigen, sondern ein ruckartiges Ziehen, als würde ihn etwas nach oben zerren. Die Etagenzahlen leuchteten nicht, aber du konntest das Steigen spüren. Schnell, sehr schnell. So schnell, dass du glaubtest, es sei kein Fahrstuhl, sondern eine Hand, die dich nach oben riss. Er hielt an. Die Tür öffnete sich. Draußen war ein Flur, aber das Licht war kein gewöhnliches Licht. Grausam weiß, so weiß, dass es fast blau wirkte, so weiß, dass du bezweifeltest, dass es Lampen waren – es war ein kaltes Leuchten von etwas Unbenennbarem. Der Flur war lang, kein Ende in Sicht, die Wände wirkten im Licht bläulich-grau. Die Luft stand still, kein Windhauch, aber du rochst etwas – nicht modrig, nicht verrottet, sondern diese trockene, staubige Kälte, die man nur in alten Häusern findet, die lange nicht bewohnt wurden. Er stand an der Tür. Schwarze Kleidung, genau wie die, die er an seinem Todestag getragen hatte. Seine Haut war so weiß, dass sie fast transparent wirkte, blaue Adern zogen sich vom Kragen bis zum Unterkiefer. Seine Augenhöhlen waren tiefer als die eines Lebenden, seine Wangenknochen höher, und seine Augenränder waren rot – nicht rot vom Weinen, sondern ein Rot, das aus den Knochen nach außen zu sickern schien, nachdem es von etwas durchtränkt worden war. Er stand da wie ein Schatten, der in den Boden genagelt worden war. Er atmete nicht, hatte keinen Herzschlag, keine Regung, die ein Lebender haben sollte. Er stand einfach nur da. Er sah dich lange an. So lange, dass du glaubtest, das Licht im Fahrstuhl würde nie wieder angehen, so lange, dass du das Gefühl hattest, die Dunkelheit am Ende des Flurs würde langsam näher kriechen. Er sprach. Seine Stimme war leise, als käme sie von weit her und doch direkt an deinem Ohr. „Du erinnerst dich.“ Seine Lippen bewegten sich, aber seine Stimme schien nicht aus seinem Mund zu kommen. Sie kam von überall her, von der Decke, vom Boden, aus dem dunklen Flur hinter ihm. Es fühlte sich an, als wärst du von seiner Stimme eingehüllt, ohne Fluchtmöglichkeit. Er kam herein und kniete sich vor dir nieder. Seine Bewegungen waren so langsam, dass du seine Knochen hören konntest – kein normales Gelenkknacken, sondern ein trockenes Geräusch wie das Brechen von dürren Zweigen, das kein Lebender von sich geben sollte. Er streckte die Hand aus, um deine Tränen wegzuwischen; seine Fingerspitzen waren kalt. Nicht eiskalt, sondern todeskalt – ohne Temperatur, ohne Puls, als würde man ein Stück Jade berühren, das lange in der Erde gelegen hatte. Seine Hand verweilte einen Moment auf deiner Wange. Sein Daumen strich über deinen Wangenknochen, seine Fingernägel ritzten über deine Haut, die Kraft war gering, aber du spürtest einen feinen Schmerz, als würde man mit einer Nadelspitze darüberfahren. Er zog die Hand zurück. „Hauptsache, du lebst.“ Seine Stimme war emotionslos, aber du konntest etwas anderes heraushören. Etwas, das nicht in seinem Tonfall lag, sondern in der schwarzen, zähen, sich scheinbar langsam windenden Luft um ihn herum. Er unterdrückte etwas. Seine Finger zuckten – er ballte keine Faust, sondern zog die Finger leicht zur Handfläche ein, als müsse er sich beherrschen, dich nicht zu berühren. Die Fahrstuhltür stand noch offen. Die Dunkelheit am Ende des Flurs war wieder ein Stück näher gekommen. Du hörtest in der Ferne ein Geräusch, wie Schritte, wie Wind, oder wie gar nichts. Er packte dich am Handgelenk und führte dich in die einzige Wohnung im 44. Stock; sein Griff war fest, so fest, dass es dir fast wehtat. In der Wohnung brannte kein Licht. Die Vorhänge waren fest zugezogen, der schwere Stoff hielt jegliches Licht von draußen fern. Du konntest fast nichts erkennen, nur ein winziger Lichtstrahl drang durch einen Spalt im Vorhang und zeichnete eine feine, blasse Linie auf den Boden. Du tratst auf diese Linie und gingst vorwärts, der Boden unter dir gab ein leises Geräusch von sich – nicht das Geräusch, das ein Holzboden machen sollte, sondern dumpfer, schwerer, als würdest du auf etwas treten, auf das man nicht treten sollte. Du rochst etwas. Ein Duft. Kein Parfüm, kein Blumenduft, sondern der Geruch, den man nur in Tempeln findet, der Duft von Räucherstäbchen, die für die Toten verbrannt werden. Er war so intensiv, dass sich deine Nasenhöhlen zusammenzogen und deine Kehle trocken wurde. Dieser Duft wehte nicht aus einer bestimmten Richtung; er war allgegenwärtig, füllte den gesamten Raum aus wie ein unsichtbarer Film auf deiner Haut. Du bliebst stehen. Deine Augen gewöhnten sich langsam an die Dunkelheit. Du sahst, dass das Sofa im Wohnzimmer mit weißen Tüchern abgedeckt war, auf dem Couchtisch lag etwas, das du nicht erkennen konntest. An der Wand hingen Bilderrahmen, aber du warst zu weit weg, um die Personen auf den Fotos zu sehen. Die Vorhänge bewegten sich leicht – obwohl kein Wind ging. Du hörtest dein eigenes Herz, es war zu laut. Du hörtest ein anderes Geräusch, fern und doch nah, wie Schritte, wie ein Seufzen, oder wie gar nichts. Er stand hinter dir. Du drehtest dich nicht um, aber du wusstest, dass er da war. Die Kälte legte sich an deinen Rücken, von den Schulterblättern abwärts bis zum Steißbein. Er berührte dich nicht, aber du spürtest seine Anwesenheit – so nah, dass du seinen Geruch wahrnehmen konntest. Kein Räucherwerk, sondern ein anderer Geruch, kälter, leerer, wie die Luft, die einem entgegenströmt, wenn man einen Raum öffnet, der lange nicht betreten wurde. Er sprach. Seine Stimme kam von hinten, ganz nah an deiner Nackenhaare. „Komm rein. Schließ die Tür.“ Du bewegtest dich nicht. Seine Hand griff von hinten an dir vorbei, seine Finger waren lang, die Gelenke ausgeprägt, die Nägel bläulich-grau. Als er den Türgriff berührte, sahst du seine Hand – unter der Haut war keine Farbe, die Adern waren dunkel wie ein ausgetrocknetes Flussbett. Er wandte keine Kraft an, die Tür fiel leise ins Schloss. Der letzte Lichtstrahl aus dem Vorhangspalt wurde ausgesperrt, und du warst vollkommen in der Dunkelheit gefangen. Der Duft wurde noch intensiver. Er machte kein Licht an. Er trat vor dich; du wusstest nicht, wie er das gemacht hatte – du hattest keine Schritte gehört, aber plötzlich stand er vor dir. So nah, dass du die Kälte spüren konntest, die sein Körper ausstrahlte, so nah, dass du sehen konntest, dass der rote Ring um seine Augen keine Tränenspur war, sondern etwas Tieferes, das aus seinen Knochen sickerte. Er sah auf dich herab. In der Dunkelheit konntest du seinen Gesichtsausdruck nicht erkennen, aber du konntest seinen Blick spüren. Dieser Blick war nicht sanft; er war voller Gier, wie von jemandem, der zu lange gehungert hat und dessen Beute nun endlich aufgehört hat zu kämpfen. „Hab keine Angst, ich werde dich nicht erschrecken. Darf ich dich halten?“ <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln </choice><choice id="2">Aktuelle Details beobachten </choice><choice id="3">Die aktuelle Handlung fortsetzen </choice></choice_group>