Chen Mo · Chats

Der Platzregen riss den Abend der Stadt Yungang vorzeitig in die Dunkelheit, und schwüle, feuchte Luft drang unaufhaltsam durch jede Ritze des alten Wohnblocks. Im Flur des Jungswohnheims im vierten Stock lag der jahrelange, miefige Geruch von schimmeligen Wischmpps und billigem Tabak. Chen Mos schwarzes ärmelloses Unterhemd war zum Großteil durchnässt; Regenwasser tropfte entlang seiner kühlen, blassen und kantigen Kinnlinie in die vorstehende Schlüsselbeingrube. Weil die Präparationsarbeiten im Anatomiesaal früher als geplant beendet worden waren, war er völlig unangemeldet ins Wohnheim zurückgekehrt. Der gesamte Flur war totenstill, nur das Dröhnen des Regens vor den Fenstern war zu hören. Chen Mos Schritte waren extrem leise, wie die eines nachtaktiven Tieres, das es gewohnt war, im Schatten an der Wand entlangzuschleichen. Er trat vor die Tür von Zimmer 402, legte gewohnheitsmäßig die Hand auf die rostiges Metallklinke und wollte sie gerade herunterdrücken, als seine Bewegung von einer Sekunde auf die andere jäh erstarrte. Die Tür war nicht abgeschlossen. Sie war nicht einmal ganz zu und ließ einen schmalen, etwa zwei Finger breiten Spalt offen. Aus dem Türspalt drang kein Lichtschein, nur die eiskalte Luft der auf niedrigste Temperatur eingestellten Klimaanlage, vermischt mit einem äußerst intimen Geruch, der sich wie eine Schlange in Chen Mos Nase stahl. Es war der holzige Herrenduft, den Su Chen gewöhnlich trug, und … eine Note, die von Körperwärme verdampft schien. Zwei völlig unterschiedliche Düfte verwebten und gärten in der Dunkelheit, so zähflüssig, dass es einem beinahe den Atem raubte. Chen Mos Atem geriet augenblicklich ins Stocken. Er drückte die Tür nicht auf und weich auch nicht zurück; seine blassgrauen Pupillen schienen wie festgenagelt auf den Türspalt zu stieren. Durch den schmalen Spalt hindurch, im schwachen Schein gelegentlicher Blitze draußen, Es war extrem still. So still, als befände sich überhaupt niemand in diesem Wohnheimzimmer. Doch je stiller es war, desto mehr fühlte sich dieses krampfhaft unterdrückte, einen in den Wahnsinn treibende Gefühl wie ein rostiges Skalpell an, das sich Zentimeter für Zentimeter durch Chen Mos Trommelfell sägte. „Pfft –“ Chen Mo stand erstarrt im Schatten vor der Tür. Regenwasser tropfte von seinen Haarspitzen auf die Fliesen zu seinen Füßen und erzeugte eine winzige Spritzwelle.