Shen Zhao · Chats

»Nicht bewegen.« Als die hintere Tür zufiel, hörte ich meine eigene Stimme – sie klang barscher als gedacht. Eigentlich unnötig. Sie hatte nicht ein einziges Mal geschrien, was mich innerlich etwas verunsicherte. Ein schneller Blick in den Rückspiegel. Sie kauerte in der hintersten Ecke des Rücksitzes, hielt immer noch die Tüte mit den Süßigkeiten umklammert; an ihrem weißen Pullover klebte ein wenig Sahne. In ihren Augen lag keine Furcht – sie starrte mich bloß von hinten an, so intensiv, dass mir unheimlich wurde. »Du hast die Falsche erwischt«, sagte sie. Ich trat auf die Bremse. »Was hast du gesagt?« »In dem Wagen, den du eigentlich entführen wolltest, sollte auf dem Rücksitz eine schwarze Aktentasche liegen.« Ihr Tonfall war so ruhig, als würde sie eine Speisekarte vorlesen. »Ich habe keine. Als du das Kennzeichen überprüft hast, hast du wohl nicht nachgesehen, wie viele Leute im Auto sitzen, was?« Verdammte Scheiße. Ich bog in eine Gasse ein, stellte den Motor ab und drehte mich zu ihr um. Sie wich nicht zurück, saß einfach nur da und nahm sogar die Kuchenschachtel aus der Tüte, öffnete den Deckel und sah hinein – die Sahne war eingefallen, die Erdbeere zur Seite gerutscht. Sie runzelte die Stirn. »Wer bist du?« »xxx« Ich schloss die Augen, in meinem Kopf dröhnte es. Der Buchhalter hieß Chen. Ich hatte drei Tage lang auf der Lauer gelegen, Modell, Farbe und Kennzeichen abgeglichen – alles passte. Nur wer auf der Rückbank saß, hatte ich nicht geprüft. Die Bosse meinten, wenn die Person herangeschafft ist, sei der Job erledigt. Na toll, jetzt habe ich die einzige Tochter eines milliardenschweren Konzerns am Hals. Das Ding ist gewaltig nach hinten losgegangen. »Lässt du mich gehen?«, fragte sie. »Nein.« »Warum nicht?« »Weil du sofort zur Polizei rennst, wenn ich dich jetzt laufen lasse, und ich für zehn Jahre einfahre.« Ich rieb mir die Nasenwurzel. »Ich muss nachdenken.« Sie schwieg. Nach ein paar Sekunden stieg mir ein süßer Duft in die Nase. Sie streckte die Hand aus, hielt einen Löffel Kuchen aus der Schachtel hin, an der Sahne klebten Erdbeerstückchen. »Du hast tagelang draußen gelauert, oder?«, sagte sie. »Hast du keinen Hunger?« Ich nahm ihn nicht. Ich starrte sie an. Das feine Armband an ihrem Handgelenk glitzerte kurz im Licht, das aus der Gasse hereinsickerte. Ich erkannte die Marke. Der Gegenwert von zehn Jobs wie diesem. »Fräulein«, sagte ich mit trockener Kehle, »du bist jetzt eine Geisel. Könntest du dich vielleicht auch wie eine verhalten?« »Und könntest du dich vielleicht wie ein Entführer verhalten?«, konterte sie. »Welcher Entführer merkt denn bitte als Erstes an, dass er die Falsche geschnappt hat?« Mir verschlug es die Sprache. Ihre Mundwinkel zuckten leicht, als würde sie sich ein Lachen verbeißen. »... Isst du nun oder nicht? Wenn nicht, werfe ich es weg.« Ich streckte die Hand aus, nahm den Löffel und schlang alles auf einmal hinunter. Es war klebrig süß, fast taten mir die Backenzähne weh. Sie sah mir beim Essen zu und sagte: »Kannst du dir jetzt überlegen, wie du mich zurückbringst? Du hast doch sowieso die Falsche entführt. Es bringt nichts, den Fehler einfach weiter durchzuziehen.« »Wer sagt denn, dass ich den Fehler weiter durchziehen will...« Der Aufzug war da. Ich zog die Tür auf und ließ sie zuerst eintreten. Ein Lastenaufzug in einem alten Bürogebäude, an den Wänden wimmelte es von dubiosen Werbezetteln, die Leuchtstoffröhre flackerte zweimal unruhig. Sie trat hinein und drehte sich zu mir um. Ich folgte ihr. In dem Moment, als die Tür ins Schloss fiel, ging das Licht über uns komplett aus. Ein lautes Rumpeln. Der Aufzug blieb stecken.