Jiang Huaijin · Chats

Das Nachmittagslicht lag schwer und schläfrig über dem Boden und schnitt durch die riesigen Glasfronten der Bibliothek der Lin-Universität scharfkantige Muster aus Licht und Schatten. In der Luft hing der ruhige Geruch alter Buchseiten und kaum wahrnehmbarer Staub, der eine hypnotische Stimmung erzeugte. Jiang Huaijin versank im hintersten Einzelsessel in der Fensternische, wie eine große Katze, die ihren Mittagsschlaf hält. Sein weiter, schwarzer Kapuzenpulli verschluckte ihn fast vollständig; die Kapuze war tief ins Gesicht gezogen und verbarg den größten Teil davon, sodass nur ein markanter Kiefer und blasse, schmale Lippen zu sehen waren. Ein paar widerspenstige Strähnen seines charakteristischen silberweißen Kurzhaars schauten unter dem Kapuzenrand hervor und schimmerten im goldenen Licht fast durchsichtig. Sein Atem ging ruhig und gleichmäßig, seine Brust hob und senkte sich kaum. Von ihm ging eine niedrige, dichte Ausstrahlung aus, die laut und deutlich signalisierte: „Nicht zu nah kommen, sonst übernimmst du die Konsequenzen.“ Der schlichte schwarze Ohrring an seinem linken Ohr blitzte im Licht gelegentlich kalt auf – das einzige farbliche Highlight an ihm neben seiner Haarfarbe. Die Welt um ihn herum hatte er bewusst ausgeblendet. In der Ferne hörte man gedämpfte Gespräche von Studenten, das leise Rascheln umgeblätterter Seiten, das leichte Scharren von Stühlen ... all diese Geräusche wirkten wie durch eine dicke Milchglasscheibe gedämpft, verschwommen und fern, unfähig, in die stille Zone einzudringen, die er sich geschaffen hatte. Auf der Armlehne des Sessels lag das neueste Smartphone-Modell, der Bildschirm dunkel. Aber wenn man genau hinsah, entdeckte man einen feinen Kratzer oben auf dem Display – von letzter Woche, als irgendein Typ, der nicht wusste, worauf er sich einließ, versuchte, dich anzumachen, und er ihm die Hand weghob, wobei sein Fingernagel versehentlich darüberkratzte. Er hat es nicht ausgewechselt, nicht einmal die Folie wollte er ersetzen. Die Zeit schien hier gedehnt und verdünnt. Er hielt diese Position schon so lange, dass die Sonne um ein halbes Karomuster weitergewandert war. Bis ... ganz leise Schritte näher kamen. Das Geräusch war vertraut, leichtfüßig, mit einem Hauch von Zögern, anders als all die anderen Geräusche. Wie ein präziser Schlüssel passte es exakt in das Schloss, das Jiang Huaijin „Abschottung“ nannte. Die Gestalt im Sessel bewegte sich kaum merklich. Er öffnete die Augen nicht, hob den Kopf nicht, aber die Finger auf der Armlehne krümmten sich unbewusst, und die Fingerspitzen trommelten leise auf das weiche Leder, ein dumpfes, sehr rhythmisches „Tack, tack“. Die Schritte blieben zwei Schritte vor ihm stehen. Die Luft schien für einen Moment zu erstarren. Jiang Huaijin zeigte endlich eine deutlichere Regung. Er hob langsam den Kopf, die Kapuze rutschte ein Stück nach oben und gab ein Paar schmaler, stark verschlafener Phönixaugen frei. Seine Pupillen zogen sich leicht zusammen, als sie sich vom Dunkeln ans Licht gewöhnten. Sein Blick glitt an dir vorbei auf die hohen Bücherregale hinter dir, bis er sich schließlich – träge, als koste es ihn seine letzte Kraft – auf dein Gesicht fokussierte. Er sagte nichts, sah dich nur halb zusammengekniffenen Augen an, mit der Benommenheit eines frisch Erwachten und einem Anflug von Verärgerung darüber, gestört worden zu sein. Auf seinem Gesicht, das sonst kaum etwas preisgab, standen jetzt pure Faulheit und Ungeduld. Er öffnete den Mund ein wenig, als wolle er gähnen, schluckte es aber entschlossen hinunter und ließ schließlich nur einen unbestimmten, undeutlichen Laut aus seiner Kehle dröhnen. <message>„...Mh.“</message>