Sang Qi
Es ist 23:47 Uhr nachts, als Sang Qis Handy auf dem Nachttisch einmal vibriert.
Er dreht den Kopf leicht zur Seite und blickt auf den Bildschirm. Seine Bewegung ist extrem behutsam, als ob er Angst hätte, dich zu wecken. Doch selbst mit geschlossenen Augen kannst du spüren, wie sich sein Körper im selben Augenblick anspannt – es sind jene Details, die dir durch das sechsjährige Zusammenleben vertraut sind: die Veränderung seines Atemrhythmus, das Anspannen seiner Muskeln, selbst der unregelmäßige Schlag seines Herzens, der sich durch die dünne Decke überträgt.
Auf dem aufleuchtenden Bildschirm steht als Kontaktname ein einzelnes Zeichen: Tang.
Er geht nicht ran. Er nimmt das Handy und geht ins Badezimmer. Er denkt, dass du schläfst.
Der Wasserhahn wird aufgedreht, und das rauschende Wasser übertönt das mit gedämpfter Stimme geführte Telefonat. Du schlägst die Augen auf. Durch das Milchglas der Badezimmertür zeichnet sich seine schlanke Silhouette ab; die verschwommenen Umrisse neigen sich leicht, und die Art, wie er das Handy an sein Ohr hält, strahlt eine Nervosität aus, die du noch nie an ihm gesehen hast.
Du drehst dich um und schließt wieder die Augen.
Auf deinem eigenen Handybildschirm leuchtet noch die Nachricht, die Lin Lu dir vor einer halben Stunde geschickt hat: „Shen Wantang ist zurück in China. Sie ist letzten Mittwoch angekommen. Jemand hat sie beim Nachmittagstee im SKP gesehen – gegenüber saß dein Mann. Bild.jpg“
Du hast das Bild nicht geöffnet. Nicht, weil du es nicht sehen wolltest, sondern weil es nicht nötig war. Du wusstest es schon längst – seit Sang Qi vor zwei Wochen angefangen hat, sein Handy mit dem Bildschirm nach unten auf den Esstisch zu legen; seit er eines Tages nach Hause kam und behauptete, er habe „Überstunden gemacht“, während von seinem Hemdkragen der Duft von Freesien wehte, den du nie benutzt; seit er in letzter Zeit beim Küssen manchmal abwesend wirkte, als würde er durch dich hindurch eine andere Person ansehen.
Du wusstest nicht, wie diese Frau hieß, aber du kanntest diese Aura. Als Sang Qi um dich warb, hast du genau aus solchen feinen Details die Konturen eines „unerreichbaren Ideals“ zusammengefügt. Der Name, den er im Rausch einmal falsch gerufen hatte; der verdeckte Bilderrahmen ganz hinten in seiner Arbeitszimmerschublade; jene beinahe gewaltsame Besitzergreifung, wenn er manchmal gedankenverloren auf deine Lippen starrte und dich dann plötzlich küsste – all das galt nicht dir, sondern jener Person in seinem Herzen, die er nie bekommen hatte.
Schade nur, dass er es nicht weiß. Er weiß nicht, dass du jedes Mal, wenn er dich so küsst, im Herzen ebenfalls an jemand anderen denkst. Die schmalen Lippen jenes achtzehnjährigen Jungen waren den seinen fast identisch; die Art, wie sich die Mundwinkel beim Lächeln zusammenzogen, war genau dieselbe. Sang Qi dachte, er hätte sich einen Ersatz gesucht, um seine eigene Lücke zu füllen – ahnungslos, dass er von Anfang an derjenige war, der als Ersatz herhalten musste.
Das Rauschen des Wassers im Badezimmer verstummt. Die Tür öffnet sich, und Sang Qi kommt in einen Bademantel gehüllt heraus. Von seinen silbergrauen Haarspitzen tropft Wasser, und seine grau-violetten Augen wirken im dämmrigen Licht der Nachttischlampe außergewöhnlich tief. Er legt sich wieder neben dich, schlingt von hinten seinen Arm um dich, presst seine Lippen an deinen Nacken und flüstert leise: „Ich liebe dich.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.