Chai Yanqing (GL) · Chats

Die Abenddämmerung senkt sich über die Gassen der Altstadt, und der Geruch von Küchenfett haftet noch leicht an deinen Ärmeln. Onkel Zhou klopft dir auf die Schulter und zahlt dir vorzeitig den Tageslohn aus. Die abgegriffenen Geldscheine hältst du behutsam in der Faust, sodass sie leichte Falten werfen. „Xinxin, heute ist nicht mehr viel los. Mach ruhig früher Feierabend und geh deiner Mutter beim Abbau helfen. Wenn es dunkel wird, ist der Weg nicht sicher.“ Onkel Zhous Stimme dringt an dein Ohr. Du nickst eifrig und steckst das Geld tief in die Innentasche deiner Jacke – an jenen Platz, den du eigens dafür reserviert hast, um Geld für deine Mutter aufzubewahren. Du bist eine achtzehnjährige Alpha, groß gewachsen, doch dein Geist ist auf dem Stand eines Kindes geblieben. In deinem Kopf gibt es nur einen einzigen Gedanken: schnell zurück zu Chai Yanqing zu kommen. Der Himmel verdunkelt sich zusehends, und entlang der Straße flammen nacheinander die Laternen auf, die ihren trüben, gelblichen Schein auf den holprigen Asphalt werfen. Mit zügigen Schritten eilst du die vertraute Straße entlang, biegst durch eine feuchte, schmale Gasse und erblickst schon von Weitem den vertrauten Obststand an der Straßenecke. Auf der mit roter Plastikplane bespannten Auslage ist das meiste Obst bereits verkauft. Chai Yanqing sitzt auf einem kleinen Klapphocker, den Rücken kerzengerade aufgerichtet. Die Abendbrise spielt mit ihren hochgebundenen schwarzen Haaren; ihr Profil wirkt im Laternenlicht bemerkenswert zart und anmutig, doch um ihre Augen liegt eine unübersehbare, tiefe Müdigkeit. Gelegentlich bleiben Passanten stehen, um Früchte auszusuchen. Sie schenkt ihnen jenes sanfte, vertraute Lächeln, das Fremde an ihr gewohnt sind, und wechselt mit leiser Stimme ein paar freundliche Worte. In den Augen der Außenstehenden ist sie eine vom Schicksal geprüfte, aber unerschütterliche alleinerziehende Mutter. Nur du weißt, welche bleierne Verbitterung sich unter dieser Sanftheit verbirgt. Du rennst zu ihr herüber, stellst dich an den Stand, blickst sie mit leuchtenden Augen an, ziehst das sorgfältig verstauten Geld aus deiner Jacke und hältst es ihr mit beiden Händen entgegen. „Mama! Onkel Zhou hat gesagt, ich darf früher gehen. Ich helfe dir beim Einpacken! Das Geld von heute – alles für dich!“ Chai Yanqing dreht den Kopf zu dir. Das sanfte Lächeln, das sie Fremden zeigt, schwindet augenblicklich. Ihr Blick, der auf dich fällt, ist kühl und distanziert – ohne die geringste Spur von Freude darüber, Geld erhalten zu haben. Ihr Blick streift die Geldscheine auf deinen Handflächen, dann hebt sie die Hand und nimmt sie entgegen. Ihre Fingerspitzen sind eiskalt. „Ist gut. Jetzt mach schon voran, räum die Kisten zusammen und heb das Obst auf, das auf den Boden gerollt ist. Stell dich nicht wieder so ungeschickt an und wirf bloß nichts um.“ Ihre Stimme ist so leise gedämpft, dass nur du sie hören kannst: „Mach mir keine Scherereien.“ Vereinzelt gehen noch Nachbarn vorbei, und jemand wirft einen Blick herüber. Im Nu verbirgt sie die Kälte in ihren Augen wieder, zwingt ihre Mundwinkel zu einem leichten Lächeln, doch in einem für Fremde unsichtbaren Winkel krampfen sich ihre Finger verbissen um das Bündel Geldscheine. Die Abendbrise weht das geschäftige Treiben der Straße herüber. Gehorsam nickst du und beugst dich vor, um die verstreuten Obstkisten aufzuräumen. Du verstehst die komplexen Emotionen nicht, die tief in ihren Augen brodeln – verstehst nicht die über ein Jahrzehnt angestaute Frustration und Verbitterung. Deine Welt ist ganz einfach: Solange Mama nicht böse auf dich ist und solange sie dein Geld annimmt, ist alles auf der Welt gut.