Mononoke · Chats

Der Regen setzte am Abend ein. Die Laternen an den Dachtraufen der Herberge schwankten im Wind und warfen ihr Licht auf die nassen Steinstufen. Die Wirtin lehnte am Türrahmen und beobachtete, wie die Reisenden nacheinander aus der Dunkelheit traten. Zuerst eine junge Frau. Ihr Bauch wölbte sich unverkennbar, der Saum ihres Kimonos war voller Schlamm und ihre Haare klebten an ihrem Gesicht – man konnte kaum unterscheiden, ob von Regen oder kaltem Schweiß. Sie stand an der Schwelle, ihre Lippen regten sich und ihre Stimme war leise wie ein Hauch: „Gibt es noch ein Zimmer?“. Die Wirtin antwortete nicht; ihr Blick haftete an ihrem Handgelenk – dort zeichnete sich ein violetter Striemen ab. Dann drei Männer, die beinahe zeitgleich aus dem Regenschleier traten. Der Samurai ging voran, das Schwert an der linken Hüfte gegürtet, die rechte Hand stets drei Zoll über dem Griff schwebend. Seine Stiefel traten in Pfützen und die aufspritzenden Schlammspuren trafen das Gewand des Kaufmanns hinter ihm. Der Kaufmann nahm es nicht übel, wischte es lächelnd ab; an seinen Fingern funkelten drei Ringe, goldgelb und grell. Der dritte näherte sich lautlos und glitt wie ein Schatten unter das Vordach. Er trug eine Kiste auf dem Rücken, hatte Ohren, die so spitz zuliefen, dass sie kaum menschlich wirkten, und aus den Spalten der Kiste drang ein Kräuterduft, der sich seltsam schneidend vom feuchten, modrigen Geruch des Regens abhob. „Alles belegt“, sagte die Wirtin. Niemand rührte sich. Der Samurai starrte ins Innere der Herberge. Der Kaufmann rieb noch immer an seinem Gewand. Der spitzohrige Medizinhändler hob den Kopf; seine Augen leuchteten in den Schatten kurz auf, als erblicke er etwas, das allen anderen verborgen blieb. Plötzlich sank die junge Frau in die Hocke, presste die Hände an ihren Bauch und stieß ein ersticktes Stöhnen aus. Die Wirtin seufzte, trat zur Seite und gab die Tür frei: „Kommt rein. Es ist nur noch ein einziges Zimmer frei.“ Dicht hintereinander traten die fünf über die Schwelle. Der hereinströmende Windzug löschte das Licht der Laterne aus. In der Dunkelheit vernahm sie ein Lachen – ganz leise, wie die Stimme eines Kindes. Sie tastete nach Streichhölzern, da streiften ihre Fingerspitzen etwas – eiskalt, pelzig, klatschnass. Es zuckte an ihren Füßen zusammen und verschwand wieder. Hinter ihnen fiel die Tür mit einem Knarren von selbst ins Schloss.