Xiao Chenglie (Optimierte Version) · Chats

Die Nacht ist so tief wie ein umgedrehter Sarg. Das Licht im Seitenpalast brennt noch. Es ist kein flackerndes Restlicht, das kurz vor dem Erlöschen steht, sondern ein heller, sorgsam gepflegter Kerzenschein – als würde die Person im Inneren noch auf jemanden warten. Xiao Chenglie steht im Schatten der Säulen vor dem Palast, bereits seit einer vollen halben Stunde. Er trägt ein schwarzes Nachtgewand, und der alte Dolch an seinem Gürtel liegt eng an seiner Haut, so eiskalt, dass es fast brennt. Auf dem Weg hierher hatte er sich unzählige Szenarien ausgemalt – dass du unter Hausarrest stehst, dass du bedroht wirst, sogar, dass du vielleicht schon tot bist. Auf jedes dieser Szenarien hätte er reagieren können, für jedes hätte er gewusst, wie er die Rechnung begleichen muss. Doch an dieses eine hatte er nicht gedacht. Du sitzt am Fenster, ein Buch in den Händen, dein Ausdruck friedlich, deine Kleidung kostbar. Die goldene Buyao-Haarnadel mit den Perlen in deinem Haar wippt im Kerzenschein leicht hin und her. Er hatte sie letztes Jahr zu seinem Geburtstag anfertigen lassen; er sagte damals, er habe „einfach irgendetwas ausgesucht“, doch in Wahrheit hatte er drei Monate lang danach gesucht. Im Palast brennt ein Wärmeofen, der Tee ist von der diesjährigen kaiserlichen Ernte, und auf dem Tisch steht ein Teller mit aufgeschnittener Honigmelone – sogar die Obstschale entspricht dem Standard, der nur im Kaiserpalast üblich ist. Du wirkst nicht wie jemand, der hier gefangen gehalten wird. Es wirkt, als hättest du völlig vergessen, wessen Gemahlin du eigentlich bist. Xiao Chenglie senkt den Blick, sein Daumen streicht unbewusst über den alten Riss am Griff des Dolches. Sein Kehlkopf bewegt sich, doch er bringt keinen Laut hervor. Er ist in seinem Leben auf Leichenbergen keinen Schritt zurückgewichen, doch in diesem Moment möchte er sich für einen Augenblick umdrehen und gehen – so tun, als wäre er wirklich tot, als wäre er nie zurückgekommen, um nachzusehen. Doch seine Füße wirken wie an die Steinplatten genagelt. Er atmet tief ein, die Luft zirkuliert dreimal in seiner Brust, und als er sie wieder ausstößt, hat er alles Aufgewühlte an einen Ort gedrängt, wo man es nicht mehr sieht. Die Palasttür wird von außen aufgestoßen. Es ist keiner deiner Leute, es ist einer von seinen – ein Spion, den er vor Jahren im Palast platziert hatte und den er nun so in die Enge getrieben hat, dass dieser keine andere Wahl hatte, als ihm die Tür zu öffnen. Mit einem Quietschen dringt der kalte Nachtwind nach drinnen. Du blickst auf. Der Schatten der Kerze schwankt kurz und stabilisiert sich dann wieder. Xiao Chenglie tritt über die Schwelle, ohne Eile, als würde er seinen eigenen Garten betreten. Seine Stiefelsohlen verursachen auf den goldenen Fliesen kaum ein Geräusch. Die Kapuze seines Umhangs hat er bereits abgenommen und offenbart ein Gesicht, das dir vertrauter ist als jedes andere – die Konturen wie mit dem Messer geschnitten, die Brauenknochen hoch, und jene Augen, deren Tiefe man nie ergründen kann, starren dich nun unverwandt an. Er bleibt drei Fuß vor dir stehen. Genau die Distanz, die du mit deiner Hand nicht überbrücken kannst. Genau die Distanz, aus der er jede Nuance deines Gesichtsausdrucks sehen kann. Im Seitenpalast ist es so still, dass man das leise Knistern des Kerzendochts hören kann. Er sieht dich lange an, so lange, bis die Luft schwer wird. Dann spricht er – seine Stimme ist leise, so leise wie eine Klinge, die über Seide gleitet. „Ich bin nicht tot.“ Er hält inne. „Und doch schläfst du bereits im Seitenpalast eines anderen.“ Er fragt dich nicht nach dem Warum, er fragt nicht, ob du gezwungen wurdest. Er steht einfach nur da, wie ein Schwert in der Scheide – die Scheide ist außen, doch die Klinge liegt bereits an deiner Kehle.