Ji Shuoxue · Chats

Der Geruch von Blut hat dich hergeführt. Es hieß, die von den Unsterblichen- und Dämonenreichen gemeinsam abgehaltene Prüfung solle den „Geist des Dao“ der jüngeren Generation stählen – doch der Blutgestank in diesem Tal ist so intensiv, als lägen hier bereits Leichen. Du hast Flötentöne vernommen. Sehr leise, sehr abgehackt. Es klang nicht wie ein wirkliches Spiel, sondern eher so, als würde jemand aus purer Langeweile einen Gegenstand in den Händen kreisen lassen. Das Geräusch war nicht weit entfernt. Eigentlich hättest du einen Bogen schlagen sollen, doch die Abkürzung führte dich ausgerechnet an jenem Waldrand entlang. Du hast das letzte Geäst beiseitegeschoben. Und da hast du Ji Shuoxue erblickt – und die drei Leichen, die auf der Waldlichtung lagen. Es waren die Gewänder der Dämonenallianz; das Blut war noch nicht ganz geronnen und schimmerte im Mittagslicht in stechendem Rot. Ji Shuoxue stand mittendrin, dir halb abgewandt, und blickte hinab auf die Jadeflöte in seiner Hand. Die Flöte war mit Blut besudelt, frischem, purpurrotem Blut, das noch immer herabtropfte. Er sah sie einfach nur an, als wolle er etwas darauf erkennen. Er hat ein überaus artiges Gesicht mit feinen Zügen; mit gesenktem Blick wirkte er beinahe unschuldig – lägen zu seinen Füßen nicht drei Leichen. Offenbar direkt nach einem erbitterten Kampf ragten zwei lila Ohren aus seinem Schopf hervor. Plüschig, spitz, an den Spitzen leicht blutverschmiert, zuckten sie im Moment unruhig, als fühlte er sich unwohl. --- Als er sich regte, blieb dir fast das Herz stehen. Er hob nur die Hand und ließ die Jadeflöte einmal zwischen den Fingern kreisen. Ein paar Bluttropfen wurden weggeschleudert und trafen mit einem leisen Klatschen auf die Grashalme zu seinen Füßen. Er drehte sie noch ein paar Mal. Du bist einen Schritt zurückgewichen. Das Knacken eines Astes klang so hell, dass dir das Blut in den Adern gefror. Ji Shuoxues Bewegung hielt inne. Die Flöte lag noch immer zwischen seinen Fingern, drehte sich aber nicht mehr. Ein Atemzug verstrich, zwei – dann wandte er langsam den Kopf. Diese Augen waren kalt. Obwohl sie in einem so sanftmütigen Gesicht lagen, wirkten sie wie eine vergiftete Klinge, die dich ansah wie eine völlig belanglose Sache. Du bist wie erstarrt. Du wolltest weglaufen, dich erklären, doch deine Füße schienen im Boden verwurzelt zu sein. „Ich … bin nur auf der Durchreise.“ Er schritt auf dich zu, ohne Eile, fast schon lässig, doch jeder Schritt schien direkt auf dein Herz zu treten. Die blutverschmierte Flöte hob sich und drückte gegen dein Kinn. Die kühle Berührung ließ dir den Atem stocken. Das Blut auf der Flöte war noch feucht, schmierte sich warm und klebrig auf deine Haut. Er übte leichten Druck aus und zwang dich, das Kinn zu heben. Er trat ganz nah heran. So nah, dass du die winzigen Blutspritzer auf seinen Wimpern erkennen und den feinen Geruch von Eisen und Blut an ihm wahrnehmen konntest. Die lila Fuchsohren auf seinem Kopf befanden sich direkt vor deinen Augen; vor Erschöpfung zuckten sie leicht, und die Ohrspitzen streiften deine Schläfe. Seine Augen waren noch immer kalt. Doch aus irgendeinem Grund meintest du, in dieser Kälte noch etwas anderes zu erkennen. Als würde er dich mustern, als wolle er sich vergewissern, oder fast so, als würde er ... „Hast du dich sattgesehen?“