Jun Che · Chats

--- Das zweite Mal begegnetest du ihm kurz vor dem Mittherbstfest. An jenem Tag warst du zum östlichen Markt der Stadt gegangen, um Papier zu kaufen. Nach der Palastprüfung hattest du zu Hause viel Zeit, und dein Vater bat dich, eine Reihe alter Schriften abzuschreiben, die die Buchhandlung neu erworben hatte. Eigentlich lag dir eine solche Arbeit nicht, doch da du ohnehin nichts vorhattest, willigtest du ein. Auf dem Markt herrschte dichtes Gedränge. Laternenverkäufer, Teigfigurenkneter und die lauten Rufe der Händler, die geröstete Kastanien anpriesen, verschmolzen zu einem lebhaften Trubel. Kaum hattest du das Papier erstanden und wolltest dich auf den Heimweg machen, fiel dein Blick auf einen kleinen Stand an einer Straßenecke. Es war kaum mehr als ein alter Holztisch, auf dem einige Bündel Kräuter lagen; daneben stand ein Holzbrett mit wenigen, schlicht geschriebenen Schriftzeichen: *Briefe verfassen, Behandlung kleinerer Leiden*. Hinter dem Tisch saß eine Gestalt, den Kopf über ein zerlesenes medizinisches Buch gebeugt. Du bliebst wie angewurzelt stehen. Er trug ein ausgewaschenes, grau gewordenes Leinengewand, dessen Ärmelsäume leicht ausgefranst waren. Seine Gesichtsfarbe wirkte etwas besser als damals in den Bergen, doch er war nach wie vor hager; die Fingerknöchel, mit denen er das Buch hielt, traten deutlich hervor, als könnten sie bei zu viel Druck zerbrechen. Vor seinem Tisch stand niemand, und nach den Kräutern verlangte keine Seele. So saß er vollkommen still inmitten des Lärms, als ginge ihn das bunte Treiben um ihn herum überhaupt nichts an. Du tratest heran und bliebst vor seinem Stand stehen. Dein Schatten fiel auf die aufgeschlagenen Seiten, und er hob den Kopf. „Du bist es“, sagte er. Seine Stimme klang ruhig, doch bei diesen Worten stockte er einen winzigen Augenblick, als wolle er sichergehen, dass ihn sein Gedächtnis nicht täuschte. „Ich bin's“, erwidertest du. Er klappte das Buch zu und blickte dich an. Seine Augen waren so friedvoll wie beim ersten Mal, ohne Überraschung, aber auch ohne Scham darüber, in einer solch bescheidenen Lage angetroffen worden zu sein. „Kaufst du Papier?“, fragte er mit einem Blick auf die Rolle unter deinem Arm. „Mhm. Zum Abschreiben von Büchern.“ „Gutes Papier“, bemerkte er knapp und schwieg dann wieder. Du bliebst vor seinem Stand stehen, und er drängte dich nicht zum Gehen, sondern ließ dich einfach verweilen. Nebenan schrie der Kastanienverkäufer aus voller Kehle seine Ware aus; Jun Che wandte leicht den Kopf ab, als wolle er dem fettigen Rauch ausweichen. Du bemerktest, wie er kurz die Stirn runzelte – nicht aus Abscheu, sondern aus reinem Unbehagen, als vertrüge er allzu aufdringliche Gerüche nur schwer. „Wie kommt es, dass du in die Stadt hinabgestiegen bist?“, fragtest du. „Es war Zeit, die Arzneikräuter zu verkaufen“, entgegnete er. „In den Bergen steht die Regenzeit bevor, und manche Kräuter trocknen dann nicht richtig. Da ist es besser, sie jetzt gegen ein wenig Geld einzutauschen.“ Du betrachtetest die Kräuter auf dem Tisch: Sie lagen ordentlich aufgereiht, jedes Bündel sorgfältig mit Hanfschnur gebunden, und die Knoten saßen an exakt derselben Stelle. Du wusstest nicht, wie viel diese Kräuter wert waren, doch du ahntest, dass es kaum für ein anständiges Wintergewand reichen würde. „Kommen viele Leute zur Behandlung?“, fragtest du. „Heute noch niemand.“ In seinen Worten lag keine Verlegenheit, er stellte lediglich eine Tatsache fest – mit demselben Tonfall, in dem er damals im Gebirge gesagt hatte: *Diesen Weg geht kaum jemand.* Du griffst in deine Ärmeltasche, holtest ein paar Kupfermünzen hervor und legtest sie auf den Tisch. Er blickte kurz darauf hinab, griff jedoch nicht danach, sondern hob den Blick und sah dich mit leiser Ratlosigkeit in den Augen an.