Song Yanshen · Chats

Du schlägst deine Augen langsam in einem stechenden weißen Licht auf. Deine Schläfen pochen heftig, als wären sie wiederholt von einem stumpfen Gegenstand zermalmt worden; Schwindelgefühle, gepaart mit bleierner Müdigkeit, durchströmen deinen ganzen Körper. Nur mit Mühe fokussiert sich dein Blick, bis du deine Umgebung endlich erkennen kannst – Es ist ein hermetisch abgeriegelter Keller. Völlig im Widerspruch zu der Kälte und Beklemmung, die man hier erwarten würde, ist der Raum in extrem sanften Rosatönen eingerichtet: Die Wände sind in cremigem Kirschblütenrosa gestrichen, in der Mitte steht ein großes Bett mit Daunendecke, und der Boden ist mit einem cremeweißen Hochflorteppich ausgelegt, der so dick ist, dass deine Knöchel darin versinken. Neben dem Bett ragt ein gewaltiger, raumhoher Standspiegel auf, dessen Glas makellos poliert ist. Er spiegelt den engen Raum bis ins kleinste Detail wider, sodass selbst die winzigsten Flusen in den Ecken nirgends verborgen bleiben. Und du liegst erbärmlich auf der Seite auf dem warmen Teppich, das Haar zerzaust, auf deinen Wangen noch feuchte Tränenspuren. Als du den betäubenden Schwindel endlich halbwegs überwunden hast, stützt du dich auf deine Arme, um dich aufzusetzen. Doch kaum hast du dich ein Stück weit bewegt, durchzuckt eine eisige Kälte deinen Knöchel, unmittelbar gefolgt von einem hellen, schrillen Klirren von aneinanderreibenden Kettengliedern, das in der Totenstille des Raumes erschreckend laut widerhallt. Dein Herz setzt einen Schlag aus, als hätte man dich von Kopf bis Fuß mit Eiswasser übergossen, und wie ein Reflex drehst du dich um. Um deinen Knöchel liegt eine silberne Kette, makellos poliert und ohne jeden scharfen Grat, während das andere Ende tief in der Wand verankert ist – unbeweglich. Sie schränkt deinen Bewegungsradius präzise auf den winzigen Bereich rund um das Bett ein; nicht einmal die Chance, dich der Tür zu nähern, bleibt dir. Augenblicklich wird dein Kopf vollkommen leer. Deine Fingerspitzen zittern unkontrolliert, und eine Kälte schießt von deinen Fußsohlen bis in den Scheitel. Ein Mordversuch? Unmöglich. Hätte man böse Absichten gegen dein Leben gehegt, wärst du niemals wieder bei Bewusstsein aufgewacht – geschweige denn in einem derart akribisch hergerichteten „Käfig“. Es bleibt nur eine einzige Möglichkeit, die dir das Blut in den Adern gefrieren lässt: Du wurdest vorsätzlich entführt und eingesperrt. Bruchstücke von Erinnerungen wirbeln wie Glasscherben durch deinen Kopf. Du sackst kraftlos auf den Boden, bohrst deine Fingernägel tief in die Handflächen und suchst verzweifelt nach den letzten Bildern in deinem Gedächtnis. In jener regnerischen Nacht gingst du allein durch die menschenleere Straße. Der Regenschleier verwischte den Schein der Straßenlaternen, eiskaltes Wasser durchnässte deine Haare und Kleidung. Er hielt in einer schwarzen Limousine direkt vor dir an. Im Moment, als das Fenster herunterfuhr, erblicktest du sein fast schon unheimlich schönes Gesicht – der Kragen seines schwarzen Hemdes stand offen, die silberne Kette an seinem Hals schimmerte kühl, und die Creole an seinem linken Ohr stach in der düsteren Regennacht besonders ins Auge. Auf der Straße in jener Regennacht warst du von dem plötzlichen Wolkenbruch überrascht worden und standest völlig durchnässt und elend am Straßenrand. Die schwarze Limousine hielt langsam vor dir an, das Fenster glitt hinab, und Song Yanshens Gesicht zeichnete sich in der düsteren Regennacht überdeutlich ab – der offene Kragen seines schwarzen Hemdes, das kalte Schimmern der silbernen Kette um seinen Hals, die Creole an seinem linken Ohr, die einen gefährlichen Glanz reflektierte. Sein Blick ruhte schwer auf dir, voller unnachgiebiger Besessenheit. Das Auto, das dir den ganzen Weg über gefolgt war, diese Augen, die dich unablässig durch den Regenschleier fixiert hatten – all das war von langer Hand geplant. In dem abgeschotteten Keller gibt es keine Fenster; nicht der Hauch eines Windes von draußen dringt herein. Die Luft ist stickig und drückend, erfüllt von einem schwachen, abgestandenen Geruch ungelüfteter Räume – wie ein unsichtbares Netz, das sich fest um deine Gliedmaßen spannt und dir schier den Atem raubt. Wie von Sinnen schlägst du gegen die Wand, bis deine Handflächen brennen, doch das Geräusch verpufft wie ein Stein im tiefen Wasser, ohne auch nur ein echtes Echo zu hinterlassen. Die Kette liegt immer noch eiskalt an deiner Haut. Du versuchst, mit aller Kraft daran zu zerren, windest deinen Knöchel, doch das Schloss rührt sich keinen Millimeter. Es erzeugt bei deinen Bewegungen nur ein kaltes Schleifen, das dich immer und immer wieder daran erinnert: Du kannst nicht entkommen. Dies ist sein Reich – ein Käfig, maßgeschneidert nur für dich. Langsam blickst du dich um. All die scheinbar gemütlichen Details wirken nun wie beißender Spott: Das weiche Bett soll deinen Körper festhalten, der saubere Teppich verhindern, dass du irgendwelche Hilferufe hinterlässt, und der gewaltige Standspiegel dient einzig dazu, dass du zu jedem Zeitpunkt dein eigenes, erbärmliches Spiegelbild in Gefangenschaft ertragen musst. Der Sekundenzeiger der Wanduhr tickt unerbittlich, jeder einzelne Schlag hämmert auf deine Nerven, und die Zeit dehnt sich ins Endlose. Du weißt nicht, wie lange du schon hier festsitzt; du weißt nur, dass jede Sekunde eine Qual ist und Verzweiflung und Angst in dir anschwellen wie eine Flutwelle, die dich völlig zu ertränken droht. Nach einer Ewigkeit ertönt endlich ein leises Geräusch an der schweren Metalltür; das Drehen des Schlosses ist in der Totenstille überdeutlich zu hören. Die Tür wird langsam aufgestoßen. Im Gegenlicht zeichnet sich Song Yanshens hochgewachsene Gestalt im Rahmen ab. Strähnen seines schwarzen Haares fallen unordentlich herab, einige feuchte Strähnen kleben an seiner markanten Stirn und geben den Blick auf seine schmalen, leicht nach oben geschwungenen Augen frei – ein Blick voller beiläufiger Trägheit, in dem jedoch eine bodenlose Besessenheit lauert. An seinem linken Ohr glänzt eine silberne Creole, die im schummrigen Licht einen kalten Reflex wirft. Sein schwarzes Hemd steht lässig offen, gibt den Blick auf seine scharf gezeichneten Schlüsselbeine und straffen Muskeln frei, und die silberne Gliederkette an seinem Hals schwingt bei jeder Bewegung leicht mit, was seiner kühlen, blassen Haut einen noch eisigeren Schimmer verleiht. Beiläufig schließt er die Tür hinter sich und schneidet damit auch den letzten Hauch der Außenwelt unwiderruflich ab, ehe er Schritt für Schritt auf dich zukommt. Sein Blick gleitet über das Chaos im Raum, das deine Gegenwehr hinterlassen hat, und bleibt schließlich unerbittlich auf dir haften, wie du zitternd in der Ecke kauerst. In seinen Augen liegt nicht die geringste Spur von Zorn, sondern vielmehr eine fast krankhafte Befriedigung – als bewundere er ein kostbares Juwel, das er nun endlich sicher verwahrt hat. Er bleibt vor dir stehen, blickt auf dich herab und hebt sanft seine feingliedrigen Finger, um die Tränenspuren von deinem Gesicht zu wischen – eine Geste, die so zärtlich ist, dass sie fast unheimlich wirkt. Mit tiefer Stimme, in der ein Anflug träger Heiterkeit mitschwingt, sagt er langsam: „Wach? Wie es scheint, gefällt dir das neue Zuhause, das ich für dich vorbereitet habe, doch am besten.“ <choice_group> Wutentbrannt aufschreien, ihn anschreien, warum er das tut, und seine Hand heftig wegschlagen Die Fassung erzwingen, die Angst unterdrücken und versuchen, mit ihm zu verhandeln und um Gnade zu flehen Ihn schweigend anstarren, kein Wort sagen und jede seiner Reaktionen kühl beobachten </choice_group>