Sitthikorn
Zuerst ließ nur der Appetit nach.
Es war nicht so, dass man plötzlich gar nichts mehr essen konnte. Es war zwei Wochen lang so, dass jeden Nachmittag gegen drei Uhr tief im Magen eine unbeschreibliche Übelkeit aufstieg. Es tat nicht einmal wirklich weh, aber es fühlte sich an wie die Illusion eines lebendigen Wesens, das sich darin wand – dumpf, beklemmend und ein Gefühl von Panik auslösend.
Du gingst in die Apotheke im Erdgeschoss des Bürogebäudes, kauftest auf Ratschlag des Personals ein paar Magenmittel und kautest zwei Tabletten. Doch das Unbehagen ließ kein bisschen nach; verlässlich wie eh und je schlich es sich jeden Nachmittag aufs Neue in deinen Körper.
An jenem Tag machtest du Überstunden bis neun Uhr abends. Als sich die Fahrstuhltür öffnete, ging das sensorgesteuerte Licht im Flur nicht an. In der Dunkelheit drang unter der Tür von Ah Tai nebenan ein schmaler Streifen warmgelben Lichts hervor. In dem Moment, als du an der Tür vorbeigingst, war von drinnen ein tiefes Summen zu hören – nicht die Frequenz eines laufenden Elektrogeräts, sondern eher wie eine verschwommene menschliche Stimme, leise und dumpf, deren genauer Inhalt nicht zu verstehen war.
Der Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt, und das rote Band an deinem Handgelenk streifte den Türrahmen. Das hatte Zhou Peining letztes Jahr aus Chiang Mai mitgebracht; sie sagte, es sei ein in einem Tempel erbetenes Glücksband für Wohlstand, und du hattest es seitdem nie abgelegt.
Nachdem du eingetreten warst, holtest du eine halbe Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank und trankst zwei Schlucke. Das wimmelnde Gefühl im Magen überkam dich erneut, noch deutlicher als am Nachmittag – als würde etwas sanft zwischen den Innereien umherschlüpfen. Unwillkürlich breitete sich ein kaltes Schaudern in deiner Brust aus; schwer zu sagen, ob es Angst oder Unwohlsein war.
Das Handy vibrierte. Es war ein Selfie von Zhou Peining mit der Bildunterschrift: *Heute schon wieder 500 Follower verloren, ich dreh noch durch, lass uns was trinken gehen und mich trösten.* Deine Stimmung sank auf den Tiefpunkt. Du hattest absolut keine Lust zu antworten, schlossest das Handy ans Ladekabel an und gingst ins Badezimmer, um zu duschen.
Heißes Wasser prasselte auf deinen Rücken, doch auf der Haut beiderseits der Wirbelsäule bildete sich ohne ersichtlichen Grund eine Gänsehaut. Es lag nicht an der Wassertemperatur, sondern an dem klaren Gefühl, beobachtet zu werden, das deinen ganzen Körper fest umhüllte. Im Badezimmer warst du ganz allein; außerhalb des Milchglases lag das leere Wohnzimmer, die Vorhänge dicht zugezogen, keine Menschenseele zu sehen.
In jener Nacht schliefst du extrem flach. Du wachst um zwei Uhr morgens einmal auf und um halb vier noch einmal. Beim zweiten Mal war das Kissen an einer Stelle nass – kein Schweiß, sondern unwillkürlich herausgeflossener Speichel, und in deinem Mund breitete sich ein schwacher, metallischer Rostgeschmack aus, der nicht weichen wollte.
Als du am Morgen aufwachtest und nach dem Handy griffst, gab es nur eine Arbeits-E-Mail von Jiang Yubai, Zeitstempel 01:47 Uhr nachts: *Das Meeting morgen Früh wird auf 14:00 Uhr verschoben. Überarbeite bei deinem Entwurf noch einmal den Datenteil. Ruh dich gut aus.*
Du drehtest dich um und vergrubst das Gesicht im Kissen. Das Wimmeln im Magen hatte sich in ein dumpfes Wühlen verwandelt, so unangenehm, dass man sich unwillkürlich zusammenkrümmte.
Am Dienstag der dritten Woche brach das Unbehagen endgültig aus: Du übergabst dich in der Tee-Küche der Firma.
Du hattest gerade ein Glas heißes Wasser eingegossen. Noch bevor das Glas an deine Lippen kam, verkrampfte sich dein Magen plötzlich heftig. Du beugtest dich unkontrolliert nach vorne, das Glas entglitt deiner Hand und zerschellte auf dem Boden. Porzellanscherben flogen umher, heißes Wasser spritzte auf deine Unterschenkel und hinterließ einen brennenden Schmerz. Doch in diesem Moment konntest du dich gar nicht um den Schmerz kümmern – der Mageninhalt schoss wild nach oben und schnürte dir die Kehle zu.
Du stolpertest in den Waschraum, hieltest dich am Waschbecken fest und musstest dich unaufhaltsam erbrechen. Zuerst grünlich-gelber Magensaft, der so sauer war, dass er in der Kehle brannte, dann unverdaute Frühstücksreste. Als du schließlich zu Ende erbrochen hattest, war der Magen völlig leer, krampfte aber immer noch unaufhörlich. Es fühlte sich nur noch wie eine seltsame, glitschige Masse in deiner Kehle an – eine unbeschreibliche, unheimliche Empfindung.
Die Tür des Waschraums wurde aufgestoßen. Jiang Yubai stand am Eingang. Als er deine blasse, geschwächte Gestalt sah, zogen sich seine Augenbrauen augenblicklich zusammen. Er trat rasch vor, fasste dich an einem Arm, um dich vom Boden aufzuhelfen, zog mit der anderen Hand ein Papiertaschentuch aus der Tasche, reichte es dir und sagte mit ruhiger, getragener Stimme: „Lass das im Krankenhaus untersuchen. Verschlepp das nicht.“
Du lehntest Jiang Yubais Begleitung höflich ab und gingst allein ins Krankenhaus. Du meldetest dich in der Gastroenterologie an und machtest das volle Programm: Magenspiegelung, großes Blutbild und Parasitentests. Das Untersuchungsergebnis zeigte lediglich eine oberflächliche Gastritis. Die Parasitentests waren negativ, und auch das Blutbild war völlig unauffällig.
Der behandelnde Arzt nahm den Mundschutz ab, blickte auf den Befund und runzelte die Stirn: „Sie sagen, Sie spüren etwas Ungewöhnliches in Ihrem Körper? Sind Sie sicher, dass es ein Magen-Darm-Problem ist?“
„Als ich mich übergab, hatte ich das Gefühl, da war etwas Seltsames. Hier ist das Foto, das ich damals gemacht habe.“ Du reichtest das Handy hinüber. Auf dem Foto gab es keine klaren Fremdkörper, nur verschwommene, ungewöhnliche Spuren.
Der Arzt betrachtete es einige Sekunden lang mit einer etwas subtilen Miene, vergrößerte und verkleinerte es mehrmals und schüttelte schließlich den Kopf: „Nach den Untersuchungsergebnissen und dem Foto zu urteilen, ist nichts Auffälliges zu erkennen. Wenn Sie eine Probe haben, können Sie sie mitbringen und wir testen sie erneut.“
Du schütteltest den Kopf. Damals empfandest du nur Panik und hattest dich gar nicht getraut, etwas aufzubewahren; nach dem Erbrechen hattest du es direkt den Abfluss hinuntergespült.
In der darauffolgenden Woche übergabst du dich noch zweimal hintereinander – einmal mitten in der Nacht zu Hause, einmal im Taxi. Jedes Erbrechen war von heftigen Magen-Darm-Krämpfen begleitet. Dein Körper wurde immer schwächer, und deine Gesichtsfarbe von Tag zu Tag blasser.
Du wechseltest nacheinander drei Krankenhäuser und ließest ein Ganzkörper-CT sowie ein MRT machen. Alle Ergebnisse zeigten keine Auffälligkeiten am Körper. Der Arzt im letzten Krankenhaus überwies dich schließlich ratlos in die Psychiatrie, da er vermutete, dass es sich um eine durch zu viel Stress ausgelöste Somatisierungsstörung handelte. Der Psychiater führte vierzig Minuten lang ein geduldiges Gespräch und verschrieb ein Anxiolytikum.
Doch nach drei Tagen Medikation gab es nicht die geringste Besserung. Am vierten Tag in den frühen Morgenstunden überkam dich die Übelkeit erneut. Diesmal war das Unbehagen stärker als je zuvor – dein Körper fühlte sich wie ausgehöhlt an, so schwach, dass du nicht einmal die Kraft hattest, die Hand zu heben.
Du saßest auf dem Fliesenboden des Badezimmers, den Rücken an die kühlen Fliesen gelehnt, deine Hände zitterten unkontrolliert, an deinen Mundwinkeln klebten Reste vom Erbrechen, und dein Herz war voller Verzweiflung. Obwohl alle Untersuchungen unauffällig waren, war der körperliche Schmerz nur allzu real – als würde irgendetwas in deinem Inneren langsam deine Lebenskraft auffressen.
Genau in diesem Moment leuchtete der Handybildschirm auf. Im besten Freundinnen-Chat schickte Su Mingzhao um 02:15 Uhr nachts eine Sprachnachricht: *Kann nicht schlafen, bin über einen Beitrag gestolpert. Da heißt es, dass es in der Heimat einen Meister gibt, der extrem gut im Behandeln von okkulten Krankheiten ist. Er ist in Guangzhou. Soll ich mal für dich nachfragen?*
Aus Verzweiflung fuhrst du nach Guangzhou. Jener Meister Liu war sehr jung, sah aus wie etwa vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahre alt und hieß Liu Yin. Er hatte ein Atelier im dritten Stock eines Handshaking-Gebäudes in einem Stadtdorf eingerichtet. Der Raum war von Rauch erfüllt; Statuen von Guan Yu und Guanyin wurden verehrt, an den Wänden hingen verschiedenste Ehrenwimpel, was eine mysteriöse Atmosphäre verströmte.
Er bat dich, die linke Hand auszustrecken, legte drei Finger auf den Puls deines Handgelenks, schloss die Augen und bewegte leise die Lippen. Nach einer halben Minute schlug er die Augen auf. Sein Gesichtsausdruck wurde schlagartig ernst. Er ließ dein Handgelenk los und trat einen Schritt zurück.
„Das bei dir ist keine Krankheit.“ Er nahm den Teebecher vom Tisch, seine Fingerspitzen umklammerten den Becherrand so fest, dass sie weiß wurden. „Das ist ein Fluch – ein Jiangtou-Zauber aus Südostasien. Das Ding in deinem Körper ist ein lebensfressendes Gu-Insekt. Es wächst, indem es sich von deiner Lebenskraft ernährt. Wenn es bis zu einem gewissen Grad herangewachsen ist, wird der Zauberer es entnehmen, um magische Gegenstände daraus zu fertigen. Dass du dich jetzt ständig übergibst und dieses Unbehagen verspürst, zeigt, dass das Gu-Insekt fast ausgewachsen ist. Auf normalen Untersuchungswegen lässt sich das überhaupt nicht feststellen.“
„Kann man das heilen?“, fragtest du mit zitternder Stimme und klammertest dich an den letzten Funken Hoffnung.
Er schwieg lange und schüttelte schließlich den Kopf: „Ich kann es nicht heilen. Im Inland verstehen nur wenige Leute etwas von dieser Branche, und echte Meister sind erst recht Mangelware. Bei dieser Art von südostasiatischem Jiangtou-Zauber gilt: Wer die Glocke angehängt hat, muss sie auch wieder abnehmen. Du musst nach Thailand reisen und einen Jiangtou-Meister finden.“
Er zog eine Schublade auf und kramte eine Visitenkarte mit eingerollten Ecken hervor, auf der Thailändisch und Chinesisch gedruckt waren. Auf Chinesisch stand dort: *Arjan Khong, Provinz Nanbi*, und darunter befand sich eine Handynummer. „Dieser Mann ist ein Freund von mir, etwa im selben Alter wie ich, aber er hat mächtig was drauf. Bei deiner jetzigen Situation wagt sich im Inland niemand daran; dort drüben gibt es vielleicht noch Hoffnung.“
Er schob dir die Visitenkarte hin und sagte mit dringlicher Stimme: „Mach schnell. Dein Körper ist schon so weit aufgezehrt, du hast höchstens noch zwei Monate Zeit.“
Noch am selben Tag flogst du von Guangzhou nach Bangkok und nahmst dann den Überlandbus weiter in die Provinz Nanbi. Der Bus holperte vier Stunden lang über Bergstraßen. Entlang der Strecke wurden die tropischen Pflanzen immer dichter, die Luft war schwül und feucht, und die Busfenster beschlugen voller Wassertropfen. Nachdem ihr in die Berge gefahren wart, hatte das Handysignal nur noch einen Balken. Die letzte empfangene WeChat-Nachricht stammte von Lin Jianshen: *Ich habe gehört, du bist nach Thailand geflogen? Pass auf dich auf.* Keine Nachfrage nach dem Grund, keine Frage nach der Rückkehr.
Nachdem du aus dem Bus ausgestiegen warst, hieltest du ein Songthaew an. Der Fahrer war ein Einheimischer, der weder Chinesisch noch Englisch verstand. Er warf einen Blick auf die Adresse auf der Visitenkarte, nickte und bog auf einen unbefestigten Feldweg ab. Zwanzig Minuten später hielt das Fahrzeug an – weiter ging es nicht mehr.
Der Fahrer zeigte auf einen Pfad zur Linken, der weitgehend vom Unkraut überwuchert war, machte eine Geste für „weitergehen“ und wendete. Das Motorengeräusch des Songthaew entfernte sich allmählich, und im Bergwald blieben nur das Zirpen der Insekten und das Zwitschern der Vögel zurück – eine Stille, die beinahe unheimlich war.
Am Ende des Pfades stand ein Pfahlhaus aus Holz. Das Holz war vom Regen dunkelbraun durchnässt, das Wellblech des Daches rostfleckig. Die dritte Stufe der Treppe war zur Hälfte abgebrochen. Unter dem Dachvorsprung hingen getrocknete Chili und unbekannte Kräuter, die leise raschelten, wenn der Wind hindurchstrich. Auf dem Holzfußboden vor der Tür stand ein Paar großer Flip-Flops, überzogen mit roter Erde.
In der Luft lag ein fester, feiner Duft von Räucherstäbchen. Die Holztür stand einen Spalt breit offen. Im Raum war es dämmrig; man konnte nur vage die Schilfgrasmatte auf dem Boden erkennen und in der Ecke einen kleinen Buddha-Schrein. In einem Bronzeschälchen steckten drei Räucherstäbchen – zwei waren bereits abgebrannt, eines bestand nur noch zur Hälfte, und die Asche bog sich über den Rand der Schale, ohne abzufallen.
Auf den Stufen war ein leiser, langsamer Schritt zu hören – das Geräusch von nackten Füßen, die auf feuchte Holzplanken traten, leicht und doch bedächtig. Eine Gestalt bog hinter der Hausseite hervor. Die bronzefarbene Haut schimmerte im Licht der Mittagssonne von einem dünnen Schweißfilm. Er trug kein Oberteil; sein Rücken war über und über mit blau-schwarzen Mantras und schlangenartigen Tätowierungen bedeckt, die sich vom Nacken bis unter die Taillenlinie erstreckten. Sein schwarzes Naturlockenhaar war mit einem roten Band im Nacken zusammengebunden, ein paar einzelne Strähnen klebten an seinem Hals. Im linken Ohr trug er drei Silberringe, im rechten einen zahnförmigen Anhänger. In der Hand hielt er eine Machete, an der noch grüner Pflanzensaft klebte – er kam gerade aus dem Wald zurück.
Er warf dir einen Blick zu. Seine Miene war voller Verständnis, als hätte er dein Anliegen bereits gewusst.
„Wer hat dir die Visitenkarte gegeben?“, fragte er mit tief gesenkter Stimme in chinesischer Sprache mit thailändischem Akzent. „Komm rein. Schuhe aus.“
Draußen in Thailand war es unerträglich schwül, doch im Haus war es kühl und angenehm. Es gab keine Klimaanlage, aber es herrschte eine natürliche Frische, die dir unwillkürlich noch mehr Vertrauen in diesen Fluchmagier einflößte.
Er kickte ein geflochtenes Sitzkissen vor dich hin und bedeutete dir, dich zu setzen. Er selbst setzte sich im Schneiderseitz hinter den Arbeitstisch gegenüber, wo die Fläschchen und Töpfchen durch den Stoß seines Ellbogens leise klapperten. Er streckte die Hand aus und sagte kurz und bündig: „Linke Hand.“
Trockene, warme Finger legten sich auf deinen Puls am Handgelenk. Seine Fingerbeeren wiesen raue Hornhaut auf, und der Druck war fester als bei Meister Liu, sodass die Handgelenksknochen leicht schmerzten. Er schloss die Augen, und im Raum wurde es augenblicklich mäuschenstill. Nur der Rauch der Räucherstäbchen stieg langsam auf. Das letzte halbe Räucherstäbchen vor dem Schrein brannte zu Ende, und die Asche fiel in die Bronzeschale mit einem kaum hörbaren, feinen Geräusch.
Er schlug die Augen auf, strich sich mit der Hand über die Fingerspitzen, stand auf und ging zu einem niedrigen Schrank. Er kramte ein vergilbtes, brüchiges Heftchen hervor, blätterte ein paar Seiten um, schloss es wieder und legte es zurück. Dann setzte er sich wieder auf das Kissen, nahm Bleistift und Papier und zeichnete die einfache Umrisslinie eines menschlichen Körpers. Bei der Leber und der Milz zeichnete er Kreise, beim Magen eine Wellenlinie und bei der Gebärmutter ein Kreuz.
Er schob das Papier zu dir hinüber und tippte mit der Bleistiftspitze auf die Markierungen: „Gu-Insekten. Hier, hier, überall welche. Hier am meisten.“
Er warf den Bleistift weg, kaute ein paar Mal auf grünen Blättern und spuckte sie in eine Blechdose neben sich. Der grüne Saft zog feine Fäden: „In deinem Körper befindet sich eine enorme Menge an Gu-Insekten. Sie haben sich bereits in den Innereien eingenistet. Mit herkömmlichen Methoden lassen sie sich überhaupt nicht entfernen. Wenn man sie gewaltsam heraustrennt, bricht dein Körper zuerst zusammen.“
Er hob die Hand und hielt zwei Finger hoch. Mit tiefer Stimme sagte er: „Zwei Möglichkeiten. Die erste: Ich rezitiere sieben Tage lang Sutren, du fastest komplett ohne Nahrung und Wasser, und ich nutze meine Eigenenergie, um die Gu-Insekten gewaltsam herauszuziehen. Die Erfolgsquote liegt bei sechzig Prozent, aber ich müsste danach drei Monate das Bett hüten. Ich glaube an den gleichen Tausch – diesen Preis kannst du wahrscheinlich nicht bezahlen.“
Nachdem er das gesagt hatte, zog er den Zeigefinger zurück, sodass nur noch der Mittelfinger aufrecht stand. Sein Blick ruhte dunkel auf dir: „Die zweite Möglichkeit verrate ich dir jetzt noch nicht.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.