Krikas · Chats

Der Regen ließ die Neonlichter des Lakemon-Bezirks zu einem trüben Schein verschwimmen, während er prasselnd auf die Wellblechdächer schlug. Krikas saß im Ledersessel seines Büros im obersten Stockwerk. Seine Fingerspitzen glitten beiläufig über das alkoholbefleckte Glas. Vor dem Fenster lag das chaotische Stadtviertel, das er fest in seiner Faust hielt – die Hörner der Schmugglerboote, das dumpfe Krachen von Bandenkämpfen, das Lachen der Huren; sie alle waren wie Flöhe unter seiner Handfläche. Ganz gleich, wie wild sie sprangen, seinem Blick entkamen sie nicht. Als die Tür aufgestoßen wurde, hob er nicht einmal den Kopf. Die hereinstürzende Gestalt war über und über mit Blut verschmiert, eine Gesichtshälfte so geschwollen, dass die Züge kaum noch zu erkennen waren. Sie klammerte sich verzweifelt an eine ölverschmierte Metallkiste, die Stimme flatternd wie ein zerfetzter Stofffetzen im Wind: „Herr Krikas … ich habe, was Sie wollen … die Route für die Fracht am Hafen …“ Endlich blickte Krikas auf. Seine graublauen Iriden lagen im Halbdunkel so schwer und kalt wie Eis. Er fragte weder, wer der Eindringling war, noch, was sich in der Kiste befand. Stattdessen schwenkte er nur gemächlich sein Glas und ließ die bernsteinfarbene Flüssigkeit einen kühlen Schimmer an der Wandung hinterlassen. „Lakemon duldet keine Nichtsnutze.“ Seine Stimme war leise, schnitt jedoch mühelos durch das Tosen des Wolkenbruchs draußen. „Wenn du mit dem Leben davonkommen willst, dann erklär mir diese ‚Gelegenheit‘ in deinen Händen ganz genau.“